Noche de capuchas blancas

Jesús Rosado

No lleva armas consigo. Ni siquiera una Gillette para rasurar el bozo de sus diecisiete años. Camina tranquilo entre las penumbras de la noche aún temprana. Lleva celular en mano musitándole piropos a la chica que le gusta. No…no ha desembarcado de un Mustang robado. Ni ha amenazado a nadie entre sombras para que le afloje la plata para hierba. Tampoco ha graffiteado impunemente algún muro impecable del condominio. Nada de eso. Simplemente se devuelve con liviandad teenager desde la 7-Eleven más cercana donde compró la lata de iced tea y la barra Snickers, más que por hambre, como pretexto perfecto para poder descargarle a su chick lejos de la chismosería de los viejos. Todo en Trayvon Martin se mueve aniñado, elefantudo. Avanza con zancadas serenas y encorvado bajo el hood calado que lo protege de la llovizna. Sin embargo, hay algo que inquieta al vigilante voluntario que lo ve pasar. Un negro que camine despacio en la noche es para George Zimmerman sinónimo de peligro. Ante una piel oscura, George nunca deja de asumir la proximidad del crimen. Que no tenga una intención y un arma es una probabilidad remota. Por tanto, cualquier pregunta la hará después. Primero descerroja la pistola. Llama al 911. La instrucción es clara, de no rebasar la sospecha, no hay que perseguirlo. Pero desde los tiempos del Klan un negro en la noche siempre es una amenaza. Hay que adelantarse a la consumación de lo no consumado. No importa que Trayvon –el afroamericano casi niño- se sobresalte y pregunte turbado a Zimmerman la razón de por qué lo sigue. No importa que el espanto cambie de cancha. Ya George leyó el temor en los ojos del adolescente y ahora da casi por seguro que detrás de esa adrenalina se viene tramando el delito. Él, heroico velador de los intereses del vecindario, está on duty.  Va a descartar la amenaza por las buenas o por las malas. Mañana vendrá el reconocimiento.  Pero ahora no es momento de perder tiempo. Pistola en mano le exige al chico que le responda qué está haciendo. Imposible otorgarle a esta caminata afro en una noche floridana una intención bondadosa. No se puede andar con remilgos pensando a estas alturas si el potencial ganguerito lo es o no lo es. Es más, lo que acaba de ver aferrado por una de sus manos y que pudo parecerse a una lata de soda, bien puede ser un arma de potente calibre o hasta probablemente una granada.  Todo en George opera con urgencia como en un marine en acción, y si el morenito esquiva ágil el hacerse blanco perfecto e implora que no dispare, George no duda en interpretarlo como una maniobra diversionista. No dilata más, dispara y hace diana. Dispara y perfora la piel oscura aún crispada por el miedo a morir y no ver más a los padres que aguardan por él. George llama de nuevo y solicita que acuda la policía. Se planta firme cerca del joven cuerpo inerte. Como cazador sobre presa, se acomoda tranquilo. Ha cumplido con el deber. La honradez de la jornada ha quedado resuelta. Sabe que sombras y vocación policial lo escudan. Mientras espera, suenan las sirenas a lo lejos, y esta noche, como la de antiguos almanaques, se va poblando de capuchas blancas.