la herida de una nota

Rosie Inguanzo

Erik Satie es intolerable. Frédéric Chopin, en mi corazón no hay nada como los Nocturnos. Pero Satie ya me había quebrado. Chopin no existe para Satie. Satie contrae el vientre del escucha, galopa salvaje en los oídos, aboca al desasosiego. Sobre la lápida mohosa, la hora de la muerte. Un neoclásico que describe la pantomima crucial, un desorden emocional –en la vocación clásica, un existencialismo antes del Existencialismo.

¿Entre Chopin y Satie? Un tris se desangra. 

Satie es cine, es la fábula en la bruma. Es el misterio del horror, el humo de la guerra, el amante abatido, y lo que desaparece de la mirada para siempre. El pozo de los candores. Los edificios imaginarios -que Satie guardara en una vitrina, sus cápsulas sonoras. 

Chopin es la complejidad de mitad de siglo, polaco desterrado y activista –casi un cubano, dice A., disecciona el dolor que la tiene a una, les temps perdu, el cromatismo de la escala, la herida de una nota, la lágrima en la nieve. Tos intermitente y corcheas mojadas de saliva sobre el pentagrama.

Vivir y componer fuera del aire, ese es Chopin.