Mi lugar es el sinlugar, mi señal es la sinseñal

Rosie Inguanzo

Entre los hallazgos en Washington DC está Rumi (جلال الدين محمد رومي Yalal ad-Din Muhammad Rumí, 1207-73), el poeta místico del Islam. Me lo presentó A. en el museo que más me ha gustado de esta ciudad, el Freer Gallery of Art, del Smithsonian. El edificio –o la casa impecablemente, blancamente, exquisitamente neoclásica- es para morirse, y cobija una colección, o varias, que el industrialista y mecenas Charles Lang Freer trajo de sus viajes: empezando por los simbolistas norteamericanos (allí joyas de James Whistler), pasando por una impresionante galería de arte asiático, del lejano oriente, hasta llegar al sótano donde yacen enmarcados textos persas antiguos, manuscritos budistas, cientos de objetos, miniaturas, dibujos hindúes e islámicos, un jarrón del siglo VII -pieza única en EE.UU., donde desde la pictografía islámica que cubre toda su superficie de plata, brota una virgen con el niño, morenitos, sincretizados. En estos tiempos turbios para el mundo árabe, conviene recordar -antes de caer en generalizaciones bochornosas que puedan herir la sensibilidad de un solo árabe que no participa de la barbarie- conviene recordar que fueron los cristianos en su momento quienes mataron, desterraron, despojaron sin piedad a los árabes -y a cualquiera que se rebelara contra el dogma o profesara otro credo. Conviene meditar sobre la historia circular de estas religiones enfrentadas, su poder sangriento, la torpeza teológica de ambas partes, y sobre el peligro de tomar al pie de la letra los textos “sagrados”. Por sólo airear vastas ironías, el apóstol Pablo, o Saulo de Tarso fue asesino de cristianos: mató a Esteban a pedradas, por cristiano. Y es que a veces pierdo las ganas de admirar un templo cualquiera (y adoro templos, cementerios, bibliotecas -comparten la misma atmósfera, el mismo silencio), revuelto el estómago con tanta sangre en nombre de Dios -o Cristo o Alá. En estos tiempos turbios para el Islam, debido a que los extremistas islámicos tienen por moda forrarse en dinamita y estallarse contra la cristiandad y el pensamiento occidental, reconforta reposar estos versos del poeta sufí (rama del Islam):

¿Qué puedo hacer, oh musulmanes? pues no me reconozco a mí mismo.

No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy del Este, ni del Oeste, ni de la tierra, ni del mar.

No soy de la mina de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego.

No soy del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Grecia.

No soy del reino de Irak, ni de Jerusalén.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del Infierno.

No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni de Rizwán.

Mi lugar es el sinlugar, mi señal es la sinseñal.

No tengo cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos son uno;

Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Estoy embriagado con la copa del Amor, los dos mundos han desaparecido de mi vida;

no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana. [… ]

...o este consejo culinario que compartí (la traducción es mía) con los alumnos (entre ellos una palestina preciosa):

Comiendo poesía

Mis poemas se parecen al pan de Egipto -una noche

te hartas y no puedes comerlo más.

So trágalos ahora, mientras están aún frescos,

antes que el polvo del mundo se pose sobre ellos.

Donde pertenece un poema es aquí, en el calor del pecho;

afuera en el mundo se muere de frío.

Tú has visto al pez -ponlo en tierra firme,

batallaría por unos minutos, hasta quedarse quieto.

Incluso si te comes mis poemas cuando todavía están frescos,

aún tienes que sacar afuera muchas imágenes tuyas.

De hecho, amigo mío, lo que estás comiendo es tu propia imaginación.

No son éstos un puñado de viejos proverbios.