Ella tocaba con fuego (segunda parte)

Taikomochi

Viene de aquí.

Dalia, pianista, pensaba en técnica y método: técnica de atrapar, técnica de “foreplay”. En su mundo convivían el ritmo, la notación, memorización y práctica: Czerny, Hoffmann, Josef Lhevinne, Paderewski. Al momento que apresaba aquel delicioso botín en sus garras se despojaba del rigor. Alguna patología le trastocaba el ritmo, la línea musical. Se transformaba en un esperpento chillón, una cacofónica sonata de Nono.*

Aquella tarde vino con Dalia la sobrina-nieta de Ramón Grau San Martín. Era la aventajada en el mundillo del piano porque logró estudiar con Georges Cziffra y tocar para Friedrich Gulda en Austria. Lo de la Grau era el repertorio barroco y el buen vino. Se desquició cuando intentó en Miami presentar una serie de recitales-conferencias a partir de El clave bien temperado de Bach. Se personaron tres invitados: "el orejón", que va a comer a los conciertos y "los Hidalgo Gato", que se transportaban en autobús. De semejante debacle no quedó bien, y se entregó al alcohol y a los padres del desierto. En su "búsqueda" marchó a conocer a Bede Griffiths, al Dalai Lama, pasó un año en Taizé y con un benedictino inglés, hizo meditación con el Príncipe Charles. Aquella tarde trajo su voluminoso bolso Furla, del que salían mini-vídeos (porno musical) de Cortot y botellas de vino. Dalia, que no pensaba someterse a la "trova" de la meditación o la sabiduría del silencio arrancó -presto a prestissimo- con su aria sobre los hombres, sus caballeros templarios y, como no, el rango dinámico de su reacción ante el placer viril. La Grau en silencio, quedose spaventada ante semejante entuerto.

A las ocho me llegaba Yoandry el "gruero". Conducía una grúa para la reposesión de autos por cuestión de pagos morosos. Tenía que despachar a las Fräuleinen si no quería que me remolcara un balsero iracundo y cachondo. La Dalia seguía en su scena e aria della follia:
-Es que no puedo. Es algo más fuerte que yo. Soy golosa…
La Grau entre el alcohol, la Rapsodia Húngara de Liszt y el ars amatoria de Dalia estaba por trincar los "Brunaio" Brunello di Montalcino a pico de botella.
-Dalia, ¿tú lees?
-Chica, no soy burra.
-Estamos en casa de un taikomochi y te voy a recomendar algo que, si sigues mi consejo, te va a ayudar.
-¿Pastillas japonesas?
-No. Vas a tener que ver a Mitch Kaplan el librero.
-¡No, nooooo, qué pena! ¿El está metido en esto de la erótica?
-N’hombre no. Pídele El libro de almohada (Makura no Sōshi) de Sei Shōnagon. Concéntrate en los aforismos y las reflexiones sobre la elegancia en la carnalidad. No sé si elegancia es la palabra correcta. Se va a convertir en tu guía y tu vicio.

Su intención se hizo obvia: partir veloz y dejarme a la Grau con su Brunaio y sus perlas, sustraídas al Emperador de la China por monjes eunucos. Me interpuse a la movida. -Mejor regresen juntas. Tengo visita dentro de un rato. Reinó el silencio ante mi falta de mesura. Las estaba echando. Yoandry estaría en camino. Nuestras sesiones eran las que más anhelaba. Su mujer se había marchado a Cuba y por tres semanas lo tenía a mi antojo.

Sobre aquel viaje de mi ochaya a la librería Books & Books no sobrevive detalle. La Grau con San Ireneo, los anacoretas del desierto, la Rosalynn Tureck y Bach me mantuvo al margen. Dalia se consagró a algún tipo de japonisme. Hubo de encontrar en su investigación amatoria la fuente literaria de Shōnagon, alguien aparte de su padre poeta, alguien que con lujo de detalles relataba las prácticas sensuales del Nipón medieval. Me enteraba de sus hallazgos por correo electrónico. Dejó de visitarme. Pasaban los meses. Transcurrido apenas el año, el cotilleo del klavierwelt era la estabilidad de Dalia por la presencia de su nuevo partenaire, balsero, en Brickell.

En la almohada a la Shōnagon iba yo a descubrir. Esperé a las 11:30 para hacer mi manifestación en el Atlantis. En el piso superior vivía el padrino de santería de un productor de la NBC. Los orishas le sonreían con prosperidad tras establecer un putibar en Andalucía.
-Ábreme que estoy a mil.
Serian las 11:40 cuando toqué en casa de la dragona transformada y redimida por la estética de la época Heian. Ponderaba como el fuego devorador cubanoamericano y la pasión balsera se controlaron y estilizaron gracias a una cultura exótica al trópico. La génesis sucedió en mi salón de té. Pasos firmes acudieron a la puerta. Allí, sin camisa, con su pecho velludo y fuerte, su brazo izquierdo tatuado, Yoandry el gruero llenaba el umbral. Pedí perdón y me di la vuelta. Su sorpresa le impidió reacción.

En efecto hubo boda. La Grau me contó que los novios se conocieron la noche de la visita a mi ochaya. Dalia le dio su tarjeta al cruzarse en el aparcamiento y sentir esa extraña urgencia de pedir ayuda para sacar su auto. Nadie de Palm Beach pudo asistir a las nupcias. Cuentan que Sor Raimunda, moderna ella, durante la recepción se adentró en territorio Daddy Yankee, bailando su afamada "Gasolina" con Yusniel, joven ex vecino del desposado en Sunny Gardens, Trailer Park.
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Luigi, (1924-1990).