De Adua, las correrías de "La Chelo" y mi anatomía

Ramón Alejandro
(De su libro inédito "Adua la Pedagoga")

Les cuento cómo sucedió que cada uno de nosotros adquirió su propio nombrete: «Adua la Pedagoga» era el de Néstor, quizás por ser hijo de Herminio Almendros, el prestigioso intelectual republicano catalán especialista de Martí. O quizás por sus propios aires profesorales y el mucho saber que en particular tenía sobre el tema del cine. Pero también por la amplitud de su cultura humanista que sin duda le venía del hecho de haber sido criado en el seno de una familia tan brillante. Severo era «La Chelo», por Chelo Alonso, una mulata bailarina muy bella, que no sabemos exactamente cómo se logró introducir en Roma por aquellos años (pero nada nos impide inferir por otros casos paralelos al suyo los expedientes que probablemente utilizó ese fenómeno de hembra para llegar a sus fines). Que eran los de llegar a ser lo que en efecto llegó a ser, una estrella de las superproducciones históricas de Cinecittà. Gracias a la exótica y exhuberante sensualidad de su conjunto somático, La Chelo acaparó sin la más mínima dificultad los papeles de mujer del Genghis Khan, de hija de Tamerlán, de Emperatriz del Brahmaputra o de cualquier otra extraordinaria protagonista. De la mayor parte, sino ya de todas aquellas tremendas peliculonas y descabelladas fantasías épico-eróticas que se suponía que sucedieran en cualquier despampanante paisaje y descabellada época que les pasase por las acaloradas cabezas a los versátiles libretistas italianos de la época. Y, tanto por sus exorbitantes ambiciones literarias como por sus rasgos amulatados, se nos antojaba que Severo merecía el sobrenombre de La Chelo. Por cierto, que esta ejemplar cubanita, en su vida real terminó casada de verdad con un Maharajá de un inverosímil reino de la legendaria Malasia. En el cual todavía hoy deben de existir sus descendientes dinásticos: una infinidad de princesitas, o quizás inclusive de Príncipes. O hasta Reyes malayos herederos de su insular y linajudo mulataje. A menos que alguna insurrección marxista haya dado al traste con aquella dinastía real de la que hemos perdido ya la cuenta en esta parte del mundo, por lo menos en lo que a mi memoria respecta. A mí, sin que acierte a comprender muy bien el porqué, me habían puesto de nombrete «La Tetona», que me venía mucho menos bien que el de «Cuba», que era como todos me llamaban en el taller de grabado de Johnny Friedlaender. Porque la verdad es que por aquel tiempo yo era muy delgado y más bien de pecho hundido que henchido. Y que por poco que me estirara se me salía el dibujo de las escaleras del costillar, de tal manera, que ver deambulando en vida semejante radiografía hubiera podido provocar miedo a cualquier espectador. Esbelto sí fui, pero a mi parecer algo desgarbado. Quizás tuve cierta elegancia natural, por lo que logré entender escuchando ciertas observaciones que algunos admiradores me hicieron. En fin, que a los veinte años muy desgraciados seríamos si algún encanto, por pequeño que fuera, no nos hiciese resultar deseables para los adultos. Quienes están generalmente nostálgicos de sus propios esplendores pasados y, habiéndoseles escapado para siempre sus propios cuartos de hora de esplendor, intentan revivirlos imaginariamente a través de la contemplación y el contacto íntimo de algún cuerpecito en pleno florecimiento como es el cuerpo de cualquier adolescente por poco agraciado que sea. Aunque, a la larga, a través de toda una serie de más o menos penosas experiencias, no podrán evitar irse dando cuenta de que sus caricias ya nunca jamás podrán serles devueltas de la misma forma en que les fueron dadas en su propia mocedad. Porque el mismo gesto compartido no le deja igual sabor en el alma al erasta que al erómeno.