El mar un plato con sobras de sombras

Ramón Williams

Tres hombres y una mujer sobre los cien se acercan a tu ocho de barcaza. Son pelirrojos todos y te hablan, les encanta como te llamas, creen saber a dónde vas, dan por supuesto que lo sabes. Seguro tienes familia allí. Si les cuentas de tus dudas pueden lanzarte al agua por comunista. Tú sabes que no cuentas porque no cuentas en ninguna ilusión colectiva. Te ves de lo más aburrido. Por eso, del fondo de la embarcación ellos sacan un tablón de playwood que viene a reunir a los errantes ya unidos por la veleidad. Sobre el tablón chocan las fichas de un dominó. Al juego le faltan piezas. La abuela dice haberlo heredado del mismísimo Rey de los campos de Cuba que a su vez lo adquirió de la mano derecha de Maceo o de Panchito Gómez Toro. Los nietos empiezan a mirarte mal después de ganar seis partidos seguidas matando con el doble nueve. “Llevas contigo la mejor de las peores suertes posibles”, te dice la viejecita y sonríe como en lamento. Gracias a que no te acuerdas de mí ni de mi abuela pasas la tardecita en la algarabía. Discutes de pelota, te quema otro ron ignoto y se te enredan en los dientes unas hilachas de carne salada en Unión de Reyes, Matanzas, de donde son los jugadores. Cómo evitar pensar que masticas un español muerto en río a manos aborígenes, un negro muerto manos de español en La escalera u alguna de sus combinaciones. Abominable caníbal, Calibán escala por la revista Orígenes, fantasmas cobrizos, blancos y negros se preguntan a su paso entre ellos era “Esto-piensas- no puede ser verdad bajo ningún precepto de verdad, de verdad.” La noche te entreteje con destinos extraños, eres parte de una filigrana instantánea de esperanzas unívocas. Hay música en el aire o en el agua, nada tropical. Una escuadra de peces de largo aliento y algas peregrinas emergen en coro por el cuarto movimiento de la novena del sordo. Fósforos encendidos contra la noche se despiden los pelirrojos. La corriente trae timba. Otros negros en fuga te reconocen del barrio y sin pérdida de clave te saludan desde su artefacto flotante. O te confunden, no es igual Nilo que Lino. No reman, cantan y tocan. El artefacto lo navega Yemayá, su soplo envuelve ese tramo de la corriente de Humbolt, si quieres. Dejas a los pelirrojos, sigues la música y el soplo de diosa detrás del artefacto. Los pierdes. “¡Lino!” escuchas sobre la percusión que se apaga. Te preguntas si se trata de otra metáfora sobre el rumbo del viaje y la composición de tu ser. Puede querer decir que debes volver. Volver al reino de la intuición pura, a la manigua donde la razón de silogismo sale herida desde la premisa hasta el extremo, concedo.