Lo anterior es cierto, esto es falso

Ramón Williams

QTS despertó: Ha soñado ser la solitaria tortuga Jorge que corría por toda la isla; tras él, la zarpa aciaga. El vetusto corazón desbocado, la barba hirsuta tiene el molde irreal de un rapsoda griego. Suda copiosamente; mayestática sopa en pijama verde olivo de rojo pompón. Está prendida la luz, carece de espejos la habitación. Sentado en la cama QTS duda si al despertar ha gritado el guardiasami. No parece, ya hubieran irrumpido. Es un alivio que todo permanezca en calma, que nadie asista a lo medroso de su faz enjuta. Nadie sabe qué sueño ha tenido. Melancólico, QTS recuerda ahora como uno sólo, sueños de su vida: los de siestecita en la finca del padre, otro en torno a Dios en un colegio jesuita, cierto sobresalto feliz en la época de la colina; aquel realísimo de entrar en La Habana saludando a la gente desde un tanque; el persistente de corcel brioso cabalgando por la estepa rusa. Aquí se detiene. Un dolor lo atosiga: imagina a la muerte traviesa sentada al teclado de sus costillas.; hay notas de tocata y fuga. El escozor arremete creciente dentro de él… pero también se corre. Alivio: el cáncer no corre tan de prisa, no se apelota así en el bajo vientre. Este es un dolor del tipo que puede echarse afuera y ya. Eso, ir al baño, aventar la pena, ahogarla. La palabra de orden es defecar. Apremiado, QTS calza las pantuflas aterciopeladas compañeras del pijama verde olivo del rojo pompón. De un paso alcanza la puerta del baño. La tira que sujeta el pijama tiene ese nudo inoportuno que arruina las uñas. Resuelto el nudo, pero no queda tiempo de sentirse a gusto, sabroso, desnudo como acostumbra. Urge dejar libre de ropas, al menos el área de salida. “Será más rápido de lo que se piensa” se dice QTS- “bastará un leve pujo”-… dos, tres, cuatro pujos más… Demora. Luego que los alisios de su vientre vician la atmósfera, huracanes barren el agua debajo, producen marejadas, tímidas salpicaduras… Demora, no bastan pujos leves, se requieren medidas enérgicas. Las venas del cuello pudieran reventar manchando de sangre los azulejos (pero ya sería más cosa de Toshiro Mifune y Dolores desecha en menudos pedazos a la entrada del Instituto). Estos pensamientos constriñen, estriñen. Relajarse es la palabra de orden.