Pablo Soria

Arriba: N11N10 (gelatin silver print with sepia toner and oil painting).

El infierno del atún

El atún está desapareciendo del océano.¹ Esa posibilidad no parece cambiar el curso de la pesca comercial global, pese al vaticinio que la industria mundial de la pesca puede casi desaparecer como tal para 2048.² Un buen atún macho puede llegar a 400 libras de peso y alcanzar edades de 40 años. Se acabó lo que se daba:³ En la actualidad el ejemplar hecho sushi de tu restaurant favorito no pasa de 20 libras. Está el "aleta amarillo" oriundo del sur, que es muy apreciado por su carne, y el atún del norte, menos delicioso y que (en teoría) pudiera pesar hasta 1,000 libras. Aunque puede ser subastado en el Mercado Tsukiji de Tokyo por $60,000, el peligro de extinción se hace cada vez más ominoso. Otro problema ecológico es que la pesca del atún va convoyada con otras especies que caen en las mismas redes. El método de acorralar manadas de atunes en las ensenadas, tan popular en algunos países del Mediterráneo y otros como Ecuador y México, ha decimado la población de delfines y tortugas.⁴ De acuerdo al artículo de CNN, la industria del "aleta azul"⁵(confinada en su mayor parte al Mediterráneo) se ha incrementado para un monto conjunto de $1,600 millones. La caza del "aleta azul" se ha convertido en una especie de guerra de las galaxias con aeroplanos equipados con radares y rayos láser. ¿Quién sunvenciona todo esto? Corporaciones multinacionales como Mitsubishi, el mayor exportador de atún del mundo (la mayor parte del "ala azul" va a parar a los mercados de Japón). La técnica consiste en capturar el pez con redes inmensas y engordarlo durante meses antes de la captura y procesamiento en fábricas flotantes antes de ser llevadas a Japón.

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¹¿Es posible imaginarse un sushi-sustainable? ²¿Qué nos haremos sin los almuerzos de sushi en Publix? ³Hace apenas 100 años, los mares del Atlántico estaban repletos de atún que llegaban a pesar 700 libras cada uno. ⁴Se ha tratado de disminuir la caza del "aleta amarillo" que nada con los delfines a favor de la variedad "skipjack" que nada solo.⁵ Aparece en el menú como "toro".

Emiliana Torrini: Big Jumps

Jerga de los 90

Ramón Williams

No importaba que Martineau hubiera nacido en París. En la jerga de los noventa, la condición foránea prometía acurrucarse en un solo nombre: Pepe; ente de mil caras forrado en monedas prohibidas, rosado, gigante y fornicador. Pepetaire, Pepelaire, Pepeproust cabalgando, desfalleciendo bajo las caderas de jóvenes cubanas llamadas "jineteras" porque llamarlas putas devenía en cosa de chulos y putas despectivos de vieja escuela. Poco a poco la confusión ganaba cuerpo. Tácita la perspectiva del estado: Por medio de aquella gente lubricante la divisa penetraba y quedaba en el país. En el país pero no en las arcas del Estado. De modo que la misma gente resultaban cacos-falos provistos de bolsas y antifaces más o menos peludos. eréctiles, contráctiles. Era menester echarles de los buenos hoteles y de las mejores playas; afuera, por que manchaban el dinero con el jugo maloliente de los sexos. La diferencia, la différence. ¿Cómo explicarle al portero los tanteos de identidades mutuas en el teatro del drama urbano? Simultáneamente o casi, ¿por qué no aceptar las dádivas francesas, dejar que las “centauros” boquiabiertas mutaran en los zapatos deportivos más vistosos y menos bestiales, los inasibles, tras las cortinas de la vidriera al otro lado de la calle? Mitad persona, mitad bestia, para un sagitario calzar centauros era sino redundante y penoso. Dudar: aparte la différence y jinetéricas cuestiones aparte. Lo indicado era fluir sin detenerse hasta el fin de los comienzos, o sentarse en el puente y hurtar con larga caña los peces dormidos que nadan debajo, en el jugo maloliente y turbio. O cortase la mitad sobrante, o tragarse un desodorante, ¿o qué?

¡Clic!

¡Allons Monsieur Riviere!- la voz de Nicole asomando tras el ruidito-. J’ai penseé que tu avais volé. Voler: ¿Era robar o volar? Ella estrujó y lanzó a la Rampa (a la trampa) el derecho a turi-taxi. Nilo no estuvo de acuerdo, pero ella insistió; enarbolaba el derecho a l’aventure del transporte urbano. Eran ganas de rutas noventa y ocho, treinta y cuatro, veintidós. Números truculentos para el penser. La tarde debía morir en fotos de cuadros pintados por el nagüe Armando, guardados provisoriamente en el apartamento del nagüe Nilo. Durante los días de trabajo en el campo acordaron que la Bienal de la Habana demoraba un poco y a lo peor el traficante tardaba. No debía descartarse que antes otro manipulador cualquiera comprara los cuadros. Acaso la francesa quedara fascinada al verlos y de regreso persuadía por lo menos a un pequeño parisino medio amigo de la familia. Si las cosas marchaban con botas rusas, el nagüe Armando se largaba del Instituto y pa’l carajo: y el carajo era una suerte de ingreso al concierto de pintores errantes nacidos en Cuba, colgando telas en todo el orbe, poniendo en alto nombre de la patria, diciendo a todos: Cuba Ok.

Mierda de artista

Merda de artista (1961) del loco y genial kleiniano Piero Manzoni: Digestión, excreción; 20 gramos de estética cagada en serie de 19 latitas (roturadas en italiano, alemán francés e inglés) y firmadas por el artista. Envasada y presentada como commodity for sale, belleza harta de sí, implosionada en puro Darstellung kantiano = SUBLIME hedor, eliminación sólida, función orgánica imprescindible -estéticamente anatema. Somos coprofílicos y coprofágicos por naturaleza y por elección¹. ¿Cuántas veces se cagó Manzoni en el arte? Además del arte -y su mercado como pura mierda-, Manzoni señala al artista como comemierda y la estética como comermierdería insoslayable. Son ecos desfachatados que nos llegan del Fontaine de Duchamp² (1917), e incluso antes, del Ubu Roi de Alfred Jarry (1896). Sin el legado de Manzoni, Chris Ofili no hubiese ejecutado su Virgen María ni William Delvoye hubiese concebido Cloaca, bizarra máquina excrementaria.³ El arte y la defecación ocupan un lugar nada despreciable en la ecuación sicoanalítica como binomio mierda/oro (tesis jungiana que pudo haber influenciado al artista italiano). Lo cierto es que después de Merda de artista, ni el arte ni la mierda son lo mismo.⁴
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¹Evolucionariamente lo hemos aprendido de nuestros antepasados primates. ²Duchamp escribe en su diario en 1914 la siguiente fórmula: arrhe = merdre. art = merde. Este y otros apuntes escatológicos incluyen: Ma mere adore l'odeur/de ma merde/ma mere adore l'odar/de ma merde, que implosiona amor maternal, fluído corporal, creación y por tanto "arte" (tomado de "Duchamp, Dali, Tzara, and Dadaist Coprophilia," de Seymour Howard en Abstracts and Programs Statements/1990, College Art Association Annual Conference).³La famosa pintura de Ofili está hecha con mierda de paquidermo (sin que ello la haga menos conceptualmente cropológica). ⁴Pudiera incluso discutirse que después de Merde d'artiste, Manzoni sintetiza ("sublaciona") el arte más allá del reino de la mierda.

La libertad absoluta para crear

No persigo la forma en sí, sino que creo situaciones en las que me gusta involucrar al espectador y ofrecerle algo que primeramente provoque un fuerte impacto visual sin narrarle una situación concreta, dejando margen a la imaginación.

Entrevista de Jesús Rosado con Florencio Gelabert para Cuba encuentro.

CS Gallery (diciembre 2)

Hoy en Abanico

Lea en Emilio Ichikawa Blog reseña de Luis Soler

'Studio scrap stool' series

By Ernesto Oroza y Gean Moreno. Vean la arquitectura de la necesidad* (i.e., ingenio humano).
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La foto arriba es un banco. A Miami le vendrían mejor que los de metal pintados de negro que hallamos en las paradas de ómnibus a pleno sol (verdaderas planchas/reverbero enrejilladas contra el culo del peatón).

"Paraphernalia" en el Bakehouse

The humorous, historical, political and personal aspects of the word or idea of “paraphernalia” is explored in the paintings, drawings, sculptures, installations, video and photography in this nationally juried exhibition.

Artists include; Tristan Fitch, Leanne Hemmingway-Siebels, Moira Holoham, Jill Hotchkiss, Stephen Barron Johnson, Kathy Kissik, Cyriaco Lopes, Mario Marinoni, Luisa Mesa, Deborah M. Mitchell, Daniel Ortiz, Tere Pastoriza, Randy Polumbo, Susan Radau, Rosemarie Romero, Angelika Rothkegel, Tina Salvesen, Anica Shpilberg, Jose Pacheco Silva, Loren Squire, Kikuko Tanaka, and Ramon Williams.

December 4th, 2008 - January 25th, 2009. (Opening reception on December 4th, 2008, 6-10 pm).
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Bakehouse Art Complex
561 NW 32nd Street
305.576.2828
www.bacfl.org

Cubiche en el Kimbaracumbara

Giants in the City

Artistas: Alejandro Mendoza, Alette Simmons-Jimenez, Angel Ricardo Rios, Anja Marais, Frank Hyder, Gustavo Acosta, John Martini, Jose Bedia, Michelle Weinberg, Tomas Esson

Martes, diciembre 2
Bayfront Park
NE 1st Street
(trae tu sillita plegable y/o tu sábana para tirarte en el césped)

Carlos Rodríguez Cárdenas: The Journey of the Conquest

Nkisi Project
4736 SW 74 Avenida

Lunes, diciembre 1, 6-9 pm
Viernes, diciembre 5, 6-9 pm
Sábado, diciembre 6, 1-8 pm

Good bye ... Dubai

El milagro Dubai: ¿La burbuja del Medio Oriente?*
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Dubai World invirtió $5,100 millones por 10% de las acciones del MGM Mirage de Kirk Kerkorian, pero el valor de dichas acciones se esfumó de $84 en 2006 a $16.80 para mediados de 2008. DP World, la compañía gubernamental que compró la península por $6,800 millones en 2006 se ha encogido en un 55%, de acuerdo al Dubai International Exchange. El jeque Seikh Mohammed bin Rashid al-Maktoum ha pedido prestado con urgencia para reponer la creciente pérdida de Dubai (por concepto de petróleo) -hay que diversificar el portafolio con entradas de turismo y finanzas. Dubai no tiene la misma suerte de su vecino Abu Dhabi, con 90% de las reservas de petróleo de los E.A.U (el 8% de las reservas mundiales). El monto de reservas de Abu Dhabi se calcula entre $250 y $870,000 millones de acuerdo al FMI.

Thanksgiving con Charlot

Jesús Rosado

Las noticias provenientes de la situación económica global son agobiantes. Los que hemos seguido día a día en Tumiami las acotaciones sobre el tema, nos estamos topando con un panorama cada vez menos halagüeño. Diríase, más bien, abrumador. Tan morados pronósticos han disparado, en las últimas semanas, mi sistema de alarma interior al punto de que en esta ocasión he decidido celebrar Thanksgiving al estilo de aquel inolvidable Charlot en The Gold Rush, de quien, por cierto, dudo hubiese votado por Obama, pues hallaría a Mr. Mild Chocolate aún demasiado centrista para su anatomía y sus ideas. Lo importante de esta cena con Carlitos es alistarme, más allá de la mofa a la miseria y sus instauradores, en la capacidad de convertir el hambre en un verso desenfadadamente estoico. Algo que como cubano no se me hace experiencia inédita y, mucho menos díficil de olvidar luego de un entrenamiento suficientemente largo. Por tanto, preventivamente me inclino hoy por un Thanksgiving chaplinesco que me haga recapitular, entre metafórico, abofeteante y enternecedor, que lo importante es –y recurro de nuevo a Charlot- “vivir con la felicidad del otro, no con su angustia”. Así que si alguien se embulla y quiere sumarse a compartir la suculenta suela de zapato les aseguro que será más que bienvenido. ¡Happy Thanksgiving, amigos, y muchas bendiciones!

La buena cosecha

Rosie Inguanzo

Gracias porque Miami ha cambiado, porque el voto demostró que Miami es más pro Obama (y no obamista, que refiere un culto a la personalidad –ese afán de los castristas y anticastristas, y aquellos latinoamericanos dañados por la servidumbre y el caudillismo -que no se ajusta al hombre sosegado, laid back, más bien melancólico, que aceptó la presidencia hace unos días), gracias porque vivo en una Miami menos republicano-cubano-recalcitrante (entiéndase también menos castrista, menos antigay, menos etnocentrista, menos antidemocrático, menos partidista, menos misógino y machista, menos racista, etc.), con miras al futuro, porque es una ciudad más compleja (o varias regadas sobre un bello pantano y una selva tropical), ¿más alienada de EE.UU.? (Miami en una país dentro de otro), también por ello más profunda. Gracias Dios mío por un Miami más latinoamericano y mezclado, más ecuánime. Gracias por la gratitud de los peregrinos. Y es que Thanksgiving o Día de acción de gracias es celebrar la buena cosecha; buen momento para meditar y expresar nuestro agradecimiento. No es una fiesta religiosa aunque muchos damos gracias a Dios por las bendiciones recibidas. ¿Dar gracias? A todo y por todo lo que nos trae felicidad. Gracias por la salud y la paz... el trabajo, techo, abrigo, por las personas amadas, los buenos amigos, el friecito tardío de noviembre, el sol, la playa y tú,... blogolandia, por el arte aquí, el buen cine, por este país inusitado, por la paliza que le dieron al presidente, la buena música, por la poesía de cada minuto, el teatro, el spanglish, el pavo (¡qué no esté seco por Dios!) y el pastel de calabaza, la torta de frutas, la buena literatura, los papagallos que sobrevuelan la US1, los fetecunes entre amigos de todas partes, los acentos y la hermandad entre la gente de Miami. Gracias por la impecable luz de esta mañana, por los parajes suizos, por la memoria viva de los que se fueron, por la ducha caliente y por el vino de buena cosecha, por los niños y las nobles lecciones de los viejos, que como el buen vino nos enseñan a emular con los misterios del cuerpo y lo añejo de la mente. Gracias por otro día más.

La industria automovilística

De acuerdo con Garrincha.

Pena ajena

Desde el Parque Trillo: Ha habido mucha querella en estos días en la blogosfera. Unos denigran de la ciudad que los acogió con amor, otros denigran de colegas y amigos; todos parecen una imagen irrefutable del Poder, que los condicionó a pensar, en querella constante, en envidia sempiterna, en ideas de indiano, de provinciano sin rubor a asumir talantes que no conocen sino fines, nunca medios. Pobre de todos los que nacimos en la isla infinita.

Por qué se siente como si hubiésemos sido gobernados por una potencia extranjera por los últimos ocho años

1- La opinión pública pisoteada.
2- Los valores intrínsecos de la democracia americana relegados.
3- La infraestructura básica de la nación desatendida.
4- Los recursos nacionales desviados al extranjero.
5- La propaganda guerrerista y patriótica a todo tren.

Tomado del Huffington Post.

C----u----e----n----c----a

No se pierdan el Website de Arturo Cuenca.

Procol Harum: Whiter Shade of Pale

Alfredo Triff

Su cadencia nos transporta al Summer of Love de 1967. Whiter Shade of Pale, del grupo inglés Procol Harum se lanza en abril de ese año y deja una huella perdurable. Seis semanas en el Hit Parade en Inglaterra, la canción número 22 de la historia del rock (en la encuesta de la revista Mojo). El crítico David Hickey ha escrito: “WSoP flota a la deriva de un radio transistor TR-4, cual proclama nihilista, etérea y sublime.” ¿Cuál es el misterio? Acaso el encanto la oda sicodélica de su compositor Gary Brooker, quien -con morbo dadaísta- ha declarado que “WSoP no dice nada”. ¿Será su giro melódico doliente, comparado al Aire en sol de Bach? ¿Tendrá algo que ver el timbre nasal de Brooker, quien la canta como quien pondera un drama oculto? Muchos señalan el sonido taciturno de la introducción de Matthew Fisher en el Hammond. Decenas de músicos, escritores y artistas confiesan que WSoP los ha marcado para siempre. Joe Cocker ha dicho: “El mundo del rock cambió después de esa canción”. Para Annie Lennox (quien la tiene grabada en video) “WSoP tenía el secreto del universo.” Lennon la llamó “melodía narcotizada e inolvidable” y admitió que WSoP influenció su Strawberry Fields. Brian Wilson la considera “una canción para doparse”, Ringo reconoce que es el tema que más le llega; Cher opina lo mismo. WSoP es símbolo de una época para directores como Martín Scorsese, quien la incorpora en su New York Stories. Es señalada en Breaking the Waves, del danés Lars von Trier y Zabriskie Point, de Antonioni. El italiano Marco Tullio Giordana la destaca en Los cien pasos y Lawrence Kasdan la recuerda en su Big Chill. He palpado ese síntoma en otros amigos amantes de la música. Hace algún tiempo, cuando recibía un merecido homenaje en el Tower Theater, León Ichaso entró al vestíbulo del teatro con una camarita de video y portando audífonos. Sonreía... parecía transportado más allá de la noche y la gala. Me saludó absorto y me dijo: “¿Adivina lo que estoy escuchando?”

Las "derivadas" como herramienta del mercado neo-capitalista

1- El capitalismo actual tiene herramientas sofisticadas con las cuales rectificarse, diría Greenspan en algún momento durante el año 2005. Las derivadas constituyen un enorme mercado con monto de $8-10 billones de dólares. Su función es evitar el peligro, o más bien predecirlo. Pero en la predicción hay peligro. Las derivadas traen con ellas una disminución en los estándars regulatorios del mercado. 2- Hoy por hoy el dinero es más que un medio de cambio. Es cifra, numerador de ganancia como Kapitalrechnung (término este de Weber para describir su capacidad como elemento acaparativo). Me refiero a dos aspectos del neo-capitalismo, el mercado "real" y el "financiero". Valga un ejemplo: Los bancos centrales usan su capacidad de préstamo para proveer "líquido" a corto plazo a bancos en los mercados financieron internacionales.* 3- ¿Y qué es una derivada? Instrumentos financieros "derivados" del valor de otros activos como acciones, hipotecas, bienes raíces, préstamos, bonos, índices (i.e., mercancías, radios de interés, intereses al consumidor, etc). Hay derivadas de crédito, basadas en préstamos y otras formas de crédito. 4- Supóngase que cierto operador de acciones de la bolsa estima que cierta compañía "X" va a subir el mes que viene, dada la capacidad de "X" de producir cierto producto "P". Nuestro operador desea comprar acciones de "X" para ganar dividendos de ese incremento. Si el operador comprara las acciones pensando que "X" está devaluada, la compra se llama "especulación". El operador está más interesado en la compañía que en la industria misma. Lo que persigue es por así decirlo, "rebajar" el riesgo de la industria con una "venta corta" por igual valor de "X" (que puede ser competidor de "Y"). Si ocurriese que el operador puede "vender corto" cierto "activo" cuyo precio tiene una relación directa con el precio de la compañía "X", la venta no involucra riesgo y se le llama "arbitraje". El riesgo, o resto que queda de la transacción se conoce como "cubierto" (o hedged). 5- Cada día alrededor de $3,000 millones pasan por la máquina del mercado. Cada mes $5,800 millones se negocian en el mercado global. El total de los seguros por concepto de hipotecas, incluyendo los llamados (C.D.O.’s) subió a más de $1 billón. Sin embargo, el volumen de las llamadas “derivadas” creció exponencialmente. Para 2006 el monto de dichos instrumentos era de $450 billones.-- Ben Bernanke, Chairman of the Federal Reserve (2008).

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*Es lo que hizo el FED en 1984 (en un ejemplo de bailout temprano), cuando sacó de aprietos al Banco Continental Illinois por un monto de $7,000 millones.

De mi experiencia con el paisaje occidental de la plataforma insular

Ramón Alejandro

Ahora me viene de golpe a la memoria el paisaje que pude abarcar con la mirada desde un sitio bastante elevado de las Escaleras de Jaruco en dirección al sur, cuando contemplaba una gran parte de la superficie de la bella y extensa llanura habanera cubierta de sembrados descendiendo con un suave declive hasta el confín de las pantanosas costas. Allí donde cubriéndose primero de manglares se sume progresivamente por debajo de las verdes aguas, de ese perezoso remanso del mar que es la ensenada de La Broa. Y se convierte sigilosamente en una límpida y silenciosa planicie de arenales submarinos, de los que un poco más al sur emergen una infinidad de cayos con sus cinturones coralinos, diseminándose irregularmente sobre la superficie de las aguas. Alejándose poco a poco hasta llegar al límite definitivo que marcan los sucesivos veriles de la plataforma insular. Allí dan como balcones sobre las abruptas pendientes por las que sus empinados precipicios caen hacia la inmensidad de los profundos abismos del Mar Caribe. Como si la isla temiendo estrangularse por la estrechez que la afecta en esta región no quisiera tener que limitarse a su parte visible, expuesta a las intemperies atmosféricas y a los inclementes rayos del sol. Elementos que van activando su natural fecundidad la cubren de lujuriosa vegetación y que pareciera querer seguir siendo aún ella misma hasta por debajo de la superficie del mar. Añadiendo también a su delgada cintura aquellas dunas de arena cubiertas por esa leve capa de aguas tan transparentes de un luminoso color turquesa por las que se entrelazan los sibilinos caminos de los peces. Donde igualmente los monstruos marinos labran sus escondrijos entre las entreveradas raíces de los mangles que sin temer al salitre marino penetran desafiantes por entre las inquietas olas. Y finalmente se echan a crecer confiados de su buena fortuna por encima de los arrecifes coronados de esponjas y anémonas que refulgen con sus encendidos rojos y brillantes anaranjados, y oscuros morados y lilas fosforescentes. Miraba yo intentando ver aún mas lejos, y al no poder mi vista ir mas allá de los límites impuestos por la debilidad de mis pobres ojos, comencé a soñar, imaginándome aquellas extensiones perdidas bajo las aguas del mar Caribe. Mas allá de los manglares de las orillas del mar. Porque la naturaleza de la visión no se agota con lo que buenamente puedan percibir estos glóbulos prodigiosos que son nuestros dos ojos. La naturaleza de nuestra avidez de conocimiento no puede menos que prolongarse al infinito con ese ojo interior, que sin el menor soporte fisiológico, la completa y puede hacer llegar hasta los mismos “límites del Universo”. Embelesado estaba yo en estas consideraciones especulativas cuando súbitamente aprecié el claro espacio bajo una bóveda celeste de vivísimo azul resplandeciente con múltiples fulgores. Apareció a lo lejos, como si ese fenómeno se estuviera desarrollando dentro de la estratosfera muy por encima de los extensos bosques de la Ciénaga de Zapata. Allí donde los caimanes gruñen, acechando sigilosamente dentro de sus charcos de fango. Se fue constituyendo progresivamente un poderoso cúmulo de muy voluminosas nubes que parecían envalentonarse, elevándose al poco rato a vertiginosas alturas. Algunos nubarrones oscuros, otras, nimbos muy blancos. Y todo aquello avanzaba rápidamente hacia nosotros, cambiando constantemente de color, lugar y forma. Mientras proseguían desplazándose espectacularmente por su propia dinámica por todo el espacio perdiéndose hacia lo alto, hasta los mismos confines de nuestra biosfera. Así fue que bajando cuidadosamente por sinuosas rutas desde las cimas del lomerío central de la provincia, al emboscarnos entre los corpulentos árboles frutales que bordeaban a todo lo largo nuestro camino, perdimos de vista el paisaje celeste por un buen trecho, hasta llegar al pueblo de Santiago de Las Vegas, a bordo de nuestro Lada.

¿Quién garantiza la garantía?

El balance de cuentas del gigante Citicorp, al que el gobierno acaba de meterle otra inyección de $20,000 millones, encima de la transfusión anterior de $29,000 millones. Se dice que es necesario para garantizar los $2 billones en activos (dícese de los bienes con valor comercial que una compañía posee y que aparecen en su balance general, con inclusión de dinero en efectivo, equipo, inventario, etc) que Citigroup reportara a fines de septiembre. Los activos del banco son (en el lenguaje del artículo del NYTimes) "opacos".*
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*Se trata de alguno de los mecanismos financieros del post-capitalismo. El gobierno los describe como "préstamos, títulos asegurados por bienes raíces" y los llamados "fondos de inversión libres" (or hedge funds), cuyo valor está en función del precio "in real time" del mercado antes que las garantías que estos cubren apliquen.º
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ºLos "fondos de inversión libres" son extremadamente volátiles (por definición, se trata de "contrato de futuros") y habitualmente debían estar asegurados contra posibles pérdidas mediante la compra de seguros de futuros (hay seguro para todo). Una manera de explicarlo es con la paradoja Munchhausen: Alguien tratando de salir de un pantano halándose a sí mismo por el cinto.

Sentimientos encontrados

Adalberto Delgado

Recuerdo que una tarde invernal Omaira salió corriendo del edificio con la cara roja como un tomate, la blusa desgarrada, cabizbaja y llorando. Según Martica, Armando “el pincho” le había pegado su buen gaznatón a la pobre Omaira. Armandito ya era conocido por sus actos de violencia con las mujeres. Pero en la Paloma las mujeres eran nuestras amigas del alma, nuestras amantes, nuestras novias, nuestras cómplices, y no le permitíamos a nadie que abusara de ellas. En cuanto divisé a Omaira salí corriendo hacia ella y la apreté en mis brazos fuertemente. Ella al sentir el refugio que necesitaba, también me abrazó haciéndose una conmigo. Sentía que le hacía falta un amigo que la aguantara y consolara. ¡Y qué casualidad que era yo el que venía saliendo de jugar al “kimbe y cuarta” con los chamacos del edificio y me la encuentraba! “Ese Armandito es un singao y me la va a pagar! ¡Este bollo no lo ve más nunca!”, me gritaba Omaira entre llantos. Aunque golpeada, la muchacha estaba hecha una fiera. Claro que aquello era La Paloma y nada pasaba inadvertido, menos cuando los gritos se oían en la cuadra entera. Inmediatamente bajaron Concha (con Pepito y sus moscas seguidoras), Esther, no podía faltar René (vocero oficial del Palomar) y hasta Sahara el buga. Ahora entre todos tratábamos de consolarla, pero ella gritaba barbaridades y se alaba los pelos como una demente. Armandito sabía que nunca más podía regresar al Palomar. Acababa de firmar su sentencia muerte. Oraima no me soltaba: me tenía el pullover lleno de lágrimas y mocos y ya todo aquello me estaba afectando la cabeza. “Por aquí que ni venga ese maricón de Armandito”, gritó Sahara el buga que era un bodybuilder de casi ciento ochenta kilos y dos metros de estatura (de veras que si encontraba a Armandito se lo comía vivo). En ese instante llegaba Carlos Denavea en su moto “Harley” del año de la corneta. Hacía mucho tiempo que Carlos tenía tremendo encarne con Omaira y sabía que sólo había que dejar que la fruta madurara. Aprovechando el malembe, me quitó a Omara de los brazos, la abrazó, le murmuró algo al oído y la invitó a subirse a la moto y con la misma los dos salieron como cabalgantes en una película western. Mi gordita, que había sido testigo de todo el episodio desde su rinconcito se me tiró encima -con sus casi 70 kilos- y sollozando me dijo: ¡nunca me hagas eso mi vida! Esther la bonchinchera me espetó: “Sí, maricón, ni se te ocurra… tú tocas a esa gorda y lo que te cae encima es el infierno”. Conmovido y asombrado por el canje de sentimientos y el empate inesperado de Omaira con Carlos Denavea, no hice otra cosa que despedirme de Xena (mi bella piravadora) y me fui echando a jugar las bolas con mis colegas.

En Mujerongas

Un sábado sin domingo.

Sol y La Clave

Tres poemas de Mía Leonin

Chica del campo

I sleep with my heart wrapped around oranges.
One rib unplanted in the field of knives.

Cathedral of old women. Do they know
They are sewing me a gown of beads with their prayers?

Shade of women, working through the heat
Weaving me wings from banana leaves and thistle.

Even bruised, my hips steer these canvas work clothes.
Even untouched, my breasts call the stones to drink.

Only the machetes have noticed my new walk.
They flash their smiles at me. They are cutting me a path to the city.

If I do not leave soon, this town will make a woman of me:
A new tool, a brick oven.

I have an eye on my neighbor’s feisty palomino.
I’ve been coveting my mother’s only coat.

Soon, I will tie up my hair and ride towards Cartagena or Bogotá
I will scoop up this God-faced village and blow it into dust.


Historia de La Florida

Una noche, te confundí con el mar
y me sumergí.

Dejé caer mis utensilios de cocina como dos serpientes
y abandoné mi aldea de polvo.

Deshonré los planes de mi madre,
desabroché de mi cinto su clan de pelo enmarañado

y caminé en la única dirección, desabotonando
cada vestido que alguna vez usé, tocando cada dobladillo por última vez.

Una noche, confundí el horizonte con la orilla
me adentré en las aguas oscuras de tus brazos.

Entre las olas, nuestros miembros perdieron la cuenta
y nos aferramos a la parte más fuerte.

Yo era la botella esbelta de la tinta oscura de tu cerebro,
receptora y receptáculo del mensaje

recogida en la punta del océano,
la península
de un nuevo mundo.


Tapas

Platos blancos llegan en forma de sueños
deconstruidos – cuadrado de luz, hábito de monja, urna griega.
Tentáculos de Barcelona se enroscan en una pasta de pimiento rojo.

Esta noche España no es geografía, ni historia.
Decimos España como los hombres dicen sirena. Nos sentimos, marineros,
tan agradecidos como desafortunados por nuestra travesía.

Esta noche decimos España como decimos vinagre, tierra,
sal, y cielo – todo evaporándose poco a poco,
acumulándose.

Esta noche virgen significa santa
y los pies se descruzan.
El cuerpo se desata de sus llagas.

Tomamos un vino de uvas, un vino de flores.
Tomamos un vino de flautas y nuestras gargantas
abren y cierren mientras los dedos aprietan.

Decimos Galicia, Cataluña, País Vasco, alabamos
las rocas pero ignoramos el mar que las cubre.
Esta noche una tribu de tres, nos miramos pensativos a través del fuego

Contando cada barra, mesa y olla
donde hemos descubierto, auténtica,
la tortilla española en forma de doblón que ya hemos probado

En Lima, Veracruz, La Pequeña Habana, Cienfuegos.
Podría ser bello dice uno, u horrible, contempla el otro
este naufragio, esta salvación.

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Mía Leonin es crítico de teatro, danza y performance, y autora de los poemarios BRAID (Anhinga Press), y Unraveling the Bed, (también por Anhinga), recientemente publicado en conjunción con el álbum de Carlos Ochoa. Enseña un taller literario en la Universidad de Miami. Un libro de memorias está pronto a publicarse por University of Arizona Press.

Humor de Pong

"Black Woman": Sonny Sharrock

Casos y cosas de casa (hecha mierda)

Esta semana los ejecutivos de las tres grandes firmas automovilísticas, GM, Ford y Chrysler se presentaron frente a una comisión del congreso en Washington para... (¿listos?) pedir dinero. Se trata de otro bailout de $29,000 millones (en el tapete ya se hablaba que no sería suficiente, que a ese préstamo le seguiría otro más adelante). Tal es el desconecte de la realidad circundante que los tres pinchos arrivaron a la reunión en jets privados. Lo más sorprendente del asunto es que ninguno de ellos traía ningún plan alternativo a la crisis miasmática de la que son -en parte- responsables. ¿Premiarlos por su falta de visión?¹ Se repite la historia de la crisis de los años 80, cuando la industria automovilística americana se derrumbó ante el avance productivo japonés². Desde 1999 Toyota y Honda vienen ofertando al público norteamericano decenas de modelos de autos híbridos³. ¿Por qué no le damos ese dinero a las compañías independientes que aprecian la innovación y que ya tienen modelos en la calle como American Electric, Commuters Car, Tesla, Smith Electric? ¡Qué los tres grandes se vayan a tomar por el culo!
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¹En 1980 GM, Ford, Chrysler y American Motors sufrieron una pérdida combinada de $4,200 millones. El total de la pérdida de vehículos cayó por debajo de 9 millones de unidades. ²De acuerdo a Edmund Phelps, "visión es la capacidad corporativa de proyectar tecnologías nuevas, anticipando posibles escenarios de carestía en el mercado (...) visión es maximización de riesgo vs. prudencia (...) agente de cambio en el mejor interés a largo plazo del universo corporativo capitalista". Tomado de Rewarding Work: How to Restore Participation and Self-Support to Free Enterprise (1997). ³Vale la pena citar el libro de Jack Doyle, Taken for a Ride: Detroit's Big Three and the Politics of Pollution (2000). Doyle apunta: "Desde fines de la segunda guerra mundial, la industria automotriz americana ha tenido numerosas oportunidades de reinventarse y construir productos que redefinan la industria a nivel global. Sin embargo, al menos una vez por década por los últimos 50 años, los cerebros de Detroit han dejado pasar la oportunidad de convertirse en líderes de la industria. No se trata de falta de tecnología disponible, sino una cultura de management renuente a renovarse afrontando el peligro".

Malas noticias...Bad Newz....Malas noticias...Bad Newz... Malas Noticias...

Se tambalea el imperio CASTRISTA. Se desinfla el globo.

Rogue Column

Letty Bassart
(Written August 2008)

As ships and underwater machines amputate the songs of whales, we (Americans) let our desperate desire for a heroic, i.e. competent president; sever our demand for rigorous journalism. If the work of the campaign strategists, speech writers, and candidates is to convince and inspire us, is it not the work of journalists to be brutally honest, to ask difficult questions? Media coverage for the coming election has been lopsided, negligent, and utterly mediocre. Candidates and their stances have been diminished to cliche slogans and archetypes: Obama, the Christ figure; McCain the battered and damaged war hero; Biden, the backdrop; Palin, the caricature. We have reached to the very edge; beyond the contiguous forty-eight to unearth the “hope” that Giuliani, and it pains me to quote him, points out is not a strategy. As I see it, Obama strategists have missed the point that blue collar workers may want access to affordable health care, but politically correct saviors do not appeal to them; and Republicans have trampled the left-overs of McCain’s soul to make him frightfully conjured. How is it we came to be in a place where any president that follows this one with any semblance of a broom will appear stellar by comparison? Amid these never-likely-to-be answered questions, blithe journalistic images waft past me. Lucky for us, baroquely covered facts are still find-able. And of course, the issues are notably complex. My optimism gladly persuades me to accept that fundamentally, all this is possible because we have not abandoned our belief in goodness. All this exists because, while we live in an imperfect nation, it is not a no man’s land and it is far from hostile to life. So, as my heart wrestles my emotions, I prepare to vote for what I believe in. I prepare to vote not Obama; not Biden; not McCain; not Palin; not Fox News; not New York Times. I prepare to vote Democrat; based on facts, plans, and policies.

Interim Epilogue (written 11/6/2008)
I am thankful that Obama has been elected; as I believe he is the best person for the job (talented, articulate, smart, and a believer in America). There is not doubt the election was a historic one. My criticism this morning is not of the president elect. It is of the response to him. I find it unnerving to hear people say things like “After Tuesday, there is hope.” I find it hard to believe this was absent before. For me, it did not take the appearance of Barack Obama on the scene for me to believe in America, in hope, and in possibility. The profound belief in these words has coursed through my veins from the time they were first uttered to me. My response is also colored by the way in which supporters have mimicked the opponent, and the narrow way in which so many “yes we can-ers (incidentally, my least favorite political speech tactic)” have been unreceptive to questions. It is our job as a people to question or leaders, even Barack Obama, and his cadre of strategic advisors. May we never take the abundance of questions ideas, and gifts, for granted.

Gary Numan: Are Friends Electric?

en cualquier lugar en que esté sigo siendo un dictador (22 de julio 1959)

Por ejemplo, ya usted se encuentra declaraciones diciendo que yo soy un dictador y que en cualquier lugar en que esté sigo siendo un dictador, sencillamente, porque le da la realísima gana a los detractores de nuestra Revolución de calificarnos en esa forma, cuando por primera vez en la historia de nuestra patria el pueblo se toma en cuenta, cuando por primera vez en la historia de nuestra patria la palabra pueblo tiene significado; porque los plutócratas extranjeros, los que estaban acostumbrados aquí a hacer su voluntad, los que están acostumbrados a hacer su voluntad en los pueblos colonizados de nuestra América (APLAUSOS), no pueden soportar siquiera la idea de que los pueblos cuenten, y cuando viene una revolución que hace posible que el pueblo cuente, que la voluntad del pueblo se cumpla, que la palabra del pueblo sea la que valga, entonces llaman a ese gobierno dictadura.

¿El "neuer Jude" del exilio?

Tratando de visitar la casa de Manuel Mercado

Ramón Alejandro

Querido O.: Siguiendo tus instrucciones me dirigí en metro hasta cerquita del sitio que me indicaste, eran ya como las 9pm y abundaba el elemento en camiseta blanca sobre la piel cobriza de la altiva raza cósmica, ostentando caras patibularias. La policía tenía cerrada la continuación de la calle República de Cuba allí donde coge el nombre de Fulanito de Tal, alguien seguramente conocidísimo en México y muy probablemente un patriota de alguna de sus múltiples gestas libertadoras, antes de convertirse en San Ildefonso. Tuve que hacer algunos laberínticos trayectos, un poco de prisa y como alucinado al sentir que caminaba en sueños por alguna de esas plazas que pintó Giorgio de Chirico, y también algo sobrecogido por el aspecto aventurero de los hombres que a veces deambulaban solos, y otras veces estaban arracimados en grupitos que se apoyaban displicentemente a ciertos altísimos árboles que añadían una dimensión vertical inquietante a esa arquitectura de cúpulas y arcos romanos iluminados por un desigual alumbrado público por momentos deficiente. Algo inquieto, casi desistí dos veces de llegar al lugar, hasta que al dar con la Calle del Carmen, que es mucho más acogedora, me pude dirigir directamente al frente del monumento a Jovellanos, bajo el cual una parejita de adolescente se sacaba sus jugos y linfas viscerales aplicándose sin ninguna piedad violentos masajes en diversas partes de sus lozanas anatomías. Una mendiga, que de puro desesperada y muerta de hambre ya ni mendigaba, estaba tirada por el suelo delante de la casa de marras, que según anuncia un letrero actualmente alberga una representación del Estado Libre y Soberano de Tlaxcala. También se podía leer en otra tarja que era allí mismo donde Martí había vivido en casa de su querido amigo Manuel Mercado. En la edificación propincua otro letrero prometía dar de comer "Como Dios manda" a quienquiera que allí acudiese como cliente. En la tarja que eterniza el fugaz paso de José Martí, las fechas señalaban que allí había estado solamente un año antes de irse definitivamente de este mundo dejándonos indefensos en manos de nuestros dos peores enemigos, los gallegos y los anglos. Por supuesto que a esa hora el portón de acceso al patio del que me hablaste estaba ya cerrado. El desnivel del natural hundimiento del grande y pesado edificio del Colegio de San Ildefonso que clava sobre pilotes sus fundamentos en el fango de la antigua laguna original de Tenochtitlan, jesuítico supongo, estaba aprovechado por perseguidoras de esa policía de mala fama que vigila a los truhanes de medio pelo para aventajárseles a tiempo en los más sucios y jugosos negocios que pudieran presentárseles. Después salí al Zócalo donde me distraje un rato viendo y escuchando a los concheros invocar en Nahual a Huitzilopochtli y a Coatlicue, danzando coreografías dignas de la recién fallecida y divina, la princesa Zoila Augusta Emperatriz, más conocida por Yma Zumac, que quiere decir, "La Bonita" en quechua, a menos que sea en aymará, ya que jamás en toda mi vida he podido distinguir estas dos lenguas. Como nunca pude saber si un marroquí hablaba en berebere o en árabe por mucho que estuve en Tánger. Te agradezco el dato, la próxima vez iré de día. El barrio es en efecto sabroso, huele a maíz y a chile, y también a carne pudriéndose frente al teocali de Tezcatlipoca el Brujo del espejo humeante y Huitzilopochtli el General de los ejércitos ensangrentados en la guerra florida. Te quiere tu amigo, Xochipilli.

Entre brothers

Humor de Garrincha.

Bülent Arel: 3 minutes

Arel (1918-1990) estudió música en el conservatorio de Ankara y después ingeniería acústica en París. Por un tiempo trabajó para la radio de Ankara y luego para Columbia-Princeton Electronic Music en EE.UU. Arel fue profesor de música en la Universidad Stony Brook de NY.

Dow cae 427 puntos^^GM en peligro^^Desempleo al 7%^^La peor crisis minorista del siglo

Malas noticias en el NYTimes.
Peligro de deflación.
Nubarrones en el horizonte (a-lo-1930).
Los tres gigantes automotrices americanos se tambalean.
¿Se cae la torre?
Hoy es "Día del inodoro".

La hazaña del potaje

... en Cubahumor.

De la cintura para arriba

Grettel J. Singer

Los adolescentes hoy en día hablan con absoluto desenfado acerca del tema homosexual. En las escuelas hasta se ha puesto de moda estar en pareja con alguien del mismo sexo. Hace unos meses estuve trabajando en un pre-universitario diseñando los trajes para una obra de teatro, y los actores se la pasaban en un toqueteo tremendo, entre todos y sin diferenciar. Primero pensé que los actores de teatro siempre han sido así; pero luego confirmé que en su mayoría el resto de los estudiantes padecía del mismo síndrome. Algunas muchachas, para llamar la atención de los muchachos, se besaban en el comedor, se daban caricias esmeradas, mientras que unos cuantos muchachos se daban la mano sin el menor titubeo -aunque estos no me parecía que lo hacían para llamar la atención de las mujeres. Cuando yo iba a la escuela, a finales de los 80s y principio de los 90s, si alguien descubría que tenías intereses íntimos por otra chica, te ponían la cruz. Aunque fueran niñas lindas, populares, con un récord heterosexual limpio, te ponían la cruz. Y si no eras muy guapa, doble cruz. Ahora resulta en uno de los más importantes atractivos y, en especial las chicas, lo utilizan como carnada para clavar el anzuelo a la manada de adolescentes calenturientos que les parece que la bisexualidad es la moda a seguir. Todo ha cambiado, ¡menos mal! Pero curiosamente las chicas de mi edad aún tienen sus reservas, y esas fantasías que han sentido o ese gusto que nunca se han dado sigue martillándoles el subconsciente. Muchas aún sienten miedo de ser juzgadas, temor al que dirán si deciden dar ese paso-que sin duda hay que dar. No nos podemos ir al hoyo sin probar esos placeres (bueno, por lo menos las que en algún momento lo hemos deseado), y no nos engañemos, los hombres no tienen idea de ciertos puntos cardinales. Ya estoy cansada de escuchar lo mismo: “me gustan las mujeres de la cintura para arriba”. ¿Qué es eso por favor? O te gustan o no te gustan. Esa justificación de que de la cintura para abajo es lesbianismo y de la cintura para arriba es paja, qué clase de cuento. Además, el que una mujer se sienta atraída por otra no quiere decir que se tiene que casar con ella. Seamos más como las adolescentes de hoy en día, que prueban y luego determinan. Abajo con los títulos y arriba la libre voluntad que cada cual decida imponerse.

E2-E4 / Manuel Göttsching

A 30 años de la pesadilla de Jonestown, Guyana

Preguntas sinergéticas desde el impasse (4)

Ernesto Fundora

Está más claro que nunca que los móviles de nuestra era, aquellos que dinamizan la sociedad, ya no son ideológicos sino de ambición económica y ansias de poder. De modo que se impone una humanidad higienizada de ideas preconcebidas que origine desde el actual fracaso y desencanto alternativas de desarrollo sustentables basadas en las nuevas fuentes de energía que no sean los combustibles fósiles ni la filosofía de la plusvalía a ultranza. Un nuevo y desconocido patrón climático está regañando a la humanidad, producto de la indolencia, el egoísmo y la arrogancia del mundo industrializado. Los políticos y gobernantes han quedado desclasados en cuanto a la jerarquía, operatividad e influencia en una sociedad trasnacional gobernada por las corporaciones y las dinastías bancarias, algo que pone en evidencia el descrédito del estado como institución regente. ¿Cómo entender un progreso que no genera bienestar social, sino que destruye nuestro soporte básico, el ecosistema, y que desgasta la naturaleza hasta arruinarla? ¿Estará gestándose una nueva forma de autoorganización tras la aparente ebullición y “caoticidad” planetaria? ¿Habremos de tocar fondo de tal manera apocalíptica para que el capitalismo supere su manía de supervivencia y acepte el cierre de su ciclo vital? ¿Acaso una revolución de conciencia ecológica de individuos anárquicos conectados por la network provocaría un cambio del paradigma social demostrando la estertórea y obsoleta capacidad del estado para resolver los problemas públicos? ¿No estamos acaso ante la evidencia del fracaso rotundo de las dos grandes utopías redentoras: la izquierda con una histeria colectivista que promulgó la igualdad de la indigencia y la carestía como modelo de vida sacrificado, frente a una derecha clasista, derrochadora y esquizoide, adicta a la sobreproducción y al consumo, que intenta colmar con productos el vacío de una ansiedad de dicha cada vez más remota?

Médicos norteamericanos ¿decepcionados de la profesión?

Se sabe que los médicos en EE.UU. viven bien (si se les compara con sus colegas del mundo desarrollado). Ahora resulta que la mitad de ellos quiere dejar la profesión*. ¿Y esa angustia existencial con la crisis económica a qué viene? ¿Hipócrates, dónde estás? Cuidado bloguero, no vaya a ser que caigas en manos de un decepcionado.
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*Parece que la ventaja salarial de $120,000 a $25,000 (que es el promedio del salario del trabajador americano) no es suficiente.

Los "hijos de papás" en Cuba... ¿criticados?

En el blog de Fernando Ravsberg en la BBC.

Campeonato de culos

Ganan Brasil (femenino) y Francia (masculino).

A propósito de las golpizas racistas

El KKK debe pagar $2.5 millones al joven amerindio-panameño Jordan Gruver, quien fuera salvajemente atropellado por The Imperial Klan of America.

Kraan: Hello, ha ha, don't know (1975)

Luz de Lucero brillando sobre Patchogue

Isa Alfonso

La muerte el sábado 9 de noviembre de Marcello Lucero, joven ecuatoriano de 37 años, a manos de siete adolescentes en busca de rostros hispanos a quienes ‘dar una golpiza’ nos ha dejado consternados. Patchogue, lugar del crimen, es un pueblito de Long Island, New York, con un elevado porcentaje de población ecuatoriana. No hay que repetir la historia completa de que son los inmigrantes quienes realizan el trabajo duro en los campos, la construcción y en la industria de los servicios. Digamos tan sólo que Marcello trabajaba en una lavandería, y le enviaba dinero a su madre en Ecuador, regularmente. Nos contó Joselo cómo todos los viernes se reunían él y su hermano Marcello en casa de una señora a quien le pagaban por hacerles una comida casera, buscando acaso recuperar el sabor perdido de la patria. ¿Qué es lo que estaba en la mente de los muchachos –si es que merecen tal clasificación- que atacaron a Lucero, apuñaleándolo mortalmente? ¿De dónde proviene semejante odio? He tenido que salir de Miami para darme cuenta de que desconocía muchas cosas de este país. Recuerdo que a veces, cuando frustrada por la parca vida cultural de Miami a principios de los noventa, despotricaba contra ésta, alguien me decía: es que esto no es los Estados Unidos. Espera a salir de aquí y verás. He salido de Miami y además de ver cosas maravillosas, he visto también el horror. Apertrechada en las infranqueables y cómodas trincheras de la cubanía mayamera, desconocía la cara del racismo y del odio visceral. No entendía entonces cuán afortunados somos allá. Cierto es que la vida cultural de Manhattan, Brooklyn y hasta Queens, avivan y estimulan la imaginación. Pero hay que ver qué pasa más allá de las luces y de los puentes colgantes. Patchogue, lugar del crimen de Marcello, es donde enseño español y literatura en un College de artes liberales. El pueblo, perteneciente al condado de Suffolk, queda tan sólo a cuarenta minutos de Manhattan. En el mismo condado ocurrieron los eventos de Farmingville en el 2001, cuando que dos mexicanos fueron golpeados casi hasta la muerte. Steve Levy, ejecutivo del condado, insiste en afirmar, no obstante, que el crimen de Lucero es un ‘evento aislado’. Desafortunadamente, ni los eventos son aislados, ni sus legislaturas y esfuerzos anti-inmigrantes lo son. Levy se ha encargado de preparar un buen caldo de cultivo para la fermentación del racismo, la ignorancia y los actos delictivos contra los hispanos de Suffolk, quienes son asaltados por racistas con más frecuencia de lo que se conoce, pues debido al estatus de indocumentados de algunos, temen acercarse a la policía a denunciar los hechos de criminalidad de que son víctimas, so pena de ser arrestados y deportados. Tengo que admitir que como mismo me ha encantado esta ciudad con su misterio de neón irresistible, me ha aterrado con una faz suya que no conocía. Por ahora, prefiero contemplar la luz tenue y parpadeante de Lucero que, ascensional, ilumina los inhóspitos parajes de Patchogue.

Carmen Díaz en Teatro en Miami Studio

¿Cuál es nuestro mayor renglón de exportación?

La deuda externa, por supuesto. ¡Nada menos que $700,000 millones! ¿Nuestros acreedores?* China, Japón y otros interesados (aunque los US bonds por ahora, parecen algo agotados).** El desastre que comenzara con la revolución reaganomics (observe el diagrama a la izquierda) se exacerbó peligrosamente con 8 años de bushismo. Nuestro renglón fundamental de exportación subió de $114,000M (en 1995) a $417,000M (en 2000) y luego a $731,000M (en 2007) lo que equivale al 5% de nuestro PNB. Nos hemos acostumbrado a vivir, disfrutar y desear nuestra dolce vita tóxica.*** ¿Qué político tendrá los cojones para decirle a un norteamericano (el ser más prepotente de la tierra) que tiene que apretarse el cinturón?
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*No nos hagamos ilusiones; "vender" la deuda es otra forma de pedir prestado. **¿Cuánto falta para que la generación que viene se retire? Sencillamente no hay fondos para pagar el monto del Social Security y Medicare para la tercera edad en ciernes. ***Es lo que los economistas comienzan a llamar "el principio del fin" de Estados Unidos como potencia económica.

"Gory, mención obligatoria" documental de Jorge Moya

Hoy 16 de noviembre a las 6 pm, en el Art & Mind Center/Teatro Abanico, el realizador Jorge Moya presentará su documental Gory, mención obligatoria, un perfil biográfico del artista Rogelio López Marín (Gory) testimoniado a través de sus propias palabras. Art & Mind Center, 3138 Commodore Plaza, 4o Piso, Coconut Grove.

Porno

Alejandro Robles

Todas las noches veía películas pornográficas y se masturbaba hasta desfallecer. Al día siguiente escubría ante el espejo las bolsas que se habían formado bajo sus ojos, bolsas repletas de todas las visiones que lo habían colmado la noche anterior: imágenes de vaginas, falos, culos, senos, pezones y semen; bolsas inflamadas por las imágenes del vicio. Para mitigar la delatora hinchazón, se ponía pequeños cubos de hielo bajo los ojos.

Jefferson Airplane: Today

We're back