El reverso de la sombra

Ramón Williams

La nube flaca se ha marchado impelida por vientos del oeste. Ahora es plano el cielo y brillantino el rebote del sol contra el asfalto. Adelante, a lo lejos, se acumula en el pavimento un líquido diáfano. La avenida Treinta y uno semeja un largo espejo tembloroso. Molesta en la pupila que tuvo su noche larga. De vez en cuando Nilo baja los ojos y adivina debajo de él, en la negrura que pasa, un escorzo ceñudo inmóvil entre las cotas circulares de las llantas. Es una faz surcada por diminutas piedrecillas fugaces y esquivas hondonadas. Adonis antillano de largos braidlocks a quien bárbaros de azul solicitan en la esquina el carné de identidad. Puede tratarse de un rodante contiguo, del tipo eventual que pasa y “pide tiempo” sin detenerse, con la cara vuelta a uno y la estela interrogante mordida entre los dientes, aguardando a que le anuden las doce y quince en el extremo y se lo suelten a la cara. El rodante más cercano torció derecha en la calle Setenta y seis, contrario, como quien tiene algo que ver, en el hospital de la Liga contra la Ceguera. Nilo resiste las mortificaciones de la duda. Todavía el rostro puede no ser suyo. ¿A qué viene, por qué no puede ser más que muda y simple sombra en el asfalto ardiente? Inútil: leer, averiguar en el rostro de los otros es un don desvanecido en el curso de estos años, en igual baúl que su entusiasmo por rodar sin fin. Quisiera ver el reverso de la sombra, allí en la parte que toca al ser de las tres dimensiones el cuenco de la nuca. Un poco más arriba, donde uno guarda y recrea lo que no se debe saber de sí, lo que ha de andar oculto porque de trasmano implica a otros que a su vez ejercen su poder sobre uno. Poder para otra vuelta a la rueda, un poco menos de oxígeno y pudiera intuir la utilidad de mirar a expensas del terror planimétrico y del desgano que provoca la evidencia: toda sombra niega su reverso.