Vericuetos del alma

Luis Soler

El del beso

No quiero darle esa importancia monumental a tus besos. Requiere demasiado tiempo, demasiada reflexión, demasiado miedo; compleja angustia a flor de labios, cremosa complicidad. No quiero adornar tus besos, ni con símiles, ni con pifias, ni con augurios,
ni con vericuetos. No quiero magnificar tus besos mínimos, tácitos. Besos de este mundo.

El del vacío

Te dejaré aun más. Prolongaré de un suspiro mis temores, vaciaré mis preciadas dudas y renunciaré al recorrido, al gentío, para que me encuentres sin desesperos. Te dejaré aún más, mucho más. Incluso, después del vilo. En la calma.

El de la tristeza

Por los vericuetos del alma anda siempre la tristeza, con llagas temporales de golpes bajos a la esperanza. No le abres la puerta. La derriba. Inunda el espacio en masa, a cántaros, como legión de cirujanos. Precisa, exacta... maestra (te dan ganas de hundir los codos en las entrañas y doblarte, doblarte, doblarte). Se va por donde vino. Te deja lo que le permites.

El del tiempo

–¡Ey! ¿Quién eres?
–La medida de todo.
–¿Y qué haces?
–Responder todas tus preguntas.
–¡¿Todas?!
–Sí. Haz una, la que gustes.
–¿Qué hago aquí, en este vericueto metido?
–Fue tu elección.
–Sí, pero ahora, qué hago. ¿Cómo salgo de aquí?
–Conmigo, saldrás conmigo.
–Sí, pero ¿saldré bien o mal?
–Créeme, no tiene la menor importancia.