Idea descabellada en descabellada cabeza.

Ramón Williams

¿Sabes usted los riesgos de pedalear en medio de la vía forzando con ambas manos el cierre de un paraguas floreado, desatento al tráfico urbano y a los mandos de la gloria tubular? Dolores accionó los frenos del Moscowich tan rápido y fuerte como pudo. Las ruedas enloquecieron sobre el pavimento resbaladizo de la curva y el auto giró varias veces antes de abrazar el poste metálico del alumbrado a la entrada del Instituto. Las autoridades tardaron y tardó la sana costumbre de apaciguar los espantos. El señor y Dolores no vivieron para agradecer la presteza con que estudiantes y profesores acometieron la tarea de separar carne y chatarra. Un mechón de pelo aquí, un jirón de piel allá redundó en monstruosidad. Porque, fuese por la algarabía, por el amasijo sanguinolento de combustible, metal y carnes, comenzaron a llegar decenas de vecinos remolcados por sus narices, con las manos temblorosas de igual modo que hubiera ocurrido si el Estado hubiera concentrado y legalizado en aquel punto todo el mercado negro de la carne roja. Entre los congregados el desconcierto portaba diversas caras. Algunos, los estudiantes de segundo año y desconocedores de Lola, encaraban vivientes transparencias de las  “crónicas rojas” de Warhol, un performance de Herman Nitsch. Otros experimentaron asco, inculta revuelta de las tripas por los sesos  asomando como cangrejos entre el manglar despoblado de un cráneo calvo. La mayoría sintió los aguijonazos del desconsuelo  debido a desbrozados muslos de mujer, exangües, boquiabiertos sobre el pavimento. Serían las tres de la tarde de un día más que cálido para ser el primero de las Pascuas. El alma de Lola se elevaba a las alturas, su cuerpo sabroso se hacía retazos en manos de gente desnutrida todavía humana.