La exhibición de Yovani Bauta en la CS Gallery

Machetico

Hacía un tin de frialdad y agarré una leva. Como me gusta, la gasolina la eché con los toussaints en North Miami Avenue y la 54 y tumbé con el landrover rumbo norte, hacia el downtoncito de la ciudad de North Miami (cuyo corazón urbano lo comparten, como pareja, el opresivo cinderblock de la alcaldía y el angular Museum of Contemporary Art, conocido masivamente como el MOCA). Guapea en ese enclave un pequeño distrito de arte, de galerías, y hacia una de estas fui, a ver la exhibición de Yovani Bauta, que no es de la generación Y, ni es de Bauta, sino un pintor de larga trayectoria, un gran amigo.
Amarré la bestia a un parking lot en la esquina y entré en el pequeño espacio que ya conocía, una lasquita de vacío de paredes blancas que se ha empeñado en ser galería durante años y hoy es sede de CS, proyecto joven como su director, Jorge Chirinos. Cinco cuadros de como de ocho o diez pies cuadrados a la izquierda, un cuadro apaisado y grande a la derecha y dos sketches enmarcados al fondo (luego descubrí otro, recostado al descuido en la back office, cerca del ron y los pastelitos). Hace ya muchos años yo le decía a Yovani que su pintura me parecía expresionista abstracta, en la tradición quizá de la abstracción cubana de los cincuenta, de Los Once, a pesar de evidentes referencias figurativas, banderas, pedestales, cafeteras, cuerpos. En naturalezas muertas, bodegones, academias, yo me empeñaba en ver vidales, raulmartínez, llinases. El asentía con su sonrisa matancera y sabía (callaba) que me quedaba corto. Mucha más maña había en eso, muchos más caminos, largos y despegados. No contaba yo entonces con Schiele, ni con Klimt; soslayaba a Servando y ni siquiera me imaginaba a Freud, el nieto.
Sorprende ver tanta mujer en los revolicos de gente y los torsos de este show de Yovani. Sus figuras humanas anteriores parecían siempre masculinas, cerradas y un poco hieráticas, escondían un poco la cabeza como guajiros juyuyos de la ENA. El me mostró, de lejos, su modelo alemana y comprendí entonces tanta sensualidad fogosa en esos cuerpos a los que le chorrea alizarín, redibujados con cortante oilstick sobre el dripping acuoso del acrílico, coloridos y vivos, como si las modelos de Pearlstein se hubieran ido con Kokoschka, con la gente de El Puente, a rumbear y revolcarse por ahí, por Versalles o por San Luis. El me dijo que todo era freudiano, pero al revés.
Yo me puse a hablar con Laura y luego con Ordoqui y después con Forrest Gump el rumbero y con Alfredo y entre la gente me pareció de pronto ver al modelo grandote, gordo y pelón del viejito que pintó en pelotas a Kate Moss. Entonces regresé a fumarme un tabaco y a escuchar rocanrol.