Mil viajes a Key West

Alcides Herrera

Pasa el tiempo. Uno lo hace mejor.
Vuelo y te hago volar y me demoro,
no pasan diez minutos antes de que regrese.
Tienes buena memoria
y sabes que todavía no es presunción.
No soy más hombre porque
abra la ventanilla del pasajero
y me cague en la madre de un colombiano.
Soy hombre haciendo la tarea,
moviéndome en las fronteras de la tarea.
No entro a las guarderías preguntando
quién es mi hija. Suficiente rodeo.
Si algo yo quiero es ser tu músico de cámara,
aunque los martes diga: “Extraño tu iglesia”.
No volveré a vestirme de anaranjado,
no volveré a inmolarme.
Si Buda quiere verme, que te pregunte
en qué lugar me escondo.
En el hotel Ponce de León
me hice invisible: mi secreto
es que en la noche camino descalzo,
que me desnuda tu nostalgia en una azotea.
Pasa el tiempo. Aunque no entienda,
yo sigo bien conmigo.

Viviendo sin el átomo,

el batido de papaya me ganó el corazón.
¿Qué haces tú, que así reclamas una heredad,
un territorio que sólo puedo darte perdiendo energía?
¿Por qué no te buscas un trabajo,

un seguro, un amuleto, un bar para los miércoles?
Viviendo sin la esperanza de la calabaza,

sin estirarme la pinga con un método,
extrañando a mi madre.
Mi palacio está abierto para los de tu estirpe,
ahora y siempre.
Mientras haya palacio,

alguna vida habrá,
mil viajes a Key West de los que no se piensan.
Pero el batido de papaya...