El caballo blanco de Maceo

Ramón Williams

El país atravesaba el trigésimo y tanto año del esfuerzo decisivo y Quientusabes revelaba en un congreso que las ideas llegan más lejos que la luz. Por todos los medios se reclamaba el concurso de los modestos esfuerzos. Una vez más. Nuevamente el arte-arma-de-la-revolución; daga de zanjar obstáculos hasta desangrarlos. En el Instituto, profesores y estudiantes debían “disciplinar sus motivaciones y encauzar los empeños en busca de soluciones prácticas.” ¡As, haz! El decenio final del siglo se habría y en las aulas de dibujo decenas de Rodchenkos bembones, Stefanovas amulatadas y Tatlines holguineros comenzaron a martillar. Jóvenes afilados para el dos mil ofrecían nuevas horas de trabajo voluntario, ellos no desmayaban en el sopor tormentoso, ni reparaban en callosidades de los sesos. El Chutemas fue nombrado presidente de la comisión. Visitaba todas las clases, explicaba que allí no había clases, se adentraba en el vuelo armonioso de los martillos; hablaba con el tono severo de artista-pedagogo y los ojos a nuevemilquinientocincuenta kilómetros de allí. Repetía aunque hablara una vez: Los hermanos soviéticos estaban en serios aprietos y no podían ayudarnos más, quién dice nunca más. El Imperio arreciaba su bloqueo brutal para doblegarnos por enfermedad y hambre. Como en otros años, la Revolución encarnaba el fénix y era preciso trabajar con rigor incomparable, superar las faltas, rectificar, levantarse entre las cenizas del atolladero infernal donde quería sumirnos el Imperio. Que a su vez agonizaba al borde del abismo. El Chutemas callaba y los pesados martillos se agitaban sobre las cabezas, mariposas de lata de los Hurales al viento de las auras del trópico. Atolladero infernal, pendejésima porción de lo posible o como la llamaran los estudiosos, nuestra condición era la de individuos atascados en un punto, lejos del borde abismal y lejos también de los espectros en el vacío. Desde ese punto en el tejido del tiempo histórico los herederos de los próceres cojonudos de siempre debían viajar, siempre sobre la obra, hacia la libertad. Y la libertad no estaba en la posibilidad de elección sino en la conciencia de la necesidad. El individuo y su obra, conectados a la masa por los hilos del poder del Estado, debían moverse sin la más ínfima duda. ¿A dónde? Resonaba la pregunta entre golpes de martillo.