La silla santa

Ruth Guerrero

Él recorría el mismo camino día a día. Venía de la academia y contaba sus pasos hacia ese lugar. Caminaba por la misma senda, a la de la sombra de los árboles, con sus libros de autoayuda y la ilusión de encontrarla allí, en la silla: “¿Ves esta silla? Te la regalo”. Apresuró el paso, quería volar. A lo lejos unos cabellos dorados danzaban al viento a la luz del sol. Ella se sumergía vestida y sin zapatos, con una falda blanca que acariciaba el agua. Haciendo culto a su religión, el color tostado de su piel brillaba en el ritual. Gritó fuerte su nombre, un nombre que unía vidas y muertes: Lía. Qué intenso desespero y qué largo el camino. Al fin llegó a la silla de mármol adornada con figuras de santos africanos, enterrada frente al mar, en un parque de Miami. Allí se sentó a que ella lo viera o invitara con un gesto pero oscurecía y todavía mirando el horizonte que era ella. Por qué esperar tanto si podía ir, abrazarla, olerla. Hasta que el agua subía y cubría su cuerpo. Un niño que jugaba en la orilla gritó: “¡Sus libros, señor!”. Pero él ya no escuchaba. El niño, con las fuerzas de sus bracitos lanzó los libros al agua, como para que los llevara en el viaje. ¿Llegó a encontrarla? Una hoja escrita flotó con la tinta semiborrada donde se leía: “Te amo, mi niña”. En lo oscuro se vieron luces resplandecientes reflejarse en el agua y se escucharon risas. Hace ya algunos años él sigue ese camino a diario. Un poco desesperanzado llega al parque y mira el océano.