Alfredo Triff
Ilustración: Ramón Williams
Tres de la mañana bajo un bombillo de luz mortecina, en un efície destartalado del saugüé de bloques protuberantes y la pared mortecina huele a tierra húmeda. El piso está enfangado con un olor fuerte a moho, sudor y orina. Ya Gogó preparó la pócima de palmito con hueso de pata de conejo, polvillo de pico de sinsonte, lengua de lagartija, escama de alacrán y pelo de albino, todo en un brebaje tupido con raíz de jengibre y miel. El reguetón retumba afuera. “Ese espíritu se le monta de nuevo” -rumió mientras cataba la cara de zombie de Papito con los ojos en blanco, la traza de espumilla seca sobre la esquina de la boca abierta y sin dientes. “Vigílamelo hasta que venga de nuevo” –le dijo Gogó a Yasniel (santiaguero balsero de baja estatura, ojos chiquiticos y manos de tubérculo). Yasniel era testigo. Con más de diez años en la fe, sabía mucho de eso de cómo el espíritu entra y sale. “Que el ser vuelva a su ser” -decía Gogó, que se había vuelto medio filósofo. Pero esto de Papito era mucho. Hace dos semanas Gogó está tratando de sacarle el Pedro Botero, pero no hay manera. Ya Gogó tenía su sospecha, batallando con una complexión fuera de sí, hablando en lenguas, gritando, brincando, orinando y vomitando. Y acto seguido, exánime como una momia. “Pa la mierda que me están pagando”— y le espantó un gaznatón a la cara insulsa de Papito, quien rebotó de un lado para el otro como un monigote. Desde el otro lado de la pared resonaba, “A ella le encanta la gasolinaaa”.
