Aritmética moderna (desde Brooklyn)

Roberto Poveda

Una para allá que vale dos y otra para acá, ya son cuatro. Otra salidita boba serán seis y así de seis en seis se llega a doce. Doce fueron los apóstoles. Doce; los doce que llegaron después en un barquito y son ya casi doce millones, y así hasta treinta y seis que fue la edad que tenia cuando cruce el mar hasta llegar aquí. Sigo y finalmente me encuentro con Wirth que me pasa aquello mientras yo le paso veinte. Luego me cuenta un poco de su romance emproblemado, yo le cambio el mood al decirle que el CD/DVD de Chuck Berry me costó ocho en la calle, donde los Africanos, cuando a él le costo quince en esa cadena de cafetería americana famosa. No digo nada, pues me he propuesto acceder a la ausencia de juicio. Uno más uno son dos. Bájate aquí, súbete allá, vuélvete a bajar, camina, dobla y sigue recto, jadea, sufre y así se va construyendo el sueño. Llegas a la cama y caes como piedra en el agua, como estrella que se adentra en su hueco negro; extraño objeto volador apenas identificado con -y por- su propia existencia. Uno menos uno es cero. Entonces el sueño es aquel país donde las ciudades distantes están cercanas y las personas que nunca conociste son tus hermanos. El sueño es ese momento de re-encontrarse después de mucho tiempo ausente y es también la isla perdida en la aritmética de la memoria.