Dos perdidos en la noche turbia

Dinorah Pérez Rementería

Llegamos a Nueva York y sin sacudirnos el polvo del camino nos vamos directamente al Central Park. ¿Cómo no dejarse arrastrar por la fuerza, la intensidad de la ciudad, la gente? Uno mira sin consuelo, engulle las imágenes que aparecen superpuestas en las paredes de los edificios, combinación perfecta de árboles y lumínicos. Uno espía tras los gigantes anteojos para no perder ningún detalle. Las personas caminan apuradas, embebidas en sus propios misterios, sus siluetas se pierden detrás de la ráfaga de taxis incandescentes que aparecen al doblar de la esquina. Si me preguntan de qué color es Nueva York... yo no diría que del color del taxi sino amarillo pollito. Fabián y yo jugamos a los escondidos en las terminales subterráneas. Cargamos los paquetes y los abandonamos por un rato sobre un banco solitario. Entonces corremos a abordar el tren, hablamos del poco tiempo que nos queda, de las ganas de volver. Cuatro días no alcanzan para conocer, recorrer, explorar. Nos burlamos de nosotros mismos, de la imposibilidad de prorrogar nuestra tímida estancia, del plazo que vence en breves horas, de la idea de que descubran nuestra exaltación. Terminamos exhaustos. Fabián lleva noches sin dormir y sus ojeras se acrecientan. Camina lentamente y su cabeza parece que va a desplomarse sobre el pavimento. Por fin, el edificio. Carucha nos espera, nos da la bienvenida. Dejamos las maletas y nos lanzamos a la calle otra vez. Vamos a Chelsea, al barrio chino, nos perdemos. Ha bajado considerablemente la temperatura. Sí, es bella esta ciudad, su unidad, diversidad.