El día que dejé de creer en Dios

Amílcar Barca

A la edad donde nadie te quiere y todos están contra ti, yo me confesaba obsesivamente en un mueble con una mirilla enrejada, expiando mis faltas de rodillas. Mi gran pecado semanal era la lujuria; mi gran cometido convertir a las rameras en nombre del Señor. Misión, por otra parte, aplaudida con cierto escepticismo por el padre Julián Buenafuente. En la calle Robardors del barrio Xinu, los adoquines estaban sucios a diario y los juke-box de los bares de luces débiles y rojas no cesaban de emitir las canciones del fenecido Nino Bravo. Las prostitutas en hilera y abordando la calzada se ajustaban las fajas para acrecentar su senos hasta la mismísima línea de mis ojos: “nene ven, guapo... por cien pesetas un completo y te la chupo”. Fue la primera y la última vez que asistí a resolver aquella tarea parroquial. La encomienda era convertir. Pero las palabras “nene” y te “la chupo” me pusieron la verga (pinga, chimbo, nabo... ustedes eligen) en otras condiciones no aptas para agradar al Altísimo; Dios me había abandonado. Desde aquel día me di cuenta que si Él había actuado de esta forma, tan porfiada con su soldado en la tierra, yo tenía el derecho a decidir mis planes sobre su quehacer y su cielo. Hasta la fecha, sigo pensando que quizás el barrio de malandrines, la hora cenital del paseo, o la placidez libidinosa del mes de agosto, fueran actores que acompañasen la rotura. Pero cuando profundizo seriamente sobre el asunto, pienso que Dios tendría que haber sido más inteligente conmigo y permitir que alguna de aquellas musas de Lucifer me hubiese hecho un favor, sin alterar por ello, la fe de un esbirro que sólo quería entender por qué los seres humanos nos inventamos un demonio cada vez que la carne se apodera de nosotros.