La felicidad

Rosie Inguanzo

Mami revela con reflexiva octogenaria: “No están bien ná; tanto estudio, tanta universidad y ¿pá qué? Yo no veo que sean felices ná.” Y su dictamen me inquieta: miro el reloj y calculo el tiempo que me queda para indagar en mis emociones. Emociones hostigadas por los deberes y las prisas. A. confiesa descarnado que le gustaría vivir otra vida; yo me resarzo en heroicas metáforas: mi columna vertebral, el eje de mi cuerpo y centro del sistema nervioso dibuja una “S” irrevocable, trazando el despelote trágico que (apachurrando nervios que a su vez envían espasmos agujosos a sitios remotos de mis fuerzas vitales), como las cajitas chinas, guardan una metáfora dentro de otra, así hasta el infinito, de una poética de la supervivencia. Emociones entreveradas en el cuerpo. Entrenada en el ejercicio analítico noto que el estar consciente de que las emociones reinan no es suficiente para prevenirme de sus efectos. Y corro a rectificar casi a ciegas…mucho de lo que soy permanece sumergido. Aún me toca esa tarea ardua, de rescatar la minucia biográfica y sustraerme de un paisaje interior destartalado. Sustituir la carrera por la supervivencia -que más bien parece una fuga- por la bondad humana del arte, entre otros bienes. Reemplazar el error, remediarlo. Hallar vestigios de una verdad asida con alfileres, pero lo suficientemente inestable como para recuperar, momentáneamente, la fe en esta vida, en esta que compartimos A. y yo. Y noto con sorpresa adolescente (note la afilada etimología), que la felicidad se sofoca y se reanima irresponsablemente.