Conga pa' la patria

Jesús Rosado

Conga y sinfonía, conga de alta academia. Ta. ta, ta, ta-tá, ta, ta, ta, ta-tá. ¡Qué clase de revolución, carajo! El hambre se aplaca con alambique y cachaza, moviendo el culo y sudando la heroica canela. Esto es esclavitud de la abolición, señores, la digna obra de Calígula sandunguero de paso por el trópico. Circo sin pan ni cebolla pero, eso sí, con mucho, muchísimo cuero. Hasta la conga siempre, comandantes, que no importa el llanto del pueblo. La consigna es arrimarse al contagioso cuatro por cuatro. Alucinante como Santiago, donde el sol es muy mulato, tan vecino de Haití y, a la vez, tan apartado de Miami, la otra orilla de Micaela. La morena que añora su conga, pero le sobra jabón y frijoles negros y pa’ su fiñe tiene zapatos de estreno. Micaela cimarrona, la que decidió cruzar los caminos y no bailar en el cepo. La que no negocia tristeza por miseria porque prefiere un corazón melancólico pero que sea soberano. No se dejen confundir, santiagueros, por unos suspiritos de distancia, que nostalgiar no es lamentarse. Que lo que duele es la penitencia de prestarse a la fuerza en otra tierra. El exiliarse con los orishas y con la ceiba. El saber la conga de enfrente una farsa bien montada marcando el paso complaciente. Chenche con bochenche, aclama el tambor con los violines. ¡Qué virtuosos chicos de conservatorio y qué buenos los cantantes! Cadencia, pioneritos, cadencia, que no hay juguetes pero hay comparsa. Aguardiente pa’ Mayeya y fulas pa’ la patria. ¡Qué bella suena esa conga! ¡Qué dolido su canto! Pachanga o muerte, congueros, destuerzan destinos y palante. Ta, ta, ta, ta-tá, ta, ta, ta, ta-tá. Coco en las cuatro esquinas y paloma pa’ lo santos. Se acercan tiempos de cambio, ¡sí, Changó! Que la historia ya viene arrollando.