¡Qué norteamericana la luna sobre el mar!

Rosie Inguanzo

Leandro Eduardo Campa, poeta, mulato, vagabundo, ávido lector, juglar hediondo y perfumado por la luz lasa de un puñado de versos tristes, vivía en las calles de Miami hasta que, hace poco más de tres años, desapareció sin dejar rastro. Algunos dicen que murió de una dolencia renal desatendida (los pordioseros no van al médico) y que nadie lo reclamó en la morgue. Campa se fue dejando aquella imagen tierna y desfazada, y aquel librito Little Havana Memorial Park (1996-1998), que un grupo de amigos (la portada es P. Portal, siempre cómplice de las causas nobles) le ayudó a publicar y que es joya rara. En sintonía con El estrangulador de Flagler Street (1998), de Néstor Díaz de Villegas (exquisita colección de sonetos rebuscados, criminales y macabros), el libro de Campa, no obstante, es de una sencillez que desarma y sublima.
1
Yo, Eddy Campa,
que amé a Mirtha B. Moraflores
hasta el delirio.
Yo, que la esperaba
en el quicio de los atardeceres
desde las cinco de la mañana
para, tres horas después, verla
salir de su apartamento
– y ella siempre detrás
del marido
para hacerme pensar que él no le interesaba mucho
–heme aquí, ahora,
revolviéndome en este sarcófago
de despecho (si al menos estuviera acolchonado),
recordando las noches en que ella,
Mirtha, se paraba
en la ventana de su dormitorio para verme
escribir sobre mis rodillas,
sumido en el más sublime de los sufrimientos;
entonces,
todo era motivo para la lírica
y hasta la inmundicia se tornaba poesía.
Déjame decirte, oh Mirtha mía,
que nunca te dije
que te amaba
para salvar este poema.
Haz que conserven el calor
de los que te dejaba en el cristal
delantero de tu Chevy Camaro.
Las tumbas en Memorial Park
no tienen limpiaparabrisas.
2
¡Qué norteamericana la luna sobre el mar!
Cascadas de luz en la orilla redonda
comparten su intimidad con las aguas:
el más puro de mis sentimientos subastado.
Ha vuelto a elevarse el fulgor
de la fuente del parque que pronto apagarán;
la fuente con quien sentí las cosas primordiales.
Si el nombre Reina no remitiera a la belleza,
desistiría de mi Fe en la Humanidad.
Pero, ¿dónde está el cochero que canta
y le dice palabras dulces a los caballos?
Me gustaría ver a mi amigo Eddy Campa, el poeta:
no conozco otro más sabio en materia de nudos.
En la rivera de mi memoria,
el mar que me consuela adormece las olas.