Rosie Inguanzo
Leandro Eduardo Campa, poeta, mulato, vagabundo, ávido lector, juglar hediondo y perfumado por la luz lasa de un puñado de versos tristes, vivía en las calles de Miami hasta que, hace poco más de tres años, desapareció sin dejar rastro. Algunos dicen que murió de una dolencia renal desatendida (los pordioseros no van al médico) y que nadie lo reclamó en la morgue. Campa se fue dejando aquella imagen tierna y desfazada, y aquel librito Little Havana Memorial Park (1996-1998), que un grupo de amigos (la portada es P. Portal, siempre cómplice de las causas nobles) le ayudó a publicar y que es joya rara. En sintonía con El estrangulador de Flagler Street (1998), de Néstor Díaz de Villegas (exquisita colección de sonetos rebuscados, criminales y macabros), el libro de Campa, no obstante, es de una sencillez que desarma y sublima.
1
Yo, Eddy Campa,
que amé a Mirtha B. Moraflores
hasta el delirio.
Yo, que la esperaba
en el quicio de los atardeceres
desde las cinco de la mañana
para, tres horas después, verla
salir de su apartamento
– y ella siempre detrás
del marido
para hacerme pensar que él no le interesaba mucho
–heme aquí, ahora,
revolviéndome en este sarcófago
de despecho (si al menos estuviera acolchonado),
recordando las noches en que ella,
Mirtha, se paraba
en la ventana de su dormitorio para verme
escribir sobre mis rodillas,
sumido en el más sublime de los sufrimientos;
entonces,
todo era motivo para la lírica
y hasta la inmundicia se tornaba poesía.
Déjame decirte, oh Mirtha mía,
que nunca te dije
que te amaba
para salvar este poema.
Haz que conserven el calor
de los que te dejaba en el cristal
delantero de tu Chevy Camaro.
Las tumbas en Memorial Park
no tienen limpiaparabrisas.
2
¡Qué norteamericana la luna sobre el mar!
Cascadas de luz en la orilla redonda
comparten su intimidad con las aguas:
el más puro de mis sentimientos subastado.
Ha vuelto a elevarse el fulgor
de la fuente del parque que pronto apagarán;
la fuente con quien sentí las cosas primordiales.
Si el nombre Reina no remitiera a la belleza,
desistiría de mi Fe en la Humanidad.
Pero, ¿dónde está el cochero que canta
y le dice palabras dulces a los caballos?
Me gustaría ver a mi amigo Eddy Campa, el poeta:
no conozco otro más sabio en materia de nudos.
En la rivera de mi memoria,
el mar que me consuela adormece las olas.
25 comentarios:
Casi lamento encontrarme esto vacio.Porque no conoci lo suficiente a Campa como para ser de los primeros en recordarle aqui. Quiero decir que lo conoci en casa de Maria Antonia, Diaz de Vilegas, una noche en que entono su oda por horas y con su estilo unico que chocaba un poco a los novatos. Su coba de homeless era coba y su oratoria era genuina. Luego lo vi muchas veces en su Cacique, frente al Museo y descargabamos un cafetin cubano. Un dia avale su estirpe intelectual ante un monada que lo cuestionaba por vender prendas en la calle, cadenitas de oro. Su verdadero aval era su libro, editado por Nestor y Damian el gallero, fotos de Peter P. y parte de una trilogia underground de cuidado (intensivo). Su recuerdo es parte de la historia cubana de Little Havana.
Perdonen ustedes el estilo. Es que lei el dossier de concreto de Paideia en Cubista y parece que se me pego algo del Mir Isskustvo griego.
Rafa, que anecdotas tan buenas traes. De Nestor hay que hablar mucho; otro gran poeta maldito. Pero eso es otro post.
Me asombro yo mismo de las coincidencias entre el relato de Rafaello y el mio. Hasta hemos usado la palabra "concreto(a)", muy constructiva y arquitectonica, por cierto. Otro punto de loitering de Eddy era la Ocho Avenida y la Tres Calle, justo donde lo inmortalizo Portal en su fotografia. Se sentaba en un banquito de la acera del parque a culturizar a los sin casa como el. Acerca de la trilogia, esta estaba compuesta por Heroes, de NDV; Acero, de German y el libro de Eddy. El de Nestor fue ilustrado con fotos que tomo Pedrito de una pared repleta de dibujos en papel ocho y medio por once de un servilleta y que el gallero de corazon abierto no acredito debidamente (bebidamente?). Estamos hablando de sucesos de hace solamente una decada y a mi me suena como a historia antigua, algo muy lejano en el pasado. Una sensacion rara.
Para seguir con paisajes bonitos de Agua Dulce, East y West (mis erratas typeadas fueron Eats y Wets), lleguense, si gustan, a:
www.flickr.com/photos/cdomenig/273893809/ y disfruten las fotos manipuladas de Fraggle Red, con mucho de nostalgia rosa de postcards de los fifties.
Por que sera que en esta gran ciudad desaparece el talento?
Muchas veces me ha pasado al preguntar sobre alguien que no me encuentro por las calles o en actos, y al yo preguntar si lo han visto, la respuesta es "se mudo, o, se murio"! Mi respuesta, como siempre es "cuando"? Nos traga el pueblo, la sociedad, la cultura, la sensabilidad, nos traga a todos y no hay para donde ir, siempre nos traga. Seria mejor no saber cuando un talentoso halla muerto? Seria mejor, por que de esa manera siempre cae en duda cuando murio, si murio, o sigue vivo. De esa manera nunca muere, y eso es el mejor homenaje para un ser talentoso, la inmortalidad de su talento y el misterio de su muerte.
Un poetazo. Una sensibilidad estrujada por dos monstruos: la dictadura y el desarraigo. Marea aciaga la del Mariel. Hay par de textos conmovedores sobre este juglar sin techo fijo, uno de Néstor Díaz de Villegas y otro de Joaquín Gálvez. Y a tí, Rosie, gracias por este tributo bloguero. Una de las mil formas necesarias para evitar la escurridura de sus letras nómadas. Irónicamente, un día como hoy, 20 de octubre, el castrismo lo celebra como "Día de la Cultura Nacional".
Rafa, que anecdotas tan buenas traes. De Nestor hay que hablar mucho; otro gran poeta maldito.
Al gran poeta maldito lo conoci en el downtown, en los bajos del Hotel Colon, donde el vivia. Yo estaba "decorando" un timbiriche de sandwiches y batidos de frutas subido a una escalera y el llego a darme muela desde abajo, descalzo y sin camisa, los ojos de piedra y el pelo enmaranado. Nos hicimos amigos y me convido a subir a su canton, donde un mulato, Robertico, convalecia de heridas de bala en el torax y el brazo. A batazos, hablamos mucho ese dia.
Salto rapido en la narracion un monton de anos y helo alla en California, pasteurizado y homogeneizado, Chair del Patronato Cubano de Los Angeles, enyuntado a su profesora de Pomona College y viajando por lares tales como Graz o Francfurt, editando cubismos ciberneticos y reivindicando agendas que nunca le hubieran dado un filo a el, de haberse quedado en Cuba en 1979, al salir de la cana en Ariza, donde jalo una monja por poeta. Del seboruco al panteon griego de la azotea royal, tracatanes barceloneados mediante.
Su fuga de Miami tiene logica. Pureplay Press tiene mas punche que la German War press-efforts de entonces.
Vive en Alhambra, cerca de Pasadena y Rancho Cucamonga, donde todavia quedan algunas Cucas y Mongas tomando cuban coffee e iriando guava pastries.
Rosita: Laxa es floja, blanda. Lassa, la capital del Tibet ocupado, Lassie, la role model de Pacheco, mi K9.
Perdonenme la lata. Hoy es el Dia de la Cultura Nacional. El Biranense lo instauro hace anos porque es la fecha del incendio de Bayamo y de la inspiracion musical de Perucho (fan de Wolfgang Amadeus). Hoy es tambien el segundo aniversario del estrallon en Santa Clara, primer mal paso de esta feliz estampida que hoy confirmamos con el bellisimo diagnostico de estado de coma que recorre la red. Tremendo munequito escrito por Raul Rivero y dibujado por Gaspar Meana en El Mundo de Espana:
http://www.elmundo.es/suplementos/magazine/2006/357/castro6.html
Continua con honor, creo yo, la saga inconclusa de las postalitas de la revolucion del ano 59. Echenselo.
Bien amigos me acabáis de sorprender con el bardo. Conozco a Nestor pero nunca me habló de él y por lo que veo Raffaello sabe mucho de este poeta. Me gustaría conseguir un libro de poemas o como mínimo que alguien lo cuelgue en la red para acceder a su poética. Me parece de una autenticidad y sencillez admirables
Amílcar
Fuertes rumores desde La Habana de que el "casicadáver en jefe" ha tenido que ser intervenido quirúrgicamente de nuevo. Se está filtrando desde una agencia de prensa europea.
Llegó un equipo numeroso de CNN a La Habana. Las agencias EFE y Reuters están tratando de verificar si el "casicadáver en jefe" ha sido intervenido de urgencia nuevamente o si está en estado de coma, según se viene rumorando.
Tumiami,
Habalando de poetas, les pongo unos de mis favoritos, por Dylan Thomas... Hay que aplicarlo en nuestra filosofia diaria. Sirve para un post.
Dylan Thomas’ “Do Not Go Gentle into That Good Night”
Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.
Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.
Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.
Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.
Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.
And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.
Que correctica la puya sobre el blog!
Portada del album de postalitas de la revolucion:
http://www.flickr.com/photos/jaded/144979987/
Machete Web On
note: tengo uno lleno, brand new.
Hoy veintiuno, en penultimos, patetico patico chino patea pa'tras.
Triff: Nestor llega el viernes a Miami. Buen momento para su poste particular.
Caramba JR mantennos informados. Machetico le haremos un post a Nestor-le sobra tela.
Y mas tarde haremos un update porque acabamos de llegar de Cayo Largo.
Me parece que la batidora se quedo sin electricidad. Muy original, en seguir los pasos de Franco, y Lenin, ese "coma" sirve para extender el tiempo para controlar el pueblo, y asegurar la "transicion Raulina". Veremos cuanto durara, y cuando sera, que el pueblo Cubano, no Miami, resuelva "su problema"!
Pasaron cerquitiiiica del international mall, digo, de mi casa.
Mache, pensamos en ti (Monroe... Homstead, Cutler, or Perrine). Es hora que vendas y te acerques a la civilizacion!
Aparecio Walter "Garabato" Mercado.
La bandera de Cuba fue proclamada como tal el 11 de abril de 1869, en la Asamblea de Guáimaro. Esta bandera fue enarbolada por primera vez en Cuba por el General Narciso López en la ciudad de Cárdenas, el 19 de mayo de 1850.
La nación cubana ha tenido una sola Bandera Nacional, la de La Estrella Solitaria, creada en 1849 por Miguel Teurbe Tolón y de la Guardia (1820-1857), a partir de una idea de Narciso López, y confeccionada por la prima y esposa de Teurbe Tolón, Emilia. No es exactamente igual a la original, pues el color azul era, inicialmente, Celeste, no Turquí, como es actualmente.
La Bandera Nacional se izó antes que en Cuba en los EE.UU. Narciso López la izó por primera vez en Cuba en la ciudad de Cárdenas, provincia de Matanzas.
Tanto la Bandera como el Escudo nacionales fueron creados por la misma persona, Miguel Teurbe Tolón. Las especificaciones de diseño de ambos fueron establecidas por el primer presidente de Cuba, Tomás Estrada Palma, mediante Decreto, el 21 de abril de 1906 y han permanecido sin modificaciones desde entonces.
Significado de sus elementos: La estrella solitaria de cinco puntas, representa la república libre, independiente y soberana que debía ser Cuba y a la unidad de los cubanos. El rojo, ubicado dentro de un triángulo en clara alusión al tríptico de los ideales franceses de: libertad, igualdad y fraternidad, alude a la sangre derramada en la lucha. Las franjas blancas a la pureza de los ideales y a la virtud de los cubanos. Las azules (por los tres departamentos en que se dividía en esa época Cuba: Occidente, Centro y Oriente), revelaban las elevadas y celestiales aspiraciones de los patriotas.
De que sirven los simbolos, Mano?
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