Pongamos que hablo de Madrid

Por Amílcar Barca

Así le robo el título a Sabina y le digo que su ciudad hoy es un cementerio de obras públicas. Limpia de estragos en la pared y con improvisados mercadillos en las aceras de Atocha. Se venden zapatos de anciano, linternas de hojalata, mermelada del mes de enero, dolor, libretas. Llena de bocaditos de bacalao en el Labra. Sin Hemingway en el Chicote pero con Grass y Llosa en el Central. Con el Gijón destruido por el éxito. El Madrid de los Austrias, el del barrio de Salamanca, Chueca, Santa Ana, Lavapiés, Argüelles... El de los suicidados en el Viaducto, el de las agujas del reloj en el Km 0. EL Madrid político del ZP y los pepés; también el franquista de la Plaza de Oriente. El de la baronesa Thyssen-Bornemisza que vuelve a sus orígenes de prostituta y reivindica los álamos del paseo con la misma lujuria que su Cranach el Viejo. El grito cerrado de la Quinta del Sordo cuando el estruendo de salas anuncia su cierre en el Prado. Los silencios de Chillida en su escultura y los de Antonio López en sus paisajes madrileños desde el crepúsculo. Los jardines prohibidos del Bosco y los del Retiro: el agua del estanque y su palacio de Cristal. El amarillo del polvo que atesoran los libreros de Moyano, su mística... su quehacer. El Círculo, impoluto. La rotonda del Palace con el horario del té a las cinco y su servicio de negro y satín. El buen comer de un clásico como Lhardy o Botín, el tres estrellas de Sergi Arola (La Broche). El Madrid ya lejano de la movida, de su amado alcalde el socialista Tierno Galván, de Kiko Veneno, Ketama, Alaska...El de los pintores Cessseepe y el Hortelano. La de su fotógrafa oficial Ouka Lele. En fin, el Madrid de su musa: Almódovar. Que sigue hoy, sin perder ningún lujo de detalles sobre lo que sucede, tan postmoderno como siempre en su última película “Volver”. Una ciudad enamorada que mantiene el mismo lema que antaño...“Madrid, me mata”.