Por el espectro de Antonin Artaud
Hola amigos de tumiami dominical. Soy Artau-le-Momo, (momo por si no lo sabías significa loco en provenzal). Soy o fui marsellés. Dicen... (se rumora) que desde pequeño fui irritable, grácil y melindroso. No recuerdo nada, sólo la horrible tumefacción de mis sesos, calentura y la opresión interminable del delirio. Aprendí a amar el dolor, su noble fondo. Dicen que trabajé en la oficina de investigaciones surrealistas; que escribí entre otras cosas El ombligo de los limbos y El pesa nervios, que figuré como actor en películas de Abel Gance; son detalles intrascendentes. ¿Saben? Guardo un bello recuerdo, no de París, no de Dublín, sino de las selvas húmedas del sur de México, junto a los indios tarahumaras, donde intimé a mi gran compañero el peyote. ¿Loco? ¡Jamás! En todo caso me hicieron más cuerdo con toda esa electricidad que por nueve años me embutieron en la médula. ¿La crueldad? ¿El teatro? Son inseparables. Toda acción es siempre teatral. No hay realidad sin violencia. Somos o ciegos a la realidad -y vemos más allá- o estamos simplemente alucinados. La mitomanía es la base del lenguaje y la historia. ¿Dónde están Jarry, Gilles de Rais y mi amada Jeanne Tripier? Mi Juana de Arco, mi morfea de las catacumbas... Les advierto que se acercan tiempos de locura: La invasión de los bárbaros. Penetren sus códigos secretos: La glosografía, la glosolalia, la segmentación del sintagma, la encomiástica de lo atrofiado, la cacofonía, la polifonía amarga, la evolución sicopómpica, es decir, AR-TAU, la fuerza negra, no de nadie sino yo. La cruz de lo imposible.
12 comentarios:
Es verdad que Walter Mercado se suicido?
Que bello y que loco ese espectro de hoy. Gracias por estas imagenes.
E.E.
la tachadura contra la imposibilidad de un poeta loquisimo...
boniatillo sale a refrescarse en SOUTH BEACH. espero que no se aparezca ningun fantasma playero chao
Fuerte post digno de un domingo baboso en la gran manzana.
Ale de NY
Noche - Antonin Artaud
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.
El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
AT, esto tiene que ver con el post de ayer, pero es para ti y todos los que les gustó The Knife, vayan a http://www.bbc.co.uk/radio1/blueroom/index.shtml para que escuchen una version en vivo de Marble House, del ultimo disco de TK, grabado hace dos dias en Sweden. Estaba como siempre oyendo la BBC y me tropezé con esto. Espero lo disfruten
Unaba Nero.
PS: Por cierto, AT, busca informacion sobre Cheikha Rimitti. Creo que te va a interesar. A lo mejor un post sobre ella seria bueno.
"Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea."
Divino, coño. Divino.
Me rectifico, esto fue grabado ayer sabado en Sweden, exclusivamente para The blueroom. Despues de todo, TK da showz en vivo.
Unaba Nero
El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.
Pero algo sucedió de golpe.
Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos.
Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos. La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche. La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.
Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 2 (1925)
LOS ENFERMOS Y LOS MÉDICOS
La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen día no haya caído en la traición, por no haber querido estar enfermo, como algunos médicos que soporté.
He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar
estándolo. Pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que: BASTA LA SALUD
Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
es espantoso. Espantoso, formado de espanto.
Curar una enfermedad es criminal.
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso
que la vida. Lo feo con-suena. Lo bello se pudre.
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Y qué te parece, Unaba Nero, el hombre que ha universalizado el sonido vasco? Me refiero a Kepa Junkera.
A
AR
ART
ARTA
ARTAU
ARTAUD
ARTAU
ARTA
ART
AR
A
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