Miamiglexis

Por Amílcar Barca

Las ciudades de Novoa se despiertan con la niebla y se estilizan con el grafito hasta que el horizonte las detiene en una línea. El halo de sus decesos y el silencio son uno. Con su disfraz de sinfonía de Mahler un cielo mustio recorre los tejados y los pináculos, amparando el horror desde su altura. Bajo los nimbos artificiales del travertino se desplazan globos que raptan catedrales o bronces. A veces los hombres parecen hombres: desnudos, sin rostro, sobrevivientes en las telarañas que las estatuas abandonan, protegidos bajo el palio del estandarte o la ideología, ordenados, sujetos, sin alma. Pero los hombres también se ausentan; dejan la obra de Babel sin apellidos y regresan a sus oficinas de vidrio. Una mujer, en cambio, se arma con una espada de concreto y se dirige a las masas con el vuelo de su falda en piedra, sin la estampa de la lluvia. Este poeta de la línea y la desolación ama el océano y la naturaleza. Congela las metrópolis desde sus entrañas y como icebergs a la deriva, las deja navegar como un violín por el mar de lo posible. Funde una hamaca, el manglar, lo neogótico, una pupila gigante como faro. Sitúa la blancura de la hoja como bahía y la perspectiva de Miami quintuplica su panorama desde Key Biscayne. Si alguna vez tuviera que mirarse esta ciudad en alguna parte, no tengan duda que no habría azogue suficiente para el espejo que requeriría; ni brujos tan sagaces -como Glexis- que simplemente (juntando el pulgar y el índice algunas tardes), destaparan la belleza convulsa que se esconde bajo su sueño temerario.