Martes disoluto

Por Alfredo Triff

La cabeza da vueltas, no se sabe qué rumiar. El mundo está al revés (o uno está al derecho). ¿Qué importa? Las reglas del juego no se asen, las juntas de lo tácito se deshacen en conjeturas. La enjundia del orbe cedió a la mirada de ese niño (mientras tu cielo-Miami comienza a bajar detrás de los edificios con la promesa insólita de un chubasco). ¿Qué apuntar que sea auspicioso, disímil e inaudito, más allá del párrafo lúcido de un escritor amado, de una nueva botella de vino (cuya uva y zumo porfiaré con un amigo sobre la cena estupenda), del recuerdo de un ochentón que murió anteayer (y que una madrugada me enseño la caricatura de la historia con otros adictos de las tinieblas), o de esa comadre vecina a la que le resbala la tuerca? Qué más da. Es sólo el fogonazo de lo imposible, una idea en luto, la resignación a la melancolía y el desarraigo del alma. Un martes todo está permitido.