Algo refrescante

Por tumiamiblog

Te levantas hoy domingo por la mañana, vas a la compu con el café en la mano. Lees tus ciberiódicos: el NY Times, el Washington Post, luego el Nuevo para saber lo local, pasando por El País. ¿Y después? Indiscutible, una parada en tumiami. Aquí te espera una lectura atractiva, refrescante para tu día. Nada tedioso (como en esas revistas culturales con entrevistas de seis páginas con gentes que se creen genios). Deja un comentario si te da la gana (para hacer comunidad) y si te sientes místico sigue tu camino. Gracias a nuestra querida Marcia Morgado por esta información sobre los blogs. De acuerdo con el artículo de La Nación, somos los “nuevos protagonistas en el escenario de la información”. Bloguero, quien quiera que seas, apreciamos tu visita.

Performance

Por el fantasma de Benito Mussolini

Mi nombre es Benito Mussolini. Fui el líder indiscutible de mi país por veintiún años. Italia: El país más bello de la tierra. ¡Oh, mi amado D’Anunzio! ¿Cómo yo, un futurista, un intelectual, un periodista sazonado pude corromperme tanto? Lo eché a perder todo... me dejé llevar por mi delirio de grandeza y por el maniático de Hitler (con estos años de tártaro he aprendido a despreciarlo). No tienen idea de cuánta sangre corrió por esa Europa enajenada por la guerra. Me llaman despótico, pero nuestro fascismo era un paraíso si se compara con la Rusia del paranoico de Stalin o la mismísima Alemania nazi. Ellos no comprendían mi manera meramente italiana de hacer política... ¿cómo le llaman a eso ustedes aquí? Performance. Pues bien, los italianos somos performers natos. De hecho, les divulgo mi secreto: El fascismo no era sino ese gran teatro en el cual escenificar la participación del pueblo italiano. ¿Qué es lo que quiere un pueblo? Diversión. ¿No saben que me interesaba más el fútbol que la misma toma de Etiopía? ¡Qué días aquellos cuando ganamos esas dos copas mundiales en 1934 y 1938! ¿Por qué nadie habla de nuestras victorias? No hablan de Ottavio Bottecchia: ese ciclista que nos ganó la vuelta de Francia dos años consecutivos (confieso que de niño soñaba con ser ciclista). Sólo se habla de mi fracaso y derrota; pero si existe un infierno en la tierra; ya yo lo pasé. Ahora vivo con un poco más de sosiego. Sí, amigos de tumiami, sbagliando s'impara... ¿Y para qué? Si algún día se llegan por Italia, lléguense por mi tumba en San Cassiano, en las colinas de Forli. ¿Saben que Miami tiene algo de esa belleza del Adriático?

Video, por fin, y...

Dos genios

Hay talentos que quedan como olvidados. Harry Nilson es un puente entre elementos disparatados del pop y el rock. Sus discos de los 60 lo convirtieron en un favorito de toda una generación (incluyendo a los Beatles, con los que tenía una afinidad natural, con su maña para componer melodías pegajosas con letras sutiles de un rango vocal extraordinario). Nilsson era muy bueno con la pluma, incluso era actor nato (hasta protagonizó una película con Ringo). Sus canciones Everybody's Talking y Without You son tesoros de una época. Escucha “Pandemonium Shadow Show”, su obra maestra de 1969. Lennon y McCartney lo llamaron su cantante americano favorito. Como en toda historia del rock, Nilsson fue perdiendo su filo. Ya a mediado de los 70, dejó el estudio para retirarse a una vida familiar. Su existencia terminó en el anonimato con un ataque masivo al corazón en 1994. Jonathan Richman es un excéntrico del rock, culto y figura hasta la sepultura. Actor de personalidad que exudara una candidez sorprendente en canciones como Ice Cream Man, Hey There Little Insect y I'm a Little Aeroplane. Richman se bajaba con bordados únicos de garage rock con onda de ritmo latino. El pespunteo de su voz en esos años con la banda Modern Lovers era intoxicante (con John Felice en la guitarra, David Robinson en el drums y Rolfe Anderson en el bajo). No te pierdas el Richman de Roadrunner, Pablo Picasso y Hospital... todas canciones exquisitas.

Nos queda, quizás, un árbol cualquiera

Primera elegía

¿Quién, si yo gritara,
me escucharía desde las cofradías angelicales?
Y suponiendo que un ángel me trajera contra su corazón:
Me apagaría ante su más fuerte existencia.
Pues lo bello es el comienzo de lo terrible
(que aún podemos soportar),
y tanto lo admiramos,
pues impasible, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible.
Y así me trago el reclamo de un oscuro sollozo.
¿A quién acudir?
Ni a los ángeles ni a los hombres.
Nos queda, quizás, un árbol cualquiera en la cuesta,
nos queda la senda del ayer,
la fidelidad demorada de una costumbre,
que complacida, se quedó con nosotros.
¡Oh!, y la noche, cuando el viento lleno
de espacio cósmico nos consume el rostro.
¿Con quién quedaría ella,
la anhelada, la que dulcemente nos desengaña,
la que arduamente se anuncia al corazón alejado?
¿Será ella más tolerable para los amantes? -- Rainer María Rilke

Intuiciones

Por Alfredo Triff

¿Tá bisi? Pregunta, detrás del mostrador, la mujer regordeta a la camarera que prepara un jugo de naranja. Me jode la columna vertical de sillas pleglables de plástico a la entrada del Latin American de Bird Road. ¿Dije que es un día típico miamense? 85 farenjái en todas direcciones, y con todo el mundo esperando en la ventanilla. El restaurante en un rectángulo vacío (sólo dos viejas mosqueadas al final de la hilera de banquetas). Un expreso cubano, un cortadito (¿ni siquiera se merece el lugar un pan con matequilla to go?). Miro al pobre lonchonero con cara de macaco triste entre mustias magras columnas de jamón, queso y pavo. Mi dependienta es nica (o debe serlo por esos ojos y esos labios). ¿Qué deseas mi amor?, apunta con los labios. Me derrito (desde el intelecto, claro). Café con leche y una tostada, me dice... Eres intuitiva, respondo. ¿Cubana? Me pregunta. ¿Qué otra tienes? Le pregunto. Sólo cubana. ¡Ah! Cubana entonces. Quiero jugo de piña, dice la niñita en el pullman. Cállate niña, aquí en Miami no hay jugo de piña, añade la madre. De naranja, te lo estoy terminando, le dice la dependiente rubia teñida (la misma del principio). Se mueve rápido pero en fase performance --como quien simula cada cosa. ¿Me traes una orden de papitas fritas? Pide la mujer; la camarera responde: Claro, mi amor. Frente a mí, dos ejecutivos: Uno de ellos (con cara de Maurice Ronet) lleva rato convenciendo al otro (con cara de cernícalo con billete) que Barry Manilow es mejor cantante que Marco Antonio Muñiz (comparación tan burda, pienso entre sorbos de café con leche). Cuando vengo a darme cuenta ya estoy terminando mi tostada. La gente afuera sigue pide que te pide de lo mismo. La nica sonríe cuando me trae la cuenta y el ejecutivo (por alguna razón desconocida) descubre que detesto a Barry Manilow.

Transporte en Miami

Por tumiamiblog

Todo llega en la vida. Y llegará el momento en que el arrogante consumidor miamense (léase americano y pronto chino) comprenderá no vale la pena gastarse un quinto del salario en gasolina (pronto a $5 el galón) entre otras cosas por oír reguetón en el solipsismo de su cubículo rodante. ¿Qué hacer entonces? Para los individualistas (alérgicos al anhídrido carbónico del semejante) hay opciones como esta. Imagino una ciudad con transporte público eficiente y sostenible: red de guaguas a la periferia, tranvías en el centro y un metro que llegue a la playa y al loco aeropuerto. Sí, ¿pero cuándo?

Cartagena, ciudad de piedra y corazón

Ror Roberto Luis Savino

Tiene muros de piedra, casas de piedra, y tiene piedra que es sólo piedra. Dentro de sus muros hay calles y sobre esas calles los zapatos tuyos y míos, y los zapatos de quien ha pisado las piedras de Cartagena de Indias. Afuera, vacíos, descansan los zapatos de bronce que se calientan con el sol, y pienso: quién calzaría unos zapatos tan calientes. Balcones se asoman sobre esas calles estrechas, balcones de madera como la madera que antes ardía y que aún arde, madera que jalan los caballos y que el cochero ordena que jalen los caballos. Están las plazas. No digo sólo redondas, sino también cuadradas, coloniales, invadidas de almendros y enormes mariposas amarillas. Están los museos, la esmeralda, los lugares de tortura. Pienso en la campana que suena con la hora, aunque no me importa la hora, a menos que sea la hora de comer. Afuera, el Castillo. Nunca un rey, sólo el castillo, alto y hueco, caliente como la piedra y las botas. Sí presos, sí disparos, sí piratas, sí calabozos, sangre y muerte, pero jamás rey. El Rey es otro, y lo coronan cada febrero en la vecina Barranquilla. Sólo la playa parece acordarse. Llega mansa y toca los pies de la negra que carga con las frutas. Roza. Moja. Pide y recibe pero siempre da. Y sobre el mar el sol parece despedirse. Sobre el mar nada queda: las piedras se hunden, las botas se enfrían, las botas que se han quedado en la orilla. Antes el mar y ahora el mar y pienso: sé que el agua es lo único que verdaderamente une.

La literatura es un mecanismo de defensa

"¿Recuerdas cuando empezaste a leer? Sin duda pensabas que algún día encontrarías la verdad en los libros, las respuestas a los interrogantes sobre la vida. Pero nunca encontraste lo que esperabas. Si hubieras estado despierto te habrías dado cuenta que los libros no son más que convenciones, y son tan poco parecidos a la vida como una partida de ajedrez. La palabra escrita es un tamiz. Sólo la parte de realidad que se ajusta a su trama es capaz de pasar por ella y, en la mayoría de los casos, lo que pasa es insuficiente. La literatura es un mecanismo de defensa social. Acuérdate otra vez de cuando eras niño. Creías seguramente que al crecer encontrarías un mundo de verdaderos adultos, esa clase de personas que hacen que funcionen las cosas, y también que entenderías cómo y por qué funcionan. A medida que han ido pasando los años, te habrás dado cuenta, por tus experiencias más o menos afortunadas, de que ese tipo de personas ni existen, ni han existido jamás en ningún lugar. La vida no es más que un enredo, los adultos no son sino niños grandes que han perdido viveza y han ganado estupidez y resentimiento, y ninguno sabe qué es lo que hace seguir adelante todo esto. Nadie te descubre el pastel. "-- Kenneth Rexroth

Recibe Sergio Pitol el Premio Cervantes

Buenos días, Miami. El sol se levanta sobre el viernes con pocas posibilidades de lluvia. Hoy vamos por updates, a través del día. Por ahora, la noticia importante para los amantes de la literatura es que Sergio Pitol se gana el Cervantes. ¿Algún Pitolino en la frecuencia de tumiami?

Jamón de tráfico

Por tumiamiblog

Si manejas, no tomes y si tomas toma Materva, pero no se te ocurra manejar por el downtown. El lío del jamón de tráfico surrealista de los últimos días (con gente abandonando los carros parqueados y tirándose a correr) continúa. El accidente fatal de una torre de construcción en el rascacielo de Byscayne y la segunda avenida ha paralizado la circulación desde la 5 hasta la 15 calle. Lo que se comentaba al respecto de la posible pesadilla de concentración de tránsito (causada por las construcciones de edificio altos en el centro) ahora se hace realidad. Si visitas el downtown, te aconsejo que vayas en carriola con motorcito.

Trabalengua

Por Alfredo Triff

Hay un tenue límite entre lo que uno puede hacer y aquello que uno cree poder hacer. Uno no hace lo que hace si no cree poder hacerlo. Mucha gente hace las cosas sin poder, creyendo que pueden. ¿Dónde radica el problema? Lo primero del asunto es creer que lo que se hace puede hacerse. Las cosas deben hacerse con una razón. Pero esa razón debe ser justa. Si la razón que se tiene no lo es, aquello que se hace no se hará debidamente. Y lo que no se hace como es debido no se hace bien. ¿Qué es hacer las cosas debidamente? No hacerlas sin poder creer que pueden hacerse. Y ¿por qué se hacen tantas cosas indebidas? Porque lo indebido da pie a lo debido. Es decir, hay que hacer cosas que uno no cree que puede hacer para terminar haciéndolas como debe. Al fin y al cabo, lo debido y lo indebido son una misma cosa que hace y deshace.

Si usted no la bebe, úntesela

Por Eslinda Cifuentes

Apúntele a su destinatario / o asígnele dueño a su lechosía; / rájele el alma en dos a la sandía, / siémbrale semillitas al escarnio. El semen tiene ciertas particularidades: es sumo, manjar, multivitamínico, queso, poción de vida; es aquello que deviene del placer, de la lujuria o del amor. Es, en el mejor de los casos, el sabor determinante de su cuerpo, la fuga de su dejadez, la sustancia de su mente. Es, para qué negarlo, una sabrosura más de las que nos depara la vida. Desencantada a veces, recuerdo su leche y recupero toda la esperanza que cabe en los cuajados borbotones, toda la sustancia humana cifrada en una gota blanca.

Castro castra

Por Carmen Díaz

Yo te castro. Tu te castras. Los castro a todos. Te castro la mirada. Te castro la vergüenza. Te castro los cojones. Te castro la ilusión. Te castro los atardeceres. Te castro la sonrisa. Te castro la esperanza. Te castro la idea que no se avenga con mi oficio de castrar. Te castro la libertad de recoger caracoles bajo la luna llena. Y los oídos que quieran oír más allá de lo que le es dado en un mundo castrado. Te castro tu oficio de escribidor y la estulticia de pensar. Te castro los sueños, la simiente -que tiene que venir castrada por mí. Te castro los acantilados cuando rompe el mar, tus imágenes cuando no han sido castradas, el sol del verano y la arena fina. Te castro las olas contra la bahía. Te castro el amanecer si no andas defendiéndome en una trinchera. Te castro ese pathos aburguesado de comer bueno y tomar bien. Te castro el oficio de ser hombre. Te castro las serenatas. Te castro una y otra vez tu destino mujeril porque no has de servir más que para buscar desesperadamente qué comer para tu cría. Te obligo a buscar en amantes foráneos, no importa si eres hombre o mujer, un respiro para la castra. Te castro los árboles de la sabana, la isla entera. Soy el mejor castrador. Por eso mi nombre.

Las paredes hablan

Por tumiamiblog

Necesitamos más graffiti en Miami, que las paredes hablen. Lo único que pudiera redimir esa superabundancia de condo-kitsch mediterráneo de papel/cartón, color pajizo y rubio cenizo de los condociclópeos en Coral Gables (y sus zonas aledañas, incluyendo la nueva “villa” del downtown de Kendall) es que la superficie de sus semihuecas paredes se pueblen con imágenes como estas.

Perseverancia

"Ponte siempre en lo más bajo, y te se dará lo alto: porque no está lo muy alto sin lo más bajo. Los grandes Santos cerca de Dios, son pequeños cerca de sí; y cuanto más gloriosos, tanto en sí más humildes. Sé agradecido en lo poco, y serás digno de recibir cosas mayores. Ten en muy mucho lo poco, y lo más despreciado por singular don. Si miras a la dignidad del dador, ningún don te parecerá pequeño o vil. Por cierto no es poco lo que el soberano Dios da. Y aunque da penas y castigos, se lo debemos agradecer, que siempre es para nuestra salud todo lo que permite que nos venga. El que desea guardar la gracia de Dios, agradézcale la gracia que le ha dado."-- Tomás de Kempis

Tsotsi

Por Amílcar Barca

Hay la misma complejidad canallesca que en una favela y, sin embargo, estamos en un gueto de Johannesburgo. La noche es la misma en los racacielos del downtwon que la de las chozas donde la electricidad se hurta y donde el agua se obtiene de una fuente improvisada bajo el orden de una fila triste. El hampa no tiene la clase de Don Corleone ni las prostitutas se agolpan en su regazo. Tsotsi es un criminal con su chaqueta de piel negra, ojos caídos y fijos y seriamente agresivo. Tanto le da autorizar a su lacayo la introducción de un estilete en el estómago de un viejo para robarle, que desfigurar a puñetazos la cara de su íntimo amigo por denunciar la falta de decencia, o respeto hacia sí mismo en sus actos. Su inmoralidad como líder va a permitir que su cuadrilla lo abandone durante un tiempo. En uno de sus crímenes en solitario la aparición de un bebé en medio de la fechoría cambiará, sin salirse de la órbita donde proviene, el rumbo de su vida. Utilizando como cuna la bolsa de unos grandes almacenes de lujo, este bebé será amamantado por una “hermosa” viuda del barrio que se compadece de las intenciones del “olvidado” –hagamos un homenaje a Buñuel- y lo conmina, sin desatender su beretta, a entrar bajo el amparo de la ternura. Todo adquiere tintes geniales, es decir, nuevos en la estética visual y la sorpresa narrativa, hasta el final. Sin lugar a dudas yo hubiera llamado a Spike Lee para que diera sus últimos retazos en la última escena; aunque reconozco que Harlem o el Bronx son suburbios suntuosos comparados con donde la acción se desarrolla. Juzguen ustedes mismos el desenlace –cinematográficamente me refiero- y expongan su opinión. Si no la han visto y les gustó City of God no duden en acudir al Lincoln de Miami Beach.

Por qué soy tan sabio

Por Federico Nietzsche

"La felicidad de mi existencia se debe a su fatalidad: Yo, para expresarme en forma enigmática (como mi padre) ya he muerto, y como mi madre todavía vivo (y voy haciéndome viejo). Esta doble procedencia, por así decirlo, del vástago más alto y del más bajo en la escala de la vida, este ser décadent y a la vez comienzo - esto, si algo, es lo que explica aquella neutralidad, aquella ausencia de partidismo en relación con el problema global de la vida, que acaso sea lo que me distingue. Para captar los signos de elevación y de decadencia poseo un olfato más fino que el que hombre alguno haya tenido jamás, en este asunto yo soy el maestro par excellence, - conozco ambas cosas, soy ambas cosas."

¿Cubanensis?

Alfredo Triff

Yemayá elabora definiciones desde las frecuencias plasmáticas y brumosas del más allá

La sinceridad te gana amigos. Cuba es puro cuento. Hay que decir la verdad y por eso enumero sus cuatro quebrantos:

1- Acontecimiento aciago. 2-Contraste abrupto de escenario arrasado, pérdida personal y lesión de la identidad. 3- Aguijón traumático, agente destructivo con error humano sin tolerancia. 4- Incertidumbre, falta de oportunidad, oportunismo, chanchullo y amenaza del ambiente. Me produce náusea, migraña afilada, vómito, perspiración profusa, escalofríos, dolores musculares y mareos. Cuba me fatiga.

Martes disoluto

Por Alfredo Triff

La cabeza da vueltas, no se sabe qué rumiar. El mundo está al revés (o uno está al derecho). ¿Qué importa? Las reglas del juego no se asen, las juntas de lo tácito se deshacen en conjeturas. La enjundia del orbe cedió a la mirada de ese niño (mientras tu cielo-Miami comienza a bajar detrás de los edificios con la promesa insólita de un chubasco). ¿Qué apuntar que sea auspicioso, disímil e inaudito, más allá del párrafo lúcido de un escritor amado, de una nueva botella de vino (cuya uva y zumo porfiaré con un amigo sobre la cena estupenda), del recuerdo de un ochentón que murió anteayer (y que una madrugada me enseño la caricatura de la historia con otros adictos de las tinieblas), o de esa comadre vecina a la que le resbala la tuerca? Qué más da. Es sólo el fogonazo de lo imposible, una idea en luto, la resignación a la melancolía y el desarraigo del alma. Un martes todo está permitido.

¿Existen exiliados felices?

Por La camarada Niurka

Me obsesiona una pregunta: ¿existen exiliados felices? No he conocido a ninguno. Pero he conocido a muchas personas felices de poderse exiliar. He aquí una paradoja que habría que considerar: Existe una sintaxis particular utilizada por los exiliados. Se caracteriza por una especie de desdoblamiento en el discurso, en el que se distingue entre "nuestros" y "de ellos", entre "nosotros" (llegados de fuera) y "éstos" (habitantes del país al que hemos venido). A esto se corresponde una topografía singular, también partida: "aquí", donde hemos llegado, y "allí", de donde procedemos. Se alimenta de nostalgia. A veces un extranjero percibe el significado de algunas palabras en la lengua del país al que ha llegado mejor que quien las dice en su lengua materna. En estos últimos tiempos me ha llamado la atención, al leer textos americanos sobre el exilio y la emigración, el hecho de hallar en ellos una gran profusión de términos que tienen significados cercanos, o sinónimos: prófugos, refugiados, fugitivos, evacuados, deportados, exiliados, emigrantes, expulsados, rechazados, expatriados. Y podría añadir otros: por ejemplo, clandestinos o regulares. Existe una importante diferencia entre exilio forzoso, por una parte, y exilio voluntario, por otra; también entre el exilio sin esperanza de regreso y el que mantiene esta esperanza. Ser exiliado con honor y ser exiliado sin honor son otras dos alternativas antiquísimas. Es doloroso ser a un tiempo exiliados y deshonrados sin poderse defender. Los regímenes totalitarios practican este tipo de exilio: deshonran al que se va, "es un traidor", "ha vendido a su país", "es un apátrida".

Alfredo Pong: Tinta con pimienta

Por Jesús Rosado

No se dejen llevar por la fonética asiática de su apellido, en realidad a este acuariano legitimado por su afiliación al libre albedrío los astros le alinearon el evento natal en una noche habanera. Arquitecto y diseñador gráfico de profesión, cultivador de la música y la gráfica humorística, Alfredo Pong ejerció la docencia universitaria entre los muchachos de la CUJAE y el Instituto Superior de Diseño antes de salir de la isla. Se exilió desde 1993, radicándose en Miami. Sus caricaturas han recorrido el diario El Nuevo Herald, la revista Ideal y un sin número de sitios digitales, entre los que destaca http://www.lanuevacuba.com/ donde colabora permanentemente. Su caricato es castrofóbico y tiranicida, avalado por el pulcro dibujo burlón que remata el texto llano de fácil lectura. Genuino continuador de la tinta pimentosa en la prensa cubana, su principal cometido ha sido el sarcasmo gráfico contra la villanía pública.

Revista italiana dedica edición especial a disidentes cubanos

Por William Navarrete

La revista italiana de literatura Il Gazetin (n° 3, años XVII, marzo-abril 2006) dedica su edición especial "Tutta la forza della poesia" a la disidencia cubana, y en especial su portada al poeta Jorge Olivera Castillo quien forma parte del grupo de los 75 disidentes encarcelados durante la Primavera del 2003, cuando fue condenado a 18 años de privación de libertad antes de ser liberado con "licencia extrapenal". Olivera Castillo posee visa para emigrar a Estados Unidos pero las autoridades cubanas lo retienen en la Isla bajo constante amenaza de devolverlo a la cárcel si continúa con sus actividades disidentes. La revista, en un largo artículo del editor y escritor italiano Gordiano Lupi, dedica también espacio a las biografías de Héctor Palacios y de Martha Beatriz Roque Cabello. En su artículo Lupi destaca la censura sufrida por autores cubanos como Guillermo Cabrera Infante, Reinaldo Arenas e incluso Lezama Lima. El nuevo número de Il Gazetin, revista publicada en Morbegno (Lombardía), destaca la publicación esta primavera de "Versi tra le sbarre", una antología de poesía prologada y compilada por un servidor que reúne en italiano y español las voces de siete poetas cubanos víctimas de la Primavera del 2003, entre los que se encuentran Regis Iglesias Ramírez, Manuel Vázquez Portal, Ricardo González Alfonso, Raúl Rivero, Mario E. Mayo Hernández, Omar Moisés Ruiz y el propio homenajeado Jorge Olivera Castillo.

Fumando espero

Por Rosie Inguanzo

Hábito es algo así como vivir una repetición cuyo cultivo nos habilita tozudamente adiestrándonos en el ejercicio de algo. Nótese que hábito también tiene un componente religioso; el hábito se viste; algo así como habitar el ministerio que simboliza. Para Aristóteles estaba claro: "La excelencia moral es el resultado del hábito. Nos volvemos justos realizando actos de justicia; templados, realizando actos de templanza; valientes realizando actos de valentía". Claro que la excelencia moral no mora ni es habitual; es paradigma ambicioso para nuestros humildes esfuerzos. Un viejo proverbio chino reza la asequible instrucción práctica: "Crea un hábito y tendrás una voluntad; crea una voluntad y tendrás un destino". Habitudinales habitáculos de la costumbre: leer diarios y blogs en la mañana, besarlo mientras duerme, el café, la lectura sentada en la taza antes del baño. El hábito de fumar y otros desmanes que rindo a fuerza de hábito, de avituallarme y domar el haberío salvaje del habla que habita la mente.

Viaje

Por El Chori

La savia dicta rumbo de eufonías (en la materia gris de un astro que se perdió). Su refulgencia caminó la sempiterna noche sideral y arribó a un vacío... al repaso de un soplo, de un matiz sin seudónimos y se pendió a la tristeza etérea de las formas. No hay quien explique (ni me averigüe) nada. Soledad y desamparo. Paisaje evaporado, letra de un acto seguido.

PANEL DE BLOGUEROS...

No te pierdas mañana un panel de blogueros en la discusión titulada, Looking for a forum: Art bloggers and artists on writing art and culture in Miami. El panel ha sido organizado por Denise Delgado del Miami Dade Public Library System. La moderación está a cargo de Helen Cohen (esa veterana de la crítica en Miami) y ahora a cargo del Vasari Project. Los invitados son Kathleen Hudspeth de The next few hours, Onajide Shabaka del Miami Art Exchange, Franklin Einspruch del Artblog.net, Alesh Houdek, de Critical Miami, y un servidor representando a tumiamiblog. Entre los temas se discutirán el impacto del blog en la cultura de Miami, la importancia de la escritura, libre expresión y censura, y otros. Es un buen momento para discutir alternativas. ¿Se te ocurre alguna idea?

Miami-Dade Public Library
227 de la 22 Calle en Miami Beach
7 - 8:30 PM
In english, entrada libre

Elena Poniatowska

Escucha el rumor

Las cadenas que lleva el torrente

Oye, mira

El terror cabalga en aras de bayoneta

Acércate amor mío, no temas, ya pasará

Nos cubrieron con lazos de dolor

Nos robaron el lenguaje de los astros

No temas ya llegará la aurora

En la negritud se volcó la imagen

Nos rompieron los cráneos

Y mis cabellos bañan la simiente

Estréchate ya pasará el frío

Se crecieron las negras raíces

Serpiente verdesmeralda

Formada de cristal de gritos

Nos negaron el silencio

Y nos acogotaron con sus voces

Ya pasará amor mío no temas

La noche es un viernes

Por Amílcar Barca

La noche a veces es un viernes con un trío de corazones. Una baza sencilla para pedir carta y ganarse a los presentes en una jugada larga y maestra. Con la barbilla pegada al lomo de la madera y gafas de sol, las yemas del intérprete inician un pizzicato. Las mismas yemas que se entrecruzarán, como el colibrí en sus ramas, en busca del insomnio en las cuerdas de un bajo. Las mismas -hinchadas pero hermosas- que azotan la piel del venado en una tumbadora virgen. La noche son estas corcheas que patinan en el borde de las copas: unas llenas de carmín, otras casi vacías por hablar demasiado de nosotros. En la puerta de atrás la hierba y el relato se funden... la noche avanza. Aparece la cerveza con la espuma firme y el verde de la lima, impío y brillante, grima en el cuello de las coronas. La clave y el ánimo están bajo el hervor de un jazz libre y estudiado. El merlot y el malbec descienden. Durante el intermedio, la calle ocho es un ágora improvisada de justa vanidad(es) y buen vivir, repleta de ceniza, blusas blancas ajustadas, bisutería de tobillo... repleta de besos de la amante, del amigo y la compañía que surge en cualquier mesa... repleta de croquetas por quebrarse y de dulces, de reencuentros y palmadas en el hombro. Bajo las notas de Sabor a mí, la seducción se cobra su primera víctima; la melodía en Yesterday sube el tono del concierto. Antes de cerrarlo, una mujer que obtiene los teen de sus rizos y su castigo en la mirada, contempla a un poeta que emula su inocencia con una guitarra envainada. Fuera, su musa le espita con el buen hacer de quien lo quiere, y un retoñar sencillo comienza en una ciudad que inicia su noche, cuando ya se hablaba de cerrarla. Un danzón despide aquellos ríos de tinta que no se escribieron y el café tiene su último sorbo para un regreso solitario hacia mi casa. El sábado ya está a pocos minutos de entrar y yo, mientras recopilo lo que no fui y deseaba, hago memoria de aquella noche donde el duende se posó en un living room adornado con libros de arte y revistas de la semana.

Lámpara y luna

Por Octavio Paz
Foto: Pedro Portal

Contra la noche sin cuerpo

se desgarra y se abraza

la pena sola

Negro pensar y encendida semilla

Pena de fuego amargo y agua dulce

la pena en guerra

Claridad de latidos secretos

planta de talle transparente

vela la pena

Calla en el día canta en la noche

habla conmigo y habla sola

alegre pena

Ojos de sed pechos de sale

etra en mi cama y entra en mi sueño

amarga pena

Bebe mi sangre la pena pájaro

puebla la espera mata la nochela pena viva

Sortija de la ausencia

girasol de la espera y amor en vela

torre de pena

Contra la noche la sed y la ausencia

gran puñado de vida

fuente de pena.

Siglo XX

Por tumiamiblog

Cinco menos veinte de la tarde del 26 de abril de 1937, en plena guerra civil española. Es un día de mercado en la ciudad santa de los vascos. De repente, oleada tras oleada de aviones de la Legión Cóndor nazi (al servicio de Franco), descargan sus bombas sobre la ciudad desmilitarizada. Guernica arde por los cuatro costados.... miles de muertos y heridos entre los escombros. Es el primer bombardeo terrorista de la historia. ¿Cómo llevar todo eso al lienzo?Picasso se desborda todo: realismo, época azul, surrealismo y cubismo, en un tema horizontal con siete grupos de figuras escuetas, conmovedoras. El caballo herido (el pueblo) en el centro con el cogote bifurcado hacia la izquierda y el hocico partido del dolor. La cabeza humana (a la derecha) y un brazo que sostiene una lámpara de kerosene encendida. El caballo ubicado justo debajo del bombillo acusador (que parece un ojo). Bajo el animal yace un guerrero, con la espada quebrada en la mano. A la derecha del potro vemos a una mujer que corre; a la izquierda advertimos el toro (el fascismo) y una madre que grita con un niño muerto en los brazos. Una figura con la cabeza echada hacia atrás, la boca abierta en un alarido y los brazos levantados desesperadamente ante su casa que arde. Guernica, de espacio indefinido y perspectiva desdoblada, sin un adentro ni un afuera. Guernica, pesadilla inmóvil; polifacética, audaz. Fogonazo visual, cumbre del arte moderno.