Por Fernando Savater¿Poesía: quién no ha cometido un verso en su vida? Me gusta cuando una página sale bien, pero no me gusta la poesía que se escribe con conciencia, con la idea de "voy a hacer la gran página perfecta". Lo único que sueño es con escribir con perfecta naturalidad, y no con la idea de que ahora voy a decir una frase memorable, una expresión muy poética. Escribí algún verso con veinte años y luego se me pasó... bueno, se nos pasa a los que no servimos, afortunadamente a Borges no se le pasó nunca...
una linea basta
ResponderEliminarbasho matsuo
una pagina es demasiado
ResponderEliminar"que norteamericana la luna"
ResponderEliminarpoema de eddy campa
"tengo un pensamiento casi tuyo..."
ResponderEliminaralcides herrera
...ahora que lo tienes, guárdalo.
ResponderEliminarAmílcar
Un poema es un poema largo o corto y un poeta el que lo escribe intencionalmente o descuidadamente. Amen, La Chuna
ResponderEliminarEstoy de acuerdo con Savater. No hay nada peor que crearse una meta, en lugar de experimentar y dejar que las cosas fluyan. Aunque tambien mira quuien habla.
ResponderEliminarLa Cafeina
A ver si recuerdan esto:
ResponderEliminar¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía?, ¿Y tú me lo preguntas? Poesía... eres tú.
Mi credo poetico para blogueros.
ResponderEliminar1- Ser cuidadoso con el lenguaje, 2- Evitar hablar mierda, 3- Descargar tus problemas en el verso, pero con cuidado, 4- Buscar la simplicidad, 5- Nada de jeroglíficos parnasianos.
La poeta varonil
Caramba, que tiene que ver la medida, si un poema es largo o corto. Los versos son los que llevan medida! Es como decir las madres no puden amar a los hijos que son altos!
ResponderEliminarPara mi, y no todos tenemos que pensar igual, un poema es cuando los sonidos de las letras hacen musica, o chocan entre si en discordia. Pero el sonido es solo como el liquido en la sopa, que da calor y suaviza la travesia. Los trozos solidos que se detienen entre los dientes y nos hacen sentir lo que hay detras de ese ritmico sonido a cada mordizco que aprietan nuestras mandibulas eso es lo que es poesia.
En lo que estoy de acuerdo con Savater es que no se puede explicar mucho sin perder la poesia,porque hay que permitirle al otro que ponga de si mismo en el proceso.Pero tengo que agregar que el ritmo son las especies en la sopa, que sin ello no sabe bien!
Perdonen la muela, si les produce dolor!La Chuna
Metafora: Sopa y arte, parte y parte.
ResponderEliminarQue ningun acto que hagamos en el dia sea mecanico.FM
ResponderEliminarVenimos de lo desconocido y continuamos moviéndonos hacia lo desconocido. Volveremos otra vez; hemos estado aquí miles de veces y estaremos aquí miles de veces. Nuestro ser esencial es inmortal, pero nuestro cuerpo, nuestra corporeidad es mortal. El marco en el que nos movemos: nuestras casas, el cuerpo, la mente, están hechos de cosas materiales. Se cansarán, se envejecerán, morirán.
ResponderEliminarPero tu conciencia, para la cual Bodhidharma usa la palabra "no-mente" -Guatama el Buda también ha utilizado la palabra "no-mente" – es algo más allá de la mente y el cuerpo, algo más allá de todo, esa no-mente es eterna. Es expresada y se va nuevamente a lo desconocido. Este movimiento de lo desconocido hacia la conocido y de lo conocido a lo desconocido, continúa por la eternidad, a menos que alguien se ilumine. Entonces ésta es su última vida. Entonces esta flor ya no volverá. Esta flor ha tomado conciencia de sí misma y no necesita regresar a la vida, porque la vida no es más que una escuela de aprendizaje. Él ha aprendido la lección, ahora está más allá de las ilusiones. El se moverá de lo conocido, por primera vez, no hacia lo desconocido, sino hacia lo incognoscible.
ResponderEliminarInkieto estoy de no verte...
ResponderEliminarbuen viaje te seguire amando
ResponderEliminarshambala
Ay de mi!
ResponderEliminarNo tengo dicha en la tierra!
De igual modo naci,
de igual modo fui hecho hombre!
Solo el desamparo he venido a conocer aqui en el mundo habitado.
Que haya aun trato mutuo aqui,
amigos mios,
solamente aqui en la tierra.
maniana o pasado,
como lo quiera el corazon
de aquel por quien todo vive,
nos hemos de ir a su casa,
oh amigos,
encontremos regocijo!
NEZAHUALCOYOTL
el quinto post solo demuestra que alcides es un ratero de mierda
ResponderEliminarMe gusta la poesía, pero no soy poeta. Quisiera responder a otro comentario: La inmortalidad es una posibilidad. No hay que creer en migraciones de almas ni en reencarnaciones. Una conducción de bits de información de una máquina a otra. La idea de la cibernética, Turing. Mi mente son bits de información que descargo en una supercomputadora como en la película Matrix. Allí vivo, junto con otras mentes en “files” que incluso pueden integrarse, para una mente más grande. O la idea de teletransportarme a otro planeta mientras permanezco aquí o la clonación.
ResponderEliminarE.B.
AT, ¿quién es ese señor bonachón que exhibes hoy?
ResponderEliminarRoque Dalton
He escrito esto, para demostrar que no todo lo simple y expontaneo puede ser poetico. Para demostrar que lo corto tampoco lo es dividanlo en cuatro y veran:
ResponderEliminarSe trata de un pajaro negro
con melena blanca
que se posa en mi balcon
con mirada amenazante.
pero profundamente tierna.
Su canto tosco trata
de ocultar su dulzura
y aparentar bravura
cuando entona,
"tu eres mia ,
y te he venido a rescatar,
en otra vida
fuimos amantes
y prometimos
eterno amor".
Se que es verdad
lo que dices
aunque no es
que lo recuerde,
pero lo siento
bien adentro.
En otra vida quizas
yo fui roca
y tu el mar que
me despedazaba
en arena, o tal vez
fuimos delfines
que jugabamos
corriendo los mares,
pero ahora tu eres
ave de rapinya
y yo simplemente
una mujer.
La Chuna
Fernando Savateres, es el filosofo espanol mas importante de hoy, y uno de los pensadores claves de la europa actual. Viene a Miami el 9 de diciembre.
ResponderEliminartambien hablaba del mismo viaje inki
ResponderEliminarHe aquí mi clasificación.
ResponderEliminarLos Mejores Poetas cubanos (vivos):
-En Cuba=Roberto Friol
-Fuera de Cuba=Ninguno
Absintio Vitier
Un poeta en cuba,
ResponderEliminarescribe palabras,
oculta verdad,
cuenta mentiras,
decir nada de mucho,
y poco de algo,
un poeta en cuba,
solo crea fuera de cuba.
L poeta libre
"No hay poesia alguna sin sufrimiento" -- Unamuno
ResponderEliminarhay poesias que hacen sufrir
ResponderEliminarNo, o un poeta de Cuba puede componer para el exilio, es decir trabajar pa'l inglés.
ResponderEliminarCaminito.
Es decir que, segun Unamuno, escribir un poema con dolor de muelas, tiene garantizado la calidad de la poesia? Le preguntaré a Octavilla Paz.
ResponderEliminarEl dentista.
Inkieta no es por nada pero tengo una fantasias sexuales contigo!!!! Te imagino en tu trabajo, donde no debes hacer casi nada, con unas minifaldas y las piernas erizadas.....no digo más, pero tengo un morbo!!!!!! Como eres?
ResponderEliminarPerversidad.
Miami, les encargo que cuiden mucho a un gran poeta y hombre: Manuel Vázquez Portal, que ahora vive entre ustedes, después de pasar meses en prisión. Bríndenle tragos, cómprenle cigarros y cuídenlo como gallo fino. Gracias.
ResponderEliminarEL COYOTE
Perversidad, recuerda que Inkie es una bloguera y merece respeto. Ergo: controla el craneo.
ResponderEliminarAT, no hay irrespeto en mis palabras. Mas bien es lado del simple, del mas elemental del mas directo. Inkieta a no ser que seas una extraterrestre, lo mas normal del mundo es que tu ego llegara a la cima si alguien te dice que te imagina con tus piernas a contrapelo, o simplemente que te imagina....La perversidad puede ser un side muy elegante....
ResponderEliminarEl poeta y el campesino
ResponderEliminarUn buen dia camino,
un poeta por el campo.
Mirando al cielo se inspiro,
en escribir un bello canto.
Un campesino que lo vio,
de lejos le grito,
"muchacho mira por donde caminas,
cuidado en donde pisas".
Entretenido por las nubes,
el poeta se resbalo.
Y como el campesino le advierto,
en una gran plasta se cayo!
El Holandes Errante
Alguien se olvido que todos los poetas estan muertos. Preguntenle a Walterio W.
ResponderEliminarinkieta si existe fuera de este blog. y tanto arrastra este blog a su vida real, que le ha perdido el interes a su pareja.
ResponderEliminarel espia
inkieta. tu pareja no es poeta. eso esta claro.
ResponderEliminarel espia
"Fernando Savater:Filósofo vasco, anti-ETA, escritor, ensayista prólijo, autor teatral, novelista, discípulo de Cioran, antinacionalista, antimilitarista, libertario, jugador y experto en carreras de caballos, partidadrio de la legalización de la drogas, miembro de Amnistia Internacional, anticastrista, miembro del Partido Radical, bohemio, aniñado, barburdo polemista acérimo, irreverente, divorciado, cínico inteligente y respetuoso y fan de Leopoldo María Pânero... No se lo pierdan tampoco...y además lo trae nuestro amigo AT". Copiado (... revisado) del comentario sobre anarquismo de la semana pasada.
ResponderEliminarAmílcar
la poesia es un verdadero misterio...a ver...por que algunos pueden ser poetas y otros no ...aunque traten mucho mucho mucho no nos sale como BORGES o PAZ o WHITMAN o LORCA... estoy de acuerdo con SABATER. yo tambien escribi poemas pero nunca prentendi ser poeta. boniatillo enamoradizo escribe poemas largossssssss
ResponderEliminarHoy si me gusta esto, ven? Ojala siempre hablaran de poesia...Ay!
ResponderEliminarHamlet Julian del Casal
And in the streets: the children screamed,
ResponderEliminarThe lovers cried, and the poets dreamed.
But not a word was spoken;
The church bells all were broken.
And the three men I admire most:
The father, son, and the holy ghost,
They caught the last train for the coast
The day the music died.
Cut & Paste
Starry, starry night.
ResponderEliminarPaint your palette blue and grey,
Look out on a summer's day,
With eyes that know the darkness in my soul.
Shadows on the hills,
Sketch the trees and the daffodils,
Catch the breeze and the winter chills,
In colors on the snowy linen land.
Starry, starry night.
Flaming flowers that brightly blaze,
Swirling clouds in violet haze,
Reflect in Vincent's eyes of china blue.
Colors changing hue, morning field of amber grain,
Weathered faces lined in pain,
Are soothed beneath the artist's loving hand.
For they could not love you,
But still your love was true.
And when no hope was left in sight
On that starry, starry night,
You took your life, as lovers often do.
But I could have told you, Vincent,
This world was never meant for one
As beautiful as you.
Starry, starry night.
Portraits hung in empty halls,
Frameless head on nameless walls,
With eyes that watch the world and can't forget.
Like the strangers that you've met,
The ragged men in the ragged clothes,
The silver thorn of bloody rose,
Lie crushed and broken on the virgin snow.
Now I think I know what you tried to say to me,
How you suffered for your sanity,
How you tried to set them free.
They would not listen, they're not listening still.
Perhaps they never will...
Vincent
More originality,people!!!
ResponderEliminarViejo potrero
ResponderEliminarSalta una vaca
Mierda en la hierba
Viejo potrero
ResponderEliminarmojon de vaca
Psylocibe Cubensis
Que arrebato por Dios!