La Calle Ocho está penetrada por todo

Por Marcia Morgado (Tomado de 69: Memorias Eróticas de una Cubano-Americana)

Empecé a ir al Versailles durante mi último año en la Inmaculada. Mayita, mi amiga inseparable, pasaba por casa al amanecer. Nos despertábamos junto al mostrador tomando un café con leche de verdad. El que servían en casa, primero con la leche el polvo del Refugio, a cuyo insípido gusto se aficionaron, tenía como base una versión descremada –según los médicos más saludable— que mi madre adoptó. No era otra cosa que agua blancuza. En el Versailles la leche era como debe ser. Espesa. Color arena bruñida. El café denso. Una recholata el encuentro de ambos líquidos en la taza. Las camareras me conocían y me trataban con cariño: Elsa, pelo cuidado y uñas esmaltadas a la perfección; Mode, ternura maternal, y Patria, dispensando sabiduría entre tanto despachaba. Me sentía como en familia. Entendían mis gustos, como el de espolvorear canela en el café. Tostadas como las de Abuela, café con leche perfumado con canela y croquetas. ¿Existe mejor forma de comenzar el día?