Lisboa y el traidor

Por Amílcar Barca

¿Quién soy yo para que me perturbe verte? -- Pessoa

Como aquel apóstol, la negué tres veces. Un veinticinco de abril cuando los fusiles eran jarrones para el clavel. En octubre del ochenta y cinco, en un viaje en bicicleta por la Península. Y la pasada Navidad, que la sustituí por el bullicio del boulevard Saint Germain. En el estuario, el Tejo es una cama amplia que transita sin ruido antes de llegar al Atlántico. Tú, que eres la mismísima ciudad elevada --la observas desde el miradouro de Luzia con la mística que te ofrece el balcón hacia el río. La plata del atardecer, como la piel de sus peces, habla del imperio perdido en los muelles. La luz de las ocho enluta la piedra del castillo y... apaciguadas, sus colinas se mezclan con el ocre. En la Alfama, oculta bajo un fado, Fernanda cubre su cabeza con un pañuelo de flores. Sus vocales abiertas señalan en la melodía aquello que no posee; la ciudad nace y muere entre sus manos. En las tabernas, los azulejos mantienen todavía el querubín con sus nubes. Desciendo a la Baixa. En la Praça Rossio, los africanos intercambian relojes de oro y sueños. Cercado por un barrio donde la Ilustración reguló su geometría, subo por una calle hasta que Pessoa me acompaña sentado y en bronce en la terraza de un café. Con la música del portugués aún en el aire, escribo desde el Chiado: “Hay ciudades donde el estar / reclama una blusa junto al vino/ una baraja de encuentros en la acera / o la luz que quema la luciérnaga/ sobre los guijarros de un callejón.”. Al anochecer, en el restaurante Os Jeronimos, la escena del traidor se repite. Con elegancia y alevosía, en el tranvía que conduce al barrio das Prazeres, desapareció la billetera de mi pantalón. Alguien hurtó a Judas su bolsa en la última cena. Desconoce si el fantasma de Lisboa fue quien en venganza... y sin despedirse, obró sin avisar.