Lincoln Road

Por Amílcar Barca

Hay un paseo que no alcanza las olas. Un camino no permitido al Atlántico. Una avenida para la mirada del otro: un auténtico decumanus en busca de su templo. En la vitrina de una tienda los espejuelos son oscuros, malvas o celestes. La dependiente lleva una luna menguante en su lóbulo izquierdo y la fragancia de su ropa interior está muy cerca de mis manos. Es mediodía. Si camino hacia el océano, no hay duda; los paseantes ejercitan su narcicismo mostrando un afán propio entre agua mineral e insinuaciones. Si lo hago hacia el oeste las sombras (como una noche por un domingo iniciada), acortan y aclaran los rostros. Detenida, una adolescente se preocupa por lo humilde de sus aros. Habla con el azogue de un charco y maldice su origen oscuro. Ahora está frente a mis ojos --con su desidia desnuda de angustia y unos zapatos azules. En una terraza del paseo, una fuente riega un mosaico de baldosas polícromas y un murmullo de alhambra. Los torsos de sus ocupantes supuran aceite y besos y los cafés malviven su espuma seca y su poso de azúcar negra. Junto a la mesa de la izquierda una eterna virgen proclama su identidad hacia un espejo (este instrumento que autoriza siempre a permanecer mientras estés frente a él). Yo me escondo en un baño rojo y me miro varias veces. Lo hago varias veces para no pecar en mi ignorancia y confirmarle así, a la toalla, que no soy imprescindible. Después regreso a la avenida y vuelven mis preguntas, ahora en otro café. Allí, escondido bajo una libreta de hojas de dibujo, sigo esbozando el vaivén que los hombres y mujeres de mi ciudad, dedican a esta rambla.