La mecida de las ramas

Por Rosie Inguanzo

Convido al leer pensativo ortegasiano, “un leer que es un intelligere o leer lo de dentro”. Esta mañana la vida es leve como la hoja temblorosa desprendiéndose del árbol, sujeta a su degradación física, condenada a la herrumbre y el polvo. Da la impresión de ser vertebrada; vasos capilares la conectaron al tronco, cuando aún se mecía en las ramas. Abro el periódico: Llegan esas crónicas desesperadas. Unos escapan como fiera que huye de su propia carroña. O como huimos todos de los monstruos, y más cuando estos alimentan recónditos hervideros en la sangre. La vida a veces es la historia de una herida. ¿No eso lo que hacemos todos, hacer lo que podemos? Claro, que los medios determinan a qué amo sirves. Marguerite Yourcenar dice que el tiempo “nos endulza como a las frutas y nos reseca como a las hierbas”. No obstante, hay quienes luchan por mitigar el oprobio: la raza creadora, provisional y amenazada, disputa ese designio encarando a Dios, soportando tanta belleza sumergidos en semejante des-amparo, resistiendo a ese asesino: el tiempo.