Desde Barcelona: Mercado de Hostafrancs

Por Amílcar Barca

Nací junto al olor del tomate podrido y la carne de cordero, los pasos lentos de las carretillas y junto a una multitud buscando el precio más barato del día. La mujer española dejaba sus hijos en la escuela a las nueve y con bata y zapatillas de esparto, aparecía con un cesto de mimbre a comprar la carne y el pescado. Las merluzas saltaban con sus agallas revueltas. El bacalao se desalaba en lavaderos de mármol. Las anchoas, espinadas y con piel de luna, brillaban ante los compradores. El pata negra mostraba una grasa suculenta y resbaladiza y su carne, era un festín a las papilas de mi lengua de puerco. A la luz de una lámpara débil, los huevos se iluminaban para determinar su idoneidad para el consumo o su prescripción: los rubios eran los reyes y los de codorniz apreciados sólo por unos pocos. Ordenados y frescos, los despojos se exponían limpios y con perejil: lenguas, riñones, corazones en su sangre, hígados de lechal con hígados de ternera, cabezas de cabrito con cabezas de conejo, las vísceras de la oveja con los testículos sagrados del toro. Llenos de pelusa, los duraznos me irritaban la piel, las peras, pecosas y amarillas, supuraban un agua exquisita en la boca. La piña se derretía ácida y punzante en ensaladas: junto a la escarola, los berros, el rábano rojo, las aceitunas negras. El chocolate se rompía con la mano y se vendía por libra. La leche era cruda y espesa, y su nata, circundaba los flanes que cualquier domingo; yo, con los bizcochos tiernos y elaborados por mi abuela, inmisericorde, hundía en la espesura de su nieve. Quizá era junio o las doce, miércoles o San Juan, diez minutos para las diez o la dorada hora del Ángelus, pero os digo seguro que: el tiempo, estaba allí entre los diez y los quince, investigando los sabores del mercado y las razones ocultas de un público burlesco y exigente. Nací en un mercado de abastos, con el agua del Mediterráneo a pocos kilómetros de la cuna.