Mambo del esquizo

Por René Rodríguez Soriano (Publicado en El Caribe)

En el Palacio de la esquizofrenia no hay rockolas como las de antes. Ni hace falta; la tisana de la tarde hierve un mambo que bate y cuela toda la tersura y el mirar de “mediolao” del más conspicuo de los miembros de número del club de la humildad fingida. Caliente o frío, el cafecito le da el toque justo a las miradas que te aluden al decir “qué bueno verte, cuánto tiempo”. Afuera hay más que adentro; lo confirma el floreteo de guías y buhoneros que son capaces de venderte los tesoros y los mapas del pirata Francis Drake. La Catedral, solemne y saboteada, no los deja mentir. En el palacio de la esquizofrenia, florecen los geranios y las mandarinas; las sandías y los melones resbalan por los pastizales de la tarde que se vuelca en la plaza llena de palomas… y las poetas, sí, las jugosas y las pasas –si es que pasan– endulzan el café o encienden amapolas y azucenas. El palacio de la esquizofrenia es una catedral primada donde Colón aún sueña con los bucles de la beltraneja. Los adoquinados de los alrededores te hacen sentir que si no estás, nunca te irás de la cafetería donde Abreu (además de servirte unas tostadas), sabe más de poemas que el premio nacional de cada año. Si no lo crees, puedes preguntar por Lassosé, o por el tipo aquel que secuestró a la secretaria de educación de Balaguer y que según dicen –no me crean– se intoxicó con la peluca que ese día llevaba la encopetada funcionaria, y todavía anda pidiéndole indemnización a Canadá. Sé que de vez en cuando elido lo que aludo cuando eludo lo evidente o su trasfondo. Soy de los tigres del Licey y nunca adulo; colecciono uno por uno los graffitis de Crucita Yin... ¿debo esperar que lleguen otros contertulios a aguarnos el café? Un merengue es un merengue, apambichao, o pa’ bailar de empalizá. La diáspora no es mas que un mambo guabinoso y tenue --probablemente virgen todavía.