Por tumiamiblog
Buenos días, Miami. Hoy es martes después de lunes feriado. Pero se me hace que a veces es bueno dejar la gente que se exprese: blogodiscute. Por osmosis y por estímulo de parte y suma, dale... improvisa e intuye a partir de blogoideas. El talento de tumiami está en la calle, con todos los blogueros. Tienes la palabra.
martes, 31 de mayo de 2005
lunes, 30 de mayo de 2005
Exclusivo para tumiamiblog
Por el fantasma de Karl Marx
La historia del siglo XXI habla de una continuación de la lucha de clases que presencié en el siglo XIX. Por supuesto, el mundo de hoy vive en una era informativa en la que el conocimiento significa poder socio-político. La lucha de clases de hoy se da entre una élite educada y las masas embrutecidas. Los primeros ejercen un dominio artero sobre los medios de producción, los medios informativos y el sistema educativo. Por ejemplo, el ingreso medio familiar de un graduado de Harvard es $150,000. Sólo un 3% de los egresados de las 146 universidades más importantes representan al 25% más pobre de la nación. ¿Y los demás? Esa clase educada a la que me refiero siega los beneficios del gigante capitalista posmoderno y mantiene la cruel dominación de su clase: la meritocracia Americana. Su élite distinguida se congrega en comunidades exclusivas, ostentando –aunque no lo admitan-- actitudes racistas decimonónicas. Dicho un modo más concreto: el vástago de la familia Bush (educado en Yale) enfrentará al vástago de la familia de Winthrop (educado de Yale). El resultado es que esta clase se divide en republicanos y demócratas y defienden (por encima de todo) la fuente de su poder, a saber, la estratificación intelectual de la sociedad americana a través de los medios de educación. ¡Masas embrutecidas de América, uníos!
La historia del siglo XXI habla de una continuación de la lucha de clases que presencié en el siglo XIX. Por supuesto, el mundo de hoy vive en una era informativa en la que el conocimiento significa poder socio-político. La lucha de clases de hoy se da entre una élite educada y las masas embrutecidas. Los primeros ejercen un dominio artero sobre los medios de producción, los medios informativos y el sistema educativo. Por ejemplo, el ingreso medio familiar de un graduado de Harvard es $150,000. Sólo un 3% de los egresados de las 146 universidades más importantes representan al 25% más pobre de la nación. ¿Y los demás? Esa clase educada a la que me refiero siega los beneficios del gigante capitalista posmoderno y mantiene la cruel dominación de su clase: la meritocracia Americana. Su élite distinguida se congrega en comunidades exclusivas, ostentando –aunque no lo admitan-- actitudes racistas decimonónicas. Dicho un modo más concreto: el vástago de la familia Bush (educado en Yale) enfrentará al vástago de la familia de Winthrop (educado de Yale). El resultado es que esta clase se divide en republicanos y demócratas y defienden (por encima de todo) la fuente de su poder, a saber, la estratificación intelectual de la sociedad americana a través de los medios de educación. ¡Masas embrutecidas de América, uníos!
domingo, 29 de mayo de 2005
Mano a mano
Por Alfredo Triff
Me interesan las conexiones y los cambios: Matta cambia su obra por el 1948, después del fin de la segunda guerra y el suicidio de su amigo Arshile Gorky. A partir de ahí, el maestro chileno comienza a crear espacios tubulares, poblados de humanoides totémicos en posiciones retorcidas. Ese cambio me recuerda el Objeto Invisible de Giacometti, o los espíritus largos en la Selva de Lam. Matta y Lam: Dos surrealistas, dos latinoamericanos, dos afrancesados, dos genios.
Me interesan las conexiones y los cambios: Matta cambia su obra por el 1948, después del fin de la segunda guerra y el suicidio de su amigo Arshile Gorky. A partir de ahí, el maestro chileno comienza a crear espacios tubulares, poblados de humanoides totémicos en posiciones retorcidas. Ese cambio me recuerda el Objeto Invisible de Giacometti, o los espíritus largos en la Selva de Lam. Matta y Lam: Dos surrealistas, dos latinoamericanos, dos afrancesados, dos genios.
sábado, 28 de mayo de 2005
Moncito fue más que un ángel
Por René Rodríguez Soriano (Publicado en El Caribe)
Sus desafinadas y monótonas peroratas eran más largas que el pito de las doce. Era más viejo que el rayo, y muestra de ello era la piedra lucia que guardaba en el bolsillo de su ajado pantalón (siempre arremangado de una pierna más que de la otra). Moncito era un poema, una montaña, un huracán de maldiciones y alabanzas. Tamborero de otros tiempos, voceador de quinielas y billetes que casi nadie compraba, su presencia siempre le agregaba nuevos tonos al color local. Se oye el rumor que todavía quiebra y zurce los compases, los parte en dos y vuelve y zumba, galope lento que se pierde tierra adentro: “allá diba, ay, allá diba…” y los muchachos vociferan, corretean y, entre el correr y el agacharse, asoma el traqueteo cojitranco, la voz que sobresale y que contrasta. Ya no canta; recrimina: “Da ma vieje tu casa sedá…” Y sale a buscar bronca con el sol, rutilante, negra y afilada la piedra que con él le da la vuelta al día en más de ochenta dichos y anatemas. “¡Tranquilo, Bobby! ¡No es Troya ni Faluya!” Escasos, dispares, descuidados caninos y molares hacen su aparición, poblando una sonrisa que ablanda de un zarpazo los afilados garfios de la burla y del temor. Y el pregón que se encrespa, y el canto que lo cruza, blandiendo al aire limpio su más fiero blasón de mansedumbre. Constanza era una aldea... había coles, fresas y depredadores forestales que no veían con buenos ojos que se anduviera con sandeces. Lo afirmaban los carteles: eran amigos de los hombres de trabajo, pero no de un loco manso que, entre otras herejías, intentaba torcer el curso de la historia. “¡Aquí no quedan indios, mucho menos indios clados!” Sin prisa, se marchaba. Siempre guardaba la distancia, siete u ocho pasos detrás de La Mocha –y entre ellos– tan sólo tres “pintos joberos” asustados…
Sus desafinadas y monótonas peroratas eran más largas que el pito de las doce. Era más viejo que el rayo, y muestra de ello era la piedra lucia que guardaba en el bolsillo de su ajado pantalón (siempre arremangado de una pierna más que de la otra). Moncito era un poema, una montaña, un huracán de maldiciones y alabanzas. Tamborero de otros tiempos, voceador de quinielas y billetes que casi nadie compraba, su presencia siempre le agregaba nuevos tonos al color local. Se oye el rumor que todavía quiebra y zurce los compases, los parte en dos y vuelve y zumba, galope lento que se pierde tierra adentro: “allá diba, ay, allá diba…” y los muchachos vociferan, corretean y, entre el correr y el agacharse, asoma el traqueteo cojitranco, la voz que sobresale y que contrasta. Ya no canta; recrimina: “Da ma vieje tu casa sedá…” Y sale a buscar bronca con el sol, rutilante, negra y afilada la piedra que con él le da la vuelta al día en más de ochenta dichos y anatemas. “¡Tranquilo, Bobby! ¡No es Troya ni Faluya!” Escasos, dispares, descuidados caninos y molares hacen su aparición, poblando una sonrisa que ablanda de un zarpazo los afilados garfios de la burla y del temor. Y el pregón que se encrespa, y el canto que lo cruza, blandiendo al aire limpio su más fiero blasón de mansedumbre. Constanza era una aldea... había coles, fresas y depredadores forestales que no veían con buenos ojos que se anduviera con sandeces. Lo afirmaban los carteles: eran amigos de los hombres de trabajo, pero no de un loco manso que, entre otras herejías, intentaba torcer el curso de la historia. “¡Aquí no quedan indios, mucho menos indios clados!” Sin prisa, se marchaba. Siempre guardaba la distancia, siete u ocho pasos detrás de La Mocha –y entre ellos– tan sólo tres “pintos joberos” asustados…
viernes, 27 de mayo de 2005
¿Qué hacer? ¿A dónde ir?
Por Rosie Inguanzo
Hoy, de 7 a10 pm, Leonard Tachmes Gallery, en NoMi Gallery Walk, celebra su cuarto año de existencia, marcados por el buen gusto del arte contemporáneo y el apoyo a los artistas locales como Carlos Luna, la laboriosa Frances Trombly entre otros . Tengo entendido que ahora Leonard (un cubano hebreo) se hará cargo de mi pintor favorito del pueblo: Jordan Masengelle exhibirá en septiembre. La fiesta se adereza con "Kacamori": dibujos, fotografías y una instalación a cargo de Erica Morales y Carlos Rigau (817 NE 125th Street, N Miami/ 305 895 1030/ www.leonardtachmesgallery.com). Continúa el Festival de Teatro Obstáculo/ 20 AÑOS DE TEATRO EXPERIMENTAL, ofreciendo un espectáculo único a cargo de un creador audaz y talentoso. Este hombre empecinado respira teatro y uno le deja pasar la soberbia porque su obra le precede y porque tiene motivos para quejarse... Víctor Varela, fundador y director del grupo, expresa sobre su festival: “Después de tres años en Miami tengo la sensación que su teatro siempre se encuentra en el mismo punto. Es como un niño que no crece. La culpa la tiene una espiral de avaricia que domina la opinión publica. El Teatro como negocio es cada vez más difícil y el mercado ya no se basa en la calidad, sino en el ejercicio de poder y el predominio de lo personal por encima de lo profesional. Las mismas caras de siempre deciden siempre lo mismo. Qué es bueno, qué es malo. Hace falta una nueva estructura, una nueva moral. Con este Festival trato de abrir un pequeño agujero en el muro. Lo hago con irreverencia y soberbia. Para que se entere Miami. Para que pataleen los que no quieren ver. Para que rabien los que se tapan los oídos y no quieren oír los cantos de sirena de nuestro teatro. Para que se enteren los que nos cambian gato por liebre diciendo que aquí el teatro es malo y no existen ciertas formas de teatro. Formas que quieren exportar. Para cortar de raíz el complejo de inferioridad...” (¡Suábana!) Las funciones serán hoy viernes y sábado: “Cuba Material ”, y en junio 3 y 4 podrán verse “Aplaude con una mano” y “Metáfosis ” el v10, s11,v17, s18, v24 y s25. Reserven ahora mismo llamando al 305 573 3873/ y entren a: www.Teatrobstaculo.com.
Hoy, de 7 a10 pm, Leonard Tachmes Gallery, en NoMi Gallery Walk, celebra su cuarto año de existencia, marcados por el buen gusto del arte contemporáneo y el apoyo a los artistas locales como Carlos Luna, la laboriosa Frances Trombly entre otros . Tengo entendido que ahora Leonard (un cubano hebreo) se hará cargo de mi pintor favorito del pueblo: Jordan Masengelle exhibirá en septiembre. La fiesta se adereza con "Kacamori": dibujos, fotografías y una instalación a cargo de Erica Morales y Carlos Rigau (817 NE 125th Street, N Miami/ 305 895 1030/ www.leonardtachmesgallery.com). Continúa el Festival de Teatro Obstáculo/ 20 AÑOS DE TEATRO EXPERIMENTAL, ofreciendo un espectáculo único a cargo de un creador audaz y talentoso. Este hombre empecinado respira teatro y uno le deja pasar la soberbia porque su obra le precede y porque tiene motivos para quejarse... Víctor Varela, fundador y director del grupo, expresa sobre su festival: “Después de tres años en Miami tengo la sensación que su teatro siempre se encuentra en el mismo punto. Es como un niño que no crece. La culpa la tiene una espiral de avaricia que domina la opinión publica. El Teatro como negocio es cada vez más difícil y el mercado ya no se basa en la calidad, sino en el ejercicio de poder y el predominio de lo personal por encima de lo profesional. Las mismas caras de siempre deciden siempre lo mismo. Qué es bueno, qué es malo. Hace falta una nueva estructura, una nueva moral. Con este Festival trato de abrir un pequeño agujero en el muro. Lo hago con irreverencia y soberbia. Para que se entere Miami. Para que pataleen los que no quieren ver. Para que rabien los que se tapan los oídos y no quieren oír los cantos de sirena de nuestro teatro. Para que se enteren los que nos cambian gato por liebre diciendo que aquí el teatro es malo y no existen ciertas formas de teatro. Formas que quieren exportar. Para cortar de raíz el complejo de inferioridad...” (¡Suábana!) Las funciones serán hoy viernes y sábado: “Cuba Material ”, y en junio 3 y 4 podrán verse “Aplaude con una mano” y “Metáfosis ” el v10, s11,v17, s18, v24 y s25. Reserven ahora mismo llamando al 305 573 3873/ y entren a: www.Teatrobstaculo.com.
jueves, 26 de mayo de 2005
Lluvia de reflexiones
Actúa sin hacer, trabaja sin esfuerzo. (Tao Te Ching)
Debes buscar sin buscar. (Wu-men)
Agua demasiado pura no contiene peces. (Tsái Ken Tán)
Ignorando cuán cerca está, lo buscamos lejos. (Hakuín)
Aunque uno hable de fuego, no se quema la boca. (Ummón)
Una tarta pintada no quita el hambre. (Kyogén)
Una fuerte nevada desaparece en el mar. ¡Qué silencio! (Dicho zen)
Aprende bien las reglas. Y luego olvídalas. (Basho)
Gobierna la mente en vez de ser gobernado por ella. (Anónimo)
Si deseas tranquilidad, prepárate a sudar la gota gorda. (Hakuín)
La vida es nuestro instrumento. (Thich Nhat Hanh)
El único zen que tienes es por el que luchas. (Dogen)
El mundo es su propia magia. (S. Suzuki)
Los maestros abren la puerta, pero eres tú quien debe atravesarla. (Anónimo)
El mundo es su propia magia. (S. Suzuki)
Tanto el discurso como el silencio trasgreden. (Dicho zen)
Desechar las cosas y adherirse al vacio son el mismo mal. (Yoká)
La verdadera visión llega cuando ya no se ve. (Skhen Hui)
Los pinos no tienen color antiguo ni moderno. (Koan zen)
A espíritu libre, entorno libre. (Koan zen)
Debes buscar sin buscar. (Wu-men)
Agua demasiado pura no contiene peces. (Tsái Ken Tán)
Ignorando cuán cerca está, lo buscamos lejos. (Hakuín)
Aunque uno hable de fuego, no se quema la boca. (Ummón)
Una tarta pintada no quita el hambre. (Kyogén)
Una fuerte nevada desaparece en el mar. ¡Qué silencio! (Dicho zen)
Aprende bien las reglas. Y luego olvídalas. (Basho)
Gobierna la mente en vez de ser gobernado por ella. (Anónimo)
Si deseas tranquilidad, prepárate a sudar la gota gorda. (Hakuín)
La vida es nuestro instrumento. (Thich Nhat Hanh)
El único zen que tienes es por el que luchas. (Dogen)
El mundo es su propia magia. (S. Suzuki)
Los maestros abren la puerta, pero eres tú quien debe atravesarla. (Anónimo)
El mundo es su propia magia. (S. Suzuki)
Tanto el discurso como el silencio trasgreden. (Dicho zen)
Desechar las cosas y adherirse al vacio son el mismo mal. (Yoká)
La verdadera visión llega cuando ya no se ve. (Skhen Hui)
Los pinos no tienen color antiguo ni moderno. (Koan zen)
A espíritu libre, entorno libre. (Koan zen)
miércoles, 25 de mayo de 2005
Malanga fuerte
Por Carmen Díaz
Sedano es una comarca al pie del río Moradillo en el corazón de la provincia de Burgos. Hay menos habitantes en la villa castellana que usuarios en el mercado homónimo. Para esta ciudad, es un mercado, casi un paraíso para los que vienen del sur. De pronto América, la Yuma, el Norte, no resulta árida y hay tortillas, plátanos, carne de puerco, cilantro y ají cachucha. El antropólogo social puede recoger una tajada vigorosa del pulso “latino” caminando los pasillos, llenando el carrito, hablando con las cajeras, los carniceros, los que merodean. Algunos Sedano son muy pintorescos y en especial éste al que me encaminaba ayer en la tarde. Con ardor étnico desaforado y embriagada de Neruda la noche antes, sentía que podía escribir los versos más gastronómicos esta noche. Escribir, por ejemplo: “Necesito malangas, y se asoman los ajos y el perejil, a lo lejos. Las frituras giran en el sartén y cantan. Pensar que ya las tengo. Que no se me han perdido”. Así envuelta en mi poética de Westchester, me asalta, con sonrisa enlatada y papeles y bolígrafo, una mujer: -“Señora, es usted ciudadana?” –“Si”. –“Estamos recogiendo firmas para que Alvarez sea un alcalde fuerte. ¿Usted sabe? Alvarez, el alcalde. Firme aquí”. Quizás nací con alma de carnero, gracias a una primera educación católica o a veinte años de “revolución cubana”, mi primera reacción fue firmar. Admiro la irreverencia bien pensada. Pluma en la mano y todavía dándole vuelta al poema # 20, “…y éstas sean las últimas malangas que he comido…” , salto: -“NO WAY! ¡No quiero ningún ALCALDE FUERTE!” Mi estampida dejó a la mujer en un hilo y a mí en otro. “–Disculpe, señora, ¿pero usted no cree que el poder debe repartirse?” Su mirada era elocuente: “Ésta, o está loca o es comunista” Volví a la carga: -“Los Founding Fathers, señora,… el poder absoluto corrompe absolutamente. ¿Entiende? Tengo que dormir sabiendo que hay una Comisión. Balance, ¿entiende? Si, ya sé, dicen que roban, pero no todos...” -Comprendí que iba de mal en peor y lancé mi última carta, -“Para que vea, Fidel Castro es un alcalde fuerte” –La mujer respiró y me perdí entre pilas de melones, calabazas y cebollas. Saliendo del mercado se me acercó un señor que con elegancia extendía una tarjeta de presentación. Leí: “Masa para frituras de malangas. Fresquesitas”.
Sedano es una comarca al pie del río Moradillo en el corazón de la provincia de Burgos. Hay menos habitantes en la villa castellana que usuarios en el mercado homónimo. Para esta ciudad, es un mercado, casi un paraíso para los que vienen del sur. De pronto América, la Yuma, el Norte, no resulta árida y hay tortillas, plátanos, carne de puerco, cilantro y ají cachucha. El antropólogo social puede recoger una tajada vigorosa del pulso “latino” caminando los pasillos, llenando el carrito, hablando con las cajeras, los carniceros, los que merodean. Algunos Sedano son muy pintorescos y en especial éste al que me encaminaba ayer en la tarde. Con ardor étnico desaforado y embriagada de Neruda la noche antes, sentía que podía escribir los versos más gastronómicos esta noche. Escribir, por ejemplo: “Necesito malangas, y se asoman los ajos y el perejil, a lo lejos. Las frituras giran en el sartén y cantan. Pensar que ya las tengo. Que no se me han perdido”. Así envuelta en mi poética de Westchester, me asalta, con sonrisa enlatada y papeles y bolígrafo, una mujer: -“Señora, es usted ciudadana?” –“Si”. –“Estamos recogiendo firmas para que Alvarez sea un alcalde fuerte. ¿Usted sabe? Alvarez, el alcalde. Firme aquí”. Quizás nací con alma de carnero, gracias a una primera educación católica o a veinte años de “revolución cubana”, mi primera reacción fue firmar. Admiro la irreverencia bien pensada. Pluma en la mano y todavía dándole vuelta al poema # 20, “…y éstas sean las últimas malangas que he comido…” , salto: -“NO WAY! ¡No quiero ningún ALCALDE FUERTE!” Mi estampida dejó a la mujer en un hilo y a mí en otro. “–Disculpe, señora, ¿pero usted no cree que el poder debe repartirse?” Su mirada era elocuente: “Ésta, o está loca o es comunista” Volví a la carga: -“Los Founding Fathers, señora,… el poder absoluto corrompe absolutamente. ¿Entiende? Tengo que dormir sabiendo que hay una Comisión. Balance, ¿entiende? Si, ya sé, dicen que roban, pero no todos...” -Comprendí que iba de mal en peor y lancé mi última carta, -“Para que vea, Fidel Castro es un alcalde fuerte” –La mujer respiró y me perdí entre pilas de melones, calabazas y cebollas. Saliendo del mercado se me acercó un señor que con elegancia extendía una tarjeta de presentación. Leí: “Masa para frituras de malangas. Fresquesitas”.
martes, 24 de mayo de 2005
La mirada
Por Zoila Clark
Salí de mi carro tarareando el estribillo de la canción que oí en la radio: “Everybody plays the fool… Sometiiiiiiiimes… no exception to the ruuule… Listen baby!” Sintiéndome aún fresca por el aire acondicionado y por lo de cierto que tienen estas líneas, caminaba feliz cantando por el estacionamiento de la universidad para tomar mi clase. De pronto me sentí observada y casi que la vergüenza estropea mi alegría. Avancé tarareando mi canción ya sólo en mi cabeza, sin voz. Un hombre me observaba quieta y fijamente. Cómo iba a pasar frente a él --pues o no lo miraba y seguía siendo observada-- o le devolvía la mirada y a ver qué pasa. Al acercarme más a donde estaba levanté la mirada y lo hallé viejo, peinado a lo Einstein, vestido de joven con blue jeans, pero que seguro se creía muy atractivo con su postura de James Bond. Todo esto fue en sólo un instante ya que al mismo tiempo le decía “Hola” y le sonreía para demostrarle que no me intimidaba. Me dijo algo bajito, tuve que voltearme y entonces me preguntó, clavándome los ojos, si también era profesora. Me alegré de que pensara que yo era como él y asentí... y seguí mi camino desinteresada... Había recuperado mi voz caminando y tarareando: “Everybody plays the fool… Sometiiiiiiiimes… no exception to the ruuule… Listen baby!” Observé que un apuesto jovencito estaba a la vuelta de la esquina. Una mirada puede paralizarnos, atraparnos, acercarnos... ¿Por qué una mirada puede ser decisiva? ¿Es que tenemos rayos láser o qué? ¿Cómo mira Miami?
Salí de mi carro tarareando el estribillo de la canción que oí en la radio: “Everybody plays the fool… Sometiiiiiiiimes… no exception to the ruuule… Listen baby!” Sintiéndome aún fresca por el aire acondicionado y por lo de cierto que tienen estas líneas, caminaba feliz cantando por el estacionamiento de la universidad para tomar mi clase. De pronto me sentí observada y casi que la vergüenza estropea mi alegría. Avancé tarareando mi canción ya sólo en mi cabeza, sin voz. Un hombre me observaba quieta y fijamente. Cómo iba a pasar frente a él --pues o no lo miraba y seguía siendo observada-- o le devolvía la mirada y a ver qué pasa. Al acercarme más a donde estaba levanté la mirada y lo hallé viejo, peinado a lo Einstein, vestido de joven con blue jeans, pero que seguro se creía muy atractivo con su postura de James Bond. Todo esto fue en sólo un instante ya que al mismo tiempo le decía “Hola” y le sonreía para demostrarle que no me intimidaba. Me dijo algo bajito, tuve que voltearme y entonces me preguntó, clavándome los ojos, si también era profesora. Me alegré de que pensara que yo era como él y asentí... y seguí mi camino desinteresada... Había recuperado mi voz caminando y tarareando: “Everybody plays the fool… Sometiiiiiiiimes… no exception to the ruuule… Listen baby!” Observé que un apuesto jovencito estaba a la vuelta de la esquina. Una mirada puede paralizarnos, atraparnos, acercarnos... ¿Por qué una mirada puede ser decisiva? ¿Es que tenemos rayos láser o qué? ¿Cómo mira Miami?
lunes, 23 de mayo de 2005
Oda al humo
Por Alfredo Triff
En una esquina sombría en el bar de la historia están algunos de mis héroes extraviados: Miles, Mitchum, Bette Davies, Boggie, la Dietrich, la Monroe, Lemmon y el histriónico Tati, todos capturados en una densa atmósfera de virutas de humo. No es posible disfrutar a Jean Seberg o a Belmondo en Breathless, o a Cassavetes en Husbands & Wives sin un cigarrillo en la mano. Sin el humo algo se jode. ¿Cómo puede batallar la “buena salud” con el peso estético de Delon en Le Samourai? Fumar es un placer sensual... el acto de deferir una palabra antes de esa bocanada albina y vaporosa hecha de espíritu. Mmmm... subjetividad humana dentro de sí y para sí. Vuelo íntimo de la conciencia en su perenne y vacua soledad. ¿Puede existir la plática nocturna sin el espacio propio para rumiar la palabra mejor justo después de esa inhalación contenida? La posmodernidad convirtió el humo en una miasma que se filtra en el cuerpo y lo corrompe. Nuestra era vive obsesionada con la lozanía. Con todo, fumar -más de cualquier otro ejercicio- terminará por definir el ideal de la autonomía del ser moderno: ¿Cómo elegir lo que puede destruir nuestra habilidad de escoger? Camus respondería: “Porque vivo”.
En una esquina sombría en el bar de la historia están algunos de mis héroes extraviados: Miles, Mitchum, Bette Davies, Boggie, la Dietrich, la Monroe, Lemmon y el histriónico Tati, todos capturados en una densa atmósfera de virutas de humo. No es posible disfrutar a Jean Seberg o a Belmondo en Breathless, o a Cassavetes en Husbands & Wives sin un cigarrillo en la mano. Sin el humo algo se jode. ¿Cómo puede batallar la “buena salud” con el peso estético de Delon en Le Samourai? Fumar es un placer sensual... el acto de deferir una palabra antes de esa bocanada albina y vaporosa hecha de espíritu. Mmmm... subjetividad humana dentro de sí y para sí. Vuelo íntimo de la conciencia en su perenne y vacua soledad. ¿Puede existir la plática nocturna sin el espacio propio para rumiar la palabra mejor justo después de esa inhalación contenida? La posmodernidad convirtió el humo en una miasma que se filtra en el cuerpo y lo corrompe. Nuestra era vive obsesionada con la lozanía. Con todo, fumar -más de cualquier otro ejercicio- terminará por definir el ideal de la autonomía del ser moderno: ¿Cómo elegir lo que puede destruir nuestra habilidad de escoger? Camus respondería: “Porque vivo”.
domingo, 22 de mayo de 2005
El futuro del pasado
Por Alfredo Triff
The Revenge of the Sith me decepcionó, pero no del todo. Lucas tiene que aprender que hay más en el cine que simple acción y truco. Voy por partes; se me antoja que la dialéctica del descenso maléfico de Skywalker termina como una serie de raras rabietas de un jovenzuelo sin convicción. La linda Portman en su papel de Padmé (la senadora con quien Skylwalker está casado) no me convence en su papel vacilante entre la política con principios y la esposa fiel. Incluso Samuel Jackson (Maza Windu) o Ewan McGregor (como Kenobi) siempre parecen constreñidos con esos parlamentos didácticos (debe ser difícil actuar mirando a una pared blanca). Mis favoritos son Ian McDiarmid como Palpatine y Yoda. El viejo canciller nos da una buena transformación de penco timorato a cruel totalitario. ¡Y qué decir del simpático samurai enanito verde! Lo bueno es que Lucas ha creado un mito y una nueva estética para el cine. Hay belleza estética en The Revenge... tanto, que lo damos por sentado. La integración de lo digital y lo real es extraordinaria. ¿No era eso lo que originalmente llamábamos cine, la perfecta costura entre escena-y-escena? La película tiene una cuerda política cargada... me gustó cuando Padmé se da cuenta de cómo Palpatine manipula el miedo y la avaricia de los senadores al proclamarse emperador. Lucas muestra como una república es capaz de desmantelar sus propios principios democráticos, como la política se militariza y como lo maniqueo puede desgastar el ejercicio racional de poder. Le doy una “A” a ese "niño" billonario por esa mordaz alusión a nuestros tiempos: “Sólo un Sith puede pensar en absolutos”, que me recordó a un presidente tejano. La película recapitula el "eterno retorno" de Nietzsche: Incluso en nuestro futuro, siempre estamos condenados a cometer los mismos errores del pasado.
The Revenge of the Sith me decepcionó, pero no del todo. Lucas tiene que aprender que hay más en el cine que simple acción y truco. Voy por partes; se me antoja que la dialéctica del descenso maléfico de Skywalker termina como una serie de raras rabietas de un jovenzuelo sin convicción. La linda Portman en su papel de Padmé (la senadora con quien Skylwalker está casado) no me convence en su papel vacilante entre la política con principios y la esposa fiel. Incluso Samuel Jackson (Maza Windu) o Ewan McGregor (como Kenobi) siempre parecen constreñidos con esos parlamentos didácticos (debe ser difícil actuar mirando a una pared blanca). Mis favoritos son Ian McDiarmid como Palpatine y Yoda. El viejo canciller nos da una buena transformación de penco timorato a cruel totalitario. ¡Y qué decir del simpático samurai enanito verde! Lo bueno es que Lucas ha creado un mito y una nueva estética para el cine. Hay belleza estética en The Revenge... tanto, que lo damos por sentado. La integración de lo digital y lo real es extraordinaria. ¿No era eso lo que originalmente llamábamos cine, la perfecta costura entre escena-y-escena? La película tiene una cuerda política cargada... me gustó cuando Padmé se da cuenta de cómo Palpatine manipula el miedo y la avaricia de los senadores al proclamarse emperador. Lucas muestra como una república es capaz de desmantelar sus propios principios democráticos, como la política se militariza y como lo maniqueo puede desgastar el ejercicio racional de poder. Le doy una “A” a ese "niño" billonario por esa mordaz alusión a nuestros tiempos: “Sólo un Sith puede pensar en absolutos”, que me recordó a un presidente tejano. La película recapitula el "eterno retorno" de Nietzsche: Incluso en nuestro futuro, siempre estamos condenados a cometer los mismos errores del pasado.
sábado, 21 de mayo de 2005
No hay Miami sin amigos
Por Alfredo Triff
En el futuro, cuando repase un Miami-en-la-distancia entre virutas de humo, sorbos de alcohol y la voz de la Holiday, seguro que habrá un momento para una amiga espléndida. Sí, Miami tiene su concreto y asfalto y mar y arena fina y Pilar... pero lo más memorable es el cotejo de opinión, risa, mirada y roce que en un lapso se comparte con el calor de los amigos. Anoche disfrutamos de la compañía de un grupo querido para agasajar a Grela Orihuela en su cumpleaños. Cuando pienso en la Orihuela, me vienen dos imágenes: alegría generosa y comunidad. Grela es siempre ella y otros, ella y Bill, ella y el arte, ella y la música, ella y Miami -y claro- ella y Cuba. No hay pose, ni rebuscamiento ni agenda. Su sonrisa franca, acompañada de su voz tropical es suficiente para hacerme sentir en familia. Otro amigo, Balzac, dice: “Tu riqueza son tus amigos”. ¡Qué lujo tener como amiga a la Orihuela!
En el futuro, cuando repase un Miami-en-la-distancia entre virutas de humo, sorbos de alcohol y la voz de la Holiday, seguro que habrá un momento para una amiga espléndida. Sí, Miami tiene su concreto y asfalto y mar y arena fina y Pilar... pero lo más memorable es el cotejo de opinión, risa, mirada y roce que en un lapso se comparte con el calor de los amigos. Anoche disfrutamos de la compañía de un grupo querido para agasajar a Grela Orihuela en su cumpleaños. Cuando pienso en la Orihuela, me vienen dos imágenes: alegría generosa y comunidad. Grela es siempre ella y otros, ella y Bill, ella y el arte, ella y la música, ella y Miami -y claro- ella y Cuba. No hay pose, ni rebuscamiento ni agenda. Su sonrisa franca, acompañada de su voz tropical es suficiente para hacerme sentir en familia. Otro amigo, Balzac, dice: “Tu riqueza son tus amigos”. ¡Qué lujo tener como amiga a la Orihuela!
viernes, 20 de mayo de 2005
Ruido sagrado
Por Rosie Inguanzo
Cierto "vivo que a vivir no tuvo miedo" imaginó un país. Pero Martí moría o se suicidaba siete años y un día, antes que naciera la República de Cuba el 20 de mayo de 1902. En el Palacio de los Capitanes Generales, en la adoquinada Plaza de Armas, entre arecas y tinajas Tomás Estrada Palma izó la bandera cubana como el primer presidente electo por el pueblo. Eran las 12 en punto del día y cuentan que todas las campanas de las iglesias habaneras repicaron al unísono. Cierto que la joven república nació mediatizada, sujeta a la Enmienda Platt. Pese a todo, después de tantas guerras e infinidad de conspiraciones pasó el tiempo y pasó...el ánimo democrático pervive ante los desbordados percances actuales. Ciento tres años la vieron pasar y aún está forjándose la inestable nación criolla. La Asamblea de la Sociedad Civil que se reúne hoy bajo amenazas e intimidación, nutre la voluntad de la nacionalidad y la civilidad. Hallo la afirmación de la novedosa e inestable identidad, acentuada en las acciones de estos grupos, en el sufragio nacional y la hecatombe moral, en la raza híbrida, en el susurro de la raíz sanguínea africana, española, china, la negrada imponente, bella, terrible y poderosa, en el choteo, en los personajes tipos y hasta en el anacronismo, el disparate del discurso oficial, en lo deslenguado y lo soez, la expresión de los componentes de la cultura, rasgos fundamentales de lo cubano. Convoyados por la rumba, la guaracha, la timba, el rap y cuanto género musical produce la isla, un grupo de cubanos del siglo XXI sin "miedo a vivir", se forjan tan importantes en la ordenación de la nacionalidad de lo que alcanzamos a captar. Estos hombres y mujeres consumen la isla, en palabras de Antonio Benítez Rojo, producen "un continuo ruido sagrado, siempre emitido en presente", el susurro de sus muertos.
Cierto "vivo que a vivir no tuvo miedo" imaginó un país. Pero Martí moría o se suicidaba siete años y un día, antes que naciera la República de Cuba el 20 de mayo de 1902. En el Palacio de los Capitanes Generales, en la adoquinada Plaza de Armas, entre arecas y tinajas Tomás Estrada Palma izó la bandera cubana como el primer presidente electo por el pueblo. Eran las 12 en punto del día y cuentan que todas las campanas de las iglesias habaneras repicaron al unísono. Cierto que la joven república nació mediatizada, sujeta a la Enmienda Platt. Pese a todo, después de tantas guerras e infinidad de conspiraciones pasó el tiempo y pasó...el ánimo democrático pervive ante los desbordados percances actuales. Ciento tres años la vieron pasar y aún está forjándose la inestable nación criolla. La Asamblea de la Sociedad Civil que se reúne hoy bajo amenazas e intimidación, nutre la voluntad de la nacionalidad y la civilidad. Hallo la afirmación de la novedosa e inestable identidad, acentuada en las acciones de estos grupos, en el sufragio nacional y la hecatombe moral, en la raza híbrida, en el susurro de la raíz sanguínea africana, española, china, la negrada imponente, bella, terrible y poderosa, en el choteo, en los personajes tipos y hasta en el anacronismo, el disparate del discurso oficial, en lo deslenguado y lo soez, la expresión de los componentes de la cultura, rasgos fundamentales de lo cubano. Convoyados por la rumba, la guaracha, la timba, el rap y cuanto género musical produce la isla, un grupo de cubanos del siglo XXI sin "miedo a vivir", se forjan tan importantes en la ordenación de la nacionalidad de lo que alcanzamos a captar. Estos hombres y mujeres consumen la isla, en palabras de Antonio Benítez Rojo, producen "un continuo ruido sagrado, siempre emitido en presente", el susurro de sus muertos.
jueves, 19 de mayo de 2005
We're back!
Por tumiamiblog
¡Bienvenidos familia! Ayer fue un día anómalo. Después de las 3pm tumiamiblog (inexplicablemente) salió del aire. Rosie, Amílcar y otros me comunicaron que no podían entrar. Tratamos desde varias compus a ver si era un problema nuestro... y nada. Escribimos al Blogger y me mandaron instrucciones que no correspondían al tipo de problema que tenía delante. Hoy tuvimos un poco más de tiempo y después de una tanda larga y ajetreada dentro del template del blog, pudimos entrar. Montamos un post de prueba y salió. En fín... we’re back people! A joder se ha dicho (no sé si les paso a alguno de ustedes, pero ayer sentí que algo me faltaba). Hoy precisamente escuché en NPR que los BLOGS están creando toda una corriente cultural al margen de los medios establecidos. Se habló sobre qué significa “bloguear”. Alguien comentó que se trata de una actividad híbrida... por ahí van los tiros. Yo lo veo como algo que se va definiendo poco a poco. Bloguear no es literatura, sino blogoliteratura, blogocomentario... es conversar con cierto nivel (al menos en estas tierras). Gracias por todos los e.mails... no, no era un truco publicitario.
¡Bienvenidos familia! Ayer fue un día anómalo. Después de las 3pm tumiamiblog (inexplicablemente) salió del aire. Rosie, Amílcar y otros me comunicaron que no podían entrar. Tratamos desde varias compus a ver si era un problema nuestro... y nada. Escribimos al Blogger y me mandaron instrucciones que no correspondían al tipo de problema que tenía delante. Hoy tuvimos un poco más de tiempo y después de una tanda larga y ajetreada dentro del template del blog, pudimos entrar. Montamos un post de prueba y salió. En fín... we’re back people! A joder se ha dicho (no sé si les paso a alguno de ustedes, pero ayer sentí que algo me faltaba). Hoy precisamente escuché en NPR que los BLOGS están creando toda una corriente cultural al margen de los medios establecidos. Se habló sobre qué significa “bloguear”. Alguien comentó que se trata de una actividad híbrida... por ahí van los tiros. Yo lo veo como algo que se va definiendo poco a poco. Bloguear no es literatura, sino blogoliteratura, blogocomentario... es conversar con cierto nivel (al menos en estas tierras). Gracias por todos los e.mails... no, no era un truco publicitario.
miércoles, 18 de mayo de 2005
El día de su derrota
Por Alfredo Triff
Parece inocuo... Yaleisis, tu compañera de trabajo llega a tu cubículo y después de los buenos días te tiene un cuento. Pretendes escucharla. “¿Sabes la última?” Y comienza a hablarte de Adelaida, la gordita que trabaja al lado de tu oficina. El cuento parece inocuo, tiene que ver con la cuarta dieta de Adelaida con Weight Watchers y cómo terminó en un festín, cuando la voluntad de la pobrecita se quebró frente a dos platos de espaguetis suntuosamente entomatados --en Buca di Beppo en Miami Lakes. Te ríes por seguirle la corriente y sigues con tu trabajo. Yaleisis se despide con una sonrisa cómplice. No sabes que tu indiscreta y pintoresca amiga cuenta con tu oído y tu aquiescencia. Lo próximo que hace es ir a donde está Pedro Pablo y después le cuenta a Ninón... luego a Michelle; a cada uno les relata como “ustedes dos” se han divertido de lo lindo con el ridículo dietético de la pobre Ade. Según la versión “modificada” de Yaleisis --al final de la mañana-- tú estabas en el restaurante la noche fatídica... tuviste que quitarle un trozo de pan con ajo de la boca a Adelaida y llevártela corriendo del lugar. Yaleisis te ha hecho consocia y protagonista de una fábula letal y venenosa que se extendiende cual espuma virulenta. Después del brete mañanero, Adelaida ha quedado marcada como una mujer débil, vacilante, irresoluta y glotona.
Parece inocuo... Yaleisis, tu compañera de trabajo llega a tu cubículo y después de los buenos días te tiene un cuento. Pretendes escucharla. “¿Sabes la última?” Y comienza a hablarte de Adelaida, la gordita que trabaja al lado de tu oficina. El cuento parece inocuo, tiene que ver con la cuarta dieta de Adelaida con Weight Watchers y cómo terminó en un festín, cuando la voluntad de la pobrecita se quebró frente a dos platos de espaguetis suntuosamente entomatados --en Buca di Beppo en Miami Lakes. Te ríes por seguirle la corriente y sigues con tu trabajo. Yaleisis se despide con una sonrisa cómplice. No sabes que tu indiscreta y pintoresca amiga cuenta con tu oído y tu aquiescencia. Lo próximo que hace es ir a donde está Pedro Pablo y después le cuenta a Ninón... luego a Michelle; a cada uno les relata como “ustedes dos” se han divertido de lo lindo con el ridículo dietético de la pobre Ade. Según la versión “modificada” de Yaleisis --al final de la mañana-- tú estabas en el restaurante la noche fatídica... tuviste que quitarle un trozo de pan con ajo de la boca a Adelaida y llevártela corriendo del lugar. Yaleisis te ha hecho consocia y protagonista de una fábula letal y venenosa que se extendiende cual espuma virulenta. Después del brete mañanero, Adelaida ha quedado marcada como una mujer débil, vacilante, irresoluta y glotona.
martes, 17 de mayo de 2005
Sodoma y Miami
Por Amilcar Barca
Vienen las sombras. El verano abrirá las aceras y las heridas. Mi camisa blanca se llenará de alcohol y jazmín. Yo visitaré el baile de cualquier muchacha obscena después de mi oficio: con las preguntas que el daiquiri me descubra cuando su vestido se deslice hacia la yerba... bajo las palmas de Lummus Park, una noche, recostado sobre la arena, un viernes. Tú estarás abrazando la almohada de cualquier lecho, con el vientre cubierto por un hojaldre de sábanas usadas. Un hombre derramará aceite en tu espalda y el ocaso de su infancia será un motivo para el coito. Habrá... seguro, un marlboro deshaciéndose en la mesita, una copa con sambuca y pocas palabras al oído. Saldrás descalza al patio y pisarás la alfombra de flores que el flamboyán origina en junio. Le hablarás a lo lejos de mi egoísmo y mi edad. Y mientras, el jardín seguirá durmiendo sobre su verde y sus pequeños animales. Nuestras madrugadas coincidirán a menudo con la mentira caritativa y un desayuno. Septiembre reunirá los recuerdos del estío en una cena. Y yo, junto al tres leches, reafirmaré la fiel concupiscencia que me despierta el sonido de tus alhajas durante la noche. Como una ceremonia natural el silencio del otoño regresará. Un día, acurrucado sobre tus hombros, me hablarás de una traición. Resbaladiza en el acto, la sombra de cualquier tercero entre nosotros, huirá por la ventana del estío y volveremos a vernos como lo que somos: unos perfectos impíos en la ciudad del río dulce.
Vienen las sombras. El verano abrirá las aceras y las heridas. Mi camisa blanca se llenará de alcohol y jazmín. Yo visitaré el baile de cualquier muchacha obscena después de mi oficio: con las preguntas que el daiquiri me descubra cuando su vestido se deslice hacia la yerba... bajo las palmas de Lummus Park, una noche, recostado sobre la arena, un viernes. Tú estarás abrazando la almohada de cualquier lecho, con el vientre cubierto por un hojaldre de sábanas usadas. Un hombre derramará aceite en tu espalda y el ocaso de su infancia será un motivo para el coito. Habrá... seguro, un marlboro deshaciéndose en la mesita, una copa con sambuca y pocas palabras al oído. Saldrás descalza al patio y pisarás la alfombra de flores que el flamboyán origina en junio. Le hablarás a lo lejos de mi egoísmo y mi edad. Y mientras, el jardín seguirá durmiendo sobre su verde y sus pequeños animales. Nuestras madrugadas coincidirán a menudo con la mentira caritativa y un desayuno. Septiembre reunirá los recuerdos del estío en una cena. Y yo, junto al tres leches, reafirmaré la fiel concupiscencia que me despierta el sonido de tus alhajas durante la noche. Como una ceremonia natural el silencio del otoño regresará. Un día, acurrucado sobre tus hombros, me hablarás de una traición. Resbaladiza en el acto, la sombra de cualquier tercero entre nosotros, huirá por la ventana del estío y volveremos a vernos como lo que somos: unos perfectos impíos en la ciudad del río dulce.
lunes, 16 de mayo de 2005
Canciones Iguales
Por Alcides
“Ciento diez millones de rusos tomando sopa. Yo debo estar borracho para saltar así de Ambos Mundos, para seguir pensando en la reencarnación. Lo puedo ver: el rey ciego de la vida, en el juego después que me vaya. (...) No quiero que seas como yo. Nadie se sentiría cómodo siendo como yo. Me está vigilando la muerte propia, que nunca se confunde, y arrastro por el West una vida sin terminar. Separo los problemas en la pizarra y me concentro en los químicos porque los espirituales son manejables. Eres mi amor, el único amor que veo ahora. No te voy a cambiar o fundir. Con la misma energía, yo puedo convertirme en un ser de luz, al lado tuyo, en el patio. Salgamos de la sopa, levantemos un nuevo edificio. (...) Estaba pensando regalarte, al menos, mi barba. El resto del pelo se puede esconder debajo de algo. Veo cómo aterrizan los demonios. Me han enganchado más de una vez a la ofrenda sentimental, han hecho en mi vida un hueco para ellos. Mi barba elige, es una extensión a lo desconocido: sirve para medir electricidad. Qué fácilmente nos ponemos en bandeja de plata. En una función que nadie recuerda, ni siquiera mirándola. Estaba pensando en una secuencia de comprobaciones, de gritos sencillos.”
“Ciento diez millones de rusos tomando sopa. Yo debo estar borracho para saltar así de Ambos Mundos, para seguir pensando en la reencarnación. Lo puedo ver: el rey ciego de la vida, en el juego después que me vaya. (...) No quiero que seas como yo. Nadie se sentiría cómodo siendo como yo. Me está vigilando la muerte propia, que nunca se confunde, y arrastro por el West una vida sin terminar. Separo los problemas en la pizarra y me concentro en los químicos porque los espirituales son manejables. Eres mi amor, el único amor que veo ahora. No te voy a cambiar o fundir. Con la misma energía, yo puedo convertirme en un ser de luz, al lado tuyo, en el patio. Salgamos de la sopa, levantemos un nuevo edificio. (...) Estaba pensando regalarte, al menos, mi barba. El resto del pelo se puede esconder debajo de algo. Veo cómo aterrizan los demonios. Me han enganchado más de una vez a la ofrenda sentimental, han hecho en mi vida un hueco para ellos. Mi barba elige, es una extensión a lo desconocido: sirve para medir electricidad. Qué fácilmente nos ponemos en bandeja de plata. En una función que nadie recuerda, ni siquiera mirándola. Estaba pensando en una secuencia de comprobaciones, de gritos sencillos.”
domingo, 15 de mayo de 2005
Mambo del esquizo
Por René Rodríguez Soriano (Publicado en El Caribe)
En el Palacio de la esquizofrenia no hay rockolas como las de antes. Ni hace falta; la tisana de la tarde hierve un mambo que bate y cuela toda la tersura y el mirar de “mediolao” del más conspicuo de los miembros de número del club de la humildad fingida. Caliente o frío, el cafecito le da el toque justo a las miradas que te aluden al decir “qué bueno verte, cuánto tiempo”. Afuera hay más que adentro; lo confirma el floreteo de guías y buhoneros que son capaces de venderte los tesoros y los mapas del pirata Francis Drake. La Catedral, solemne y saboteada, no los deja mentir. En el palacio de la esquizofrenia, florecen los geranios y las mandarinas; las sandías y los melones resbalan por los pastizales de la tarde que se vuelca en la plaza llena de palomas… y las poetas, sí, las jugosas y las pasas –si es que pasan– endulzan el café o encienden amapolas y azucenas. El palacio de la esquizofrenia es una catedral primada donde Colón aún sueña con los bucles de la beltraneja. Los adoquinados de los alrededores te hacen sentir que si no estás, nunca te irás de la cafetería donde Abreu (además de servirte unas tostadas), sabe más de poemas que el premio nacional de cada año. Si no lo crees, puedes preguntar por Lassosé, o por el tipo aquel que secuestró a la secretaria de educación de Balaguer y que según dicen –no me crean– se intoxicó con la peluca que ese día llevaba la encopetada funcionaria, y todavía anda pidiéndole indemnización a Canadá. Sé que de vez en cuando elido lo que aludo cuando eludo lo evidente o su trasfondo. Soy de los tigres del Licey y nunca adulo; colecciono uno por uno los graffitis de Crucita Yin... ¿debo esperar que lleguen otros contertulios a aguarnos el café? Un merengue es un merengue, apambichao, o pa’ bailar de empalizá. La diáspora no es mas que un mambo guabinoso y tenue --probablemente virgen todavía.
En el Palacio de la esquizofrenia no hay rockolas como las de antes. Ni hace falta; la tisana de la tarde hierve un mambo que bate y cuela toda la tersura y el mirar de “mediolao” del más conspicuo de los miembros de número del club de la humildad fingida. Caliente o frío, el cafecito le da el toque justo a las miradas que te aluden al decir “qué bueno verte, cuánto tiempo”. Afuera hay más que adentro; lo confirma el floreteo de guías y buhoneros que son capaces de venderte los tesoros y los mapas del pirata Francis Drake. La Catedral, solemne y saboteada, no los deja mentir. En el palacio de la esquizofrenia, florecen los geranios y las mandarinas; las sandías y los melones resbalan por los pastizales de la tarde que se vuelca en la plaza llena de palomas… y las poetas, sí, las jugosas y las pasas –si es que pasan– endulzan el café o encienden amapolas y azucenas. El palacio de la esquizofrenia es una catedral primada donde Colón aún sueña con los bucles de la beltraneja. Los adoquinados de los alrededores te hacen sentir que si no estás, nunca te irás de la cafetería donde Abreu (además de servirte unas tostadas), sabe más de poemas que el premio nacional de cada año. Si no lo crees, puedes preguntar por Lassosé, o por el tipo aquel que secuestró a la secretaria de educación de Balaguer y que según dicen –no me crean– se intoxicó con la peluca que ese día llevaba la encopetada funcionaria, y todavía anda pidiéndole indemnización a Canadá. Sé que de vez en cuando elido lo que aludo cuando eludo lo evidente o su trasfondo. Soy de los tigres del Licey y nunca adulo; colecciono uno por uno los graffitis de Crucita Yin... ¿debo esperar que lleguen otros contertulios a aguarnos el café? Un merengue es un merengue, apambichao, o pa’ bailar de empalizá. La diáspora no es mas que un mambo guabinoso y tenue --probablemente virgen todavía.
sábado, 14 de mayo de 2005
Sábado surreal
Alfredo Triff
Amanece. La lluvia y otro séptimo día penden sobre la tibia ciudad. Todo parece lo mismo... consumado, intacto, a no ser por esta visita imprevista. Ella viene ideológicamente ataviada de negro; él la recibe, semidesnudo, hastiado de una noche interminable.
¿Ya es hora?
Eso depende de ti...
¿Puedo elegir?
Siempre has elegido, aunque creas que no.
Pues entonces, alea jacta est.
Amanece. La lluvia y otro séptimo día penden sobre la tibia ciudad. Todo parece lo mismo... consumado, intacto, a no ser por esta visita imprevista. Ella viene ideológicamente ataviada de negro; él la recibe, semidesnudo, hastiado de una noche interminable.
¿Ya es hora?
Eso depende de ti...
¿Puedo elegir?
Siempre has elegido, aunque creas que no.
Pues entonces, alea jacta est.
viernes, 13 de mayo de 2005
Vigor del goce
Por Rosie Inguanzo
La mística barroca española usaba imágenes sensuales como metáforas de la experiencia religiosa, del amor a Dios. Una monja mejicana partió de ahí, menos mística, más razonada, de emoción mestiza, buscó en la poética un modo de conocimiento. La exuberancia barroca favoreció su expresión chocante. Dicen que fue la primera feminista americana porque reclamó el derecho de la mujer a la vida intelectual. En su célebre "Respuesta a sor Filotea" (dirigida al jesuita Vieyra), la monja criticó los prejuicios de su época…algunos perviven hasta hoy. Seguramente alentada por Descartes y Leibniz y sus pruebas ontológicas de la existencia de Dios, sor Juana cuestionó los enigmas del mundo y declaró que para dilucidarlo necesitaba recurrir a las ciencias profanas. La niñita precoz, Juana de Asbaje, pronto intuyó que la sociedad de su época no ofrecía muchas alternativas: "Teniendo yo después como seis o siete años, sabiendo leer y escribir, con todas las otras habilidades de labores y costuras que deprenden [sic] las mujeres, oí decir que había Universidad y Escuelas en que se estudiaban las ciencias, en México; y apenas oí cuando empecé a matar a mi madre con instantes e importunos ruegos sobre, que, mudándome de traje, me enviase a Méjico, en casa de unos deudos que tenia, para estudiar y cursar en la Universidad". Su elección de la vida religiosa revela dos motivos que se conjugan: darle rienda suelta a su intelecto y escapar de las pasiones de la carne. No sale ilesa sor Juana de negarle a su cuerpo lo innegable. Y no sorprende que la apasionada monja, que dedicara ardientes versos a la Condesa de Paredes, se viera en aprietos a la hora de subvertir, en "Primero Sueño" su naturaleza fogosa desentrañando la creación. La transferencia del deseo carnal negado a la monja, le otorga el ansia de saber como una experiencia sentida, que aunque prudentemente sublimada, no carece del vigor del goce: la pasión fue leit motif en vida y obra. Cayó (parafraseando a Octavio Paz) en su trampa de la fe. Su gesto de independencia intelectual lo pagó con el silencio, privada de sus libros e instrumentos, se extinguió el escritor barroco más importante de la Nueva España, la monja que estudiaba el movimiento de los astros desde su celda en San Jerónimo, una mujer, sor Juana Inés.
La mística barroca española usaba imágenes sensuales como metáforas de la experiencia religiosa, del amor a Dios. Una monja mejicana partió de ahí, menos mística, más razonada, de emoción mestiza, buscó en la poética un modo de conocimiento. La exuberancia barroca favoreció su expresión chocante. Dicen que fue la primera feminista americana porque reclamó el derecho de la mujer a la vida intelectual. En su célebre "Respuesta a sor Filotea" (dirigida al jesuita Vieyra), la monja criticó los prejuicios de su época…algunos perviven hasta hoy. Seguramente alentada por Descartes y Leibniz y sus pruebas ontológicas de la existencia de Dios, sor Juana cuestionó los enigmas del mundo y declaró que para dilucidarlo necesitaba recurrir a las ciencias profanas. La niñita precoz, Juana de Asbaje, pronto intuyó que la sociedad de su época no ofrecía muchas alternativas: "Teniendo yo después como seis o siete años, sabiendo leer y escribir, con todas las otras habilidades de labores y costuras que deprenden [sic] las mujeres, oí decir que había Universidad y Escuelas en que se estudiaban las ciencias, en México; y apenas oí cuando empecé a matar a mi madre con instantes e importunos ruegos sobre, que, mudándome de traje, me enviase a Méjico, en casa de unos deudos que tenia, para estudiar y cursar en la Universidad". Su elección de la vida religiosa revela dos motivos que se conjugan: darle rienda suelta a su intelecto y escapar de las pasiones de la carne. No sale ilesa sor Juana de negarle a su cuerpo lo innegable. Y no sorprende que la apasionada monja, que dedicara ardientes versos a la Condesa de Paredes, se viera en aprietos a la hora de subvertir, en "Primero Sueño" su naturaleza fogosa desentrañando la creación. La transferencia del deseo carnal negado a la monja, le otorga el ansia de saber como una experiencia sentida, que aunque prudentemente sublimada, no carece del vigor del goce: la pasión fue leit motif en vida y obra. Cayó (parafraseando a Octavio Paz) en su trampa de la fe. Su gesto de independencia intelectual lo pagó con el silencio, privada de sus libros e instrumentos, se extinguió el escritor barroco más importante de la Nueva España, la monja que estudiaba el movimiento de los astros desde su celda en San Jerónimo, una mujer, sor Juana Inés.
jueves, 12 de mayo de 2005
DOS CINEASTAS Y SUS VISIONES
EL GRUPO ESTE/OESTE DEL MDC COLLEGE PRESENTA:
DOS CINEASTAS Y SUS VISIONES DESDE EL EXILIO
Hoy por la noche en el Tower, dos conocidos cineastas nos ofrecen dos documentales que ilustran un quehacer en el exilio. La imagen rota (1995) de Sergio Giral y Versos Robados (2005) de Orlando Rojas. En La imagen rota, Sergio Giral reúne a los más representativos cineastas cubanos esparcidos en el exilio: Néstor Almendros, Orlando Jiménez Leal, Miñuca Villaverde, Nicolás Guillén, Nat Chediak, entre otros. El documental es un tributo a estos creadores a través del recuento de sus experiencias, sus desarraigos y el restablecimiento de identidades. Giral ofrece la fragmenta imagen del cineasta exiliado: realizadores dispersos o varados en el silencio. Versos robados de Orlando Rojas rinde tributo a Pablo Neruda en su centenario, pleitesía que se hace extensiva a los creadores que participan en el documental: Cundo Bermúdez, Rosario Suárez (Charín), Aymee Nuviola, el grupo de teatro Prometeo, Rosie Inguanzo y Jorge Alvarez entre otros. El poeta se pasea por Miami mientras sus versos desglosan imágenes citadinas. El crítico de cine José Antonio Evora (El Nuevo Herald) presentará a ambos realizadores, quienes charlarán con el público. Y después del evento, a descargar en Clique con Isa Alfonso y Machito.
Teatro Tower
1508 S.W. 8 Street
Pequeña Habana
(305) 643-6091
8:00pm
Entrada gratis
Clique
1250 Coral way
(no tienen cover pero cómprate una cervecita)
DOS CINEASTAS Y SUS VISIONES DESDE EL EXILIO
Hoy por la noche en el Tower, dos conocidos cineastas nos ofrecen dos documentales que ilustran un quehacer en el exilio. La imagen rota (1995) de Sergio Giral y Versos Robados (2005) de Orlando Rojas. En La imagen rota, Sergio Giral reúne a los más representativos cineastas cubanos esparcidos en el exilio: Néstor Almendros, Orlando Jiménez Leal, Miñuca Villaverde, Nicolás Guillén, Nat Chediak, entre otros. El documental es un tributo a estos creadores a través del recuento de sus experiencias, sus desarraigos y el restablecimiento de identidades. Giral ofrece la fragmenta imagen del cineasta exiliado: realizadores dispersos o varados en el silencio. Versos robados de Orlando Rojas rinde tributo a Pablo Neruda en su centenario, pleitesía que se hace extensiva a los creadores que participan en el documental: Cundo Bermúdez, Rosario Suárez (Charín), Aymee Nuviola, el grupo de teatro Prometeo, Rosie Inguanzo y Jorge Alvarez entre otros. El poeta se pasea por Miami mientras sus versos desglosan imágenes citadinas. El crítico de cine José Antonio Evora (El Nuevo Herald) presentará a ambos realizadores, quienes charlarán con el público. Y después del evento, a descargar en Clique con Isa Alfonso y Machito.
Teatro Tower
1508 S.W. 8 Street
Pequeña Habana
(305) 643-6091
8:00pm
Entrada gratis
Clique
1250 Coral way
(no tienen cover pero cómprate una cervecita)
miércoles, 11 de mayo de 2005
Poética de un anhelo
Por Amílcar Barca
En ambos mundos la madrugada se sucede al lado del sueño y en su vigilia. Me despierto. Sigo despierto más tiempo que el de costumbre, es decir, sin descansar el pie en la azucena del día. El cielo de mi habitación es un pozo blanco. En el agua de los ojos, las pestañas se secan. Rehúso de la luz de las seis, la pátina de la ropa... el olor repetido de mi oficina. Sin parar, con el orden de las letras cambiadas, los dedos se articulan en el teclado y hablan de un deseo azul: Tú eres un ser desnudo / En tus alas se posa la blanca luz del quehacer y su paisaje / el sueño de un instante / en cualquier hierba, lo efímero / la mantequilla de una idea / el amoral, lo dignamente inútil... / Hoy hubiera preferido el limo que ofrece un domingo soleado, antes que aceptar la nada con sus zapatos y su uniforme. Hubiera preferido no ver el periódico del dolor en las primeras páginas de la mañana. Hoy es hoy: con la misma oscuridad del café en mis labios, el mismo gesto ante el espejo, la misma huida de ayer. Un gato orina en el jardín. Un niño medita su inocencia en la parada del bus escolar. Desde su ventana una mujer percibe el silencio de los helechos. La melancolía se sujeta al volante y sortea las luces de Le Jeune hasta la próxima venida de junio.
En ambos mundos la madrugada se sucede al lado del sueño y en su vigilia. Me despierto. Sigo despierto más tiempo que el de costumbre, es decir, sin descansar el pie en la azucena del día. El cielo de mi habitación es un pozo blanco. En el agua de los ojos, las pestañas se secan. Rehúso de la luz de las seis, la pátina de la ropa... el olor repetido de mi oficina. Sin parar, con el orden de las letras cambiadas, los dedos se articulan en el teclado y hablan de un deseo azul: Tú eres un ser desnudo / En tus alas se posa la blanca luz del quehacer y su paisaje / el sueño de un instante / en cualquier hierba, lo efímero / la mantequilla de una idea / el amoral, lo dignamente inútil... / Hoy hubiera preferido el limo que ofrece un domingo soleado, antes que aceptar la nada con sus zapatos y su uniforme. Hubiera preferido no ver el periódico del dolor en las primeras páginas de la mañana. Hoy es hoy: con la misma oscuridad del café en mis labios, el mismo gesto ante el espejo, la misma huida de ayer. Un gato orina en el jardín. Un niño medita su inocencia en la parada del bus escolar. Desde su ventana una mujer percibe el silencio de los helechos. La melancolía se sujeta al volante y sortea las luces de Le Jeune hasta la próxima venida de junio.
martes, 10 de mayo de 2005
Dámelo en la mañana
Por Alfredo Triff
Por las mañanas soy aficionado al café con leche. No hay nada como esa mulata espumosa que me saluda con su dulzor aromático seductivo. Pero como tal, requiere de una crujiente contraparte de sutil embozo tectónico. Ying-y-yang, líquido y sólido. Me refiero al matahambre salado por excelencia: el pastel de carne --de pasado árabe por cierto. Desde tiempos decimonónicos , el arte del pastel de carne radica en la confección proporcionada y delicada del hojaldre. No es fácil aglutinar y hacer crecer esas vetas gráciles, tostadas a punto, que engañan a los incisivos para liberar un relleno cabal de aliñado picadillo. ¿Puede haber placer mayor al amanecer? Lo dudo. En Miami, te recomiendo la pastelería (llamada francesa) del Versailles II (por la consistencia del hojaldre), o el de La Rosa Bakery en Flagler y la 44. ¿Me secundas?
Por las mañanas soy aficionado al café con leche. No hay nada como esa mulata espumosa que me saluda con su dulzor aromático seductivo. Pero como tal, requiere de una crujiente contraparte de sutil embozo tectónico. Ying-y-yang, líquido y sólido. Me refiero al matahambre salado por excelencia: el pastel de carne --de pasado árabe por cierto. Desde tiempos decimonónicos , el arte del pastel de carne radica en la confección proporcionada y delicada del hojaldre. No es fácil aglutinar y hacer crecer esas vetas gráciles, tostadas a punto, que engañan a los incisivos para liberar un relleno cabal de aliñado picadillo. ¿Puede haber placer mayor al amanecer? Lo dudo. En Miami, te recomiendo la pastelería (llamada francesa) del Versailles II (por la consistencia del hojaldre), o el de La Rosa Bakery en Flagler y la 44. ¿Me secundas?
lunes, 9 de mayo de 2005
Eva, bruja y feminista
Por Zoila Clark
Nunca imaginé que un predicador (quien supuestamente habla para trasmitir paz y optimismo) trataría de hacerme sentir exactamente lo contrario. Eran las 12:55 p.m. del 5 de mayo del presente año, yo regresaba a casa por la Turnpike sintiéndome libre y feliz como el viento, manejando a 60 millas por hora. Encendí el radio para cantarle a la vida cuando de pronto oí que alguien hablaba sobre “feminismo” y por curiosidad, decidí dejarlo en la estación 89.7. “Feminism is Satan's big lie,” decía el predicador, “Dios a creado sólo al hombre a su imagen y semejanza”. “La mujer debe seguir al hombre: cada cual tiene su papel social y es parte del plan divino”. La mujer debe seguir el plan de Dios... Oh my God! --dije mecánicamente, ya que es una expresión oral muy común el nombrar a Dios así, en el dialecto miamiense. Luego recordé que la asociación de la mujer con la tentación del demonio es tan vieja como el Génesis y me pregunté: ¿Estará esto ligado al creacionismo de la post-modernidad en su necesidad de encontrar nuevos demonios? ¿No fueron fanáticos los que en una obligación moral por exorcizar al demonio quemaron a muchas mujeres acusándolas de brujas en la Edad Media? Oh, oh... no se pierdan la próxima película Bewitched con Nicole Kidman --en una parodia de la brujita Samanta. ¿Cuantas guerras “santas” han habido? Y esta semana iré a ver Kingdom of Heaven, una película sobre las cruzadas. ¿Será casualidad? Los medios de comunicación presentan discursos muy peligrosos y no sería extraño que nos traten de arrebatar muchos de los derechos que hoy gozamos a modo de “exorcismo”. Le he mandado un correo electrónico a la emisora de radio 89.7 porque voy a seguir volando por la autopista con mi escoba Ford, sintiéndome libre y feliz, sin culpa alguna. Las Evas o brujas, o como quieran llamarnos, existieron, existen y existirán por conjugación del mismo Verbo. ¿Es esta una creación lingüística? ¿Qué dices Miami?
Nunca imaginé que un predicador (quien supuestamente habla para trasmitir paz y optimismo) trataría de hacerme sentir exactamente lo contrario. Eran las 12:55 p.m. del 5 de mayo del presente año, yo regresaba a casa por la Turnpike sintiéndome libre y feliz como el viento, manejando a 60 millas por hora. Encendí el radio para cantarle a la vida cuando de pronto oí que alguien hablaba sobre “feminismo” y por curiosidad, decidí dejarlo en la estación 89.7. “Feminism is Satan's big lie,” decía el predicador, “Dios a creado sólo al hombre a su imagen y semejanza”. “La mujer debe seguir al hombre: cada cual tiene su papel social y es parte del plan divino”. La mujer debe seguir el plan de Dios... Oh my God! --dije mecánicamente, ya que es una expresión oral muy común el nombrar a Dios así, en el dialecto miamiense. Luego recordé que la asociación de la mujer con la tentación del demonio es tan vieja como el Génesis y me pregunté: ¿Estará esto ligado al creacionismo de la post-modernidad en su necesidad de encontrar nuevos demonios? ¿No fueron fanáticos los que en una obligación moral por exorcizar al demonio quemaron a muchas mujeres acusándolas de brujas en la Edad Media? Oh, oh... no se pierdan la próxima película Bewitched con Nicole Kidman --en una parodia de la brujita Samanta. ¿Cuantas guerras “santas” han habido? Y esta semana iré a ver Kingdom of Heaven, una película sobre las cruzadas. ¿Será casualidad? Los medios de comunicación presentan discursos muy peligrosos y no sería extraño que nos traten de arrebatar muchos de los derechos que hoy gozamos a modo de “exorcismo”. Le he mandado un correo electrónico a la emisora de radio 89.7 porque voy a seguir volando por la autopista con mi escoba Ford, sintiéndome libre y feliz, sin culpa alguna. Las Evas o brujas, o como quieran llamarnos, existieron, existen y existirán por conjugación del mismo Verbo. ¿Es esta una creación lingüística? ¿Qué dices Miami?
domingo, 8 de mayo de 2005
Mi madre, el asma y los capuchinos
Por Marcia Morgado
Bueno, pues aquí estoy, otro domingo en la mañana. Desperezco en mi rincón de Miami, alegrándome de respirar sin la presión en el pecho que de alguna manera me remite y vincula a mi asmático predilecto, el único al que puedo añorar: el incomparable Lezama Lima, a quien también me une el intenso gusto por los capuchinos (los que, al igual que el asma, también me vinculan a mi madre.) Siento el sabor sutil del almíbar que enchumbaba aquellos capuchinos que comíamos mi madre y yo en las tardes, camino de Acierto #609, en Luyanó. Cotidiana visita a mi abuela Pepilla; tardes perfectas aquellas de la niñez, segura y cogida de la mano de mi madre. Antes de llegar a Diez de Octubre, nos deteníamos a comprar capuchinos en la Gran Vía de la calle Santos Suárez. Fragmentos de cantos-a-Ochún apretujados en una cajita blanca, atada con cinta de papel color rosa. Atesoro esos momentos con mi madre, los capuchinos y la Gran Vía, siempre vivos y entrelazados en la memoria habanera de mi niñez. Ahora al cabo de los años, después de tantas pérdidas --y un par de semanas con los bronquios dándome tortazos en el pecho-- siento un miedo recién estrenado, el de otro ataque asmático. La vida cambia con esos pequeños temores que nos van impulsando por el camino de la contención interior, por el camino de las limitaciones. ¡Quién pudiera regresar de la escuela bajo el resplandeciente sol de aquella Habana e irse a explorar la trillada cotidianidad de las tardes chorreadas de almíbar, de capuchinos sin asma, de la mano de mi madre!
Bueno, pues aquí estoy, otro domingo en la mañana. Desperezco en mi rincón de Miami, alegrándome de respirar sin la presión en el pecho que de alguna manera me remite y vincula a mi asmático predilecto, el único al que puedo añorar: el incomparable Lezama Lima, a quien también me une el intenso gusto por los capuchinos (los que, al igual que el asma, también me vinculan a mi madre.) Siento el sabor sutil del almíbar que enchumbaba aquellos capuchinos que comíamos mi madre y yo en las tardes, camino de Acierto #609, en Luyanó. Cotidiana visita a mi abuela Pepilla; tardes perfectas aquellas de la niñez, segura y cogida de la mano de mi madre. Antes de llegar a Diez de Octubre, nos deteníamos a comprar capuchinos en la Gran Vía de la calle Santos Suárez. Fragmentos de cantos-a-Ochún apretujados en una cajita blanca, atada con cinta de papel color rosa. Atesoro esos momentos con mi madre, los capuchinos y la Gran Vía, siempre vivos y entrelazados en la memoria habanera de mi niñez. Ahora al cabo de los años, después de tantas pérdidas --y un par de semanas con los bronquios dándome tortazos en el pecho-- siento un miedo recién estrenado, el de otro ataque asmático. La vida cambia con esos pequeños temores que nos van impulsando por el camino de la contención interior, por el camino de las limitaciones. ¡Quién pudiera regresar de la escuela bajo el resplandeciente sol de aquella Habana e irse a explorar la trillada cotidianidad de las tardes chorreadas de almíbar, de capuchinos sin asma, de la mano de mi madre!
sábado, 7 de mayo de 2005
viernes, 6 de mayo de 2005
¿Qué hacer? ¿A dónde ir?
Por Rosie Inguanzo
En Hungry for you (J’aurais toujours faim de toi) los personajes de Betty se van a Paris. Beatriz Monteavaro exhibe en Fredric Snitzer Gallery en Windwood, 2247 NW 1st Place (una cuadra al este de NW segunda avenida). Ella es una artista importante de Miami,con una narrativa visual que involucra a Adam Ant, Picasso, el Planeta de los Monos y Susie Sioux, entre otros, generados por un humor y dibujo exquisitos. Cuando vayan asegúrense que Betty les haga el cuento y no olviden dejar sus señas en el mailing list. El Centro Cultural Español conjuntamente con el Presidente del Gobierno de La Rioja, tienen el placer de invitarles a la exposición La Rioja y la palabra: luz en el Medievo. La actividad tendrá lugar en el Centro Cultural Español desde este jueves 5 de mayo, hoy viernes 6: 10 am - 5 pm / 7 pm - 9 pm. Los manuscritos iluminados podrán verse y tocarse...obras únicas consideradas, como ya dijo Alfonso X el Sabio (Rey de Castilla), son "privilegio de reyes". Dirección: Centro Cultural Español, 800 Douglas Rd, suite #170, Coral Gables (305.448.9677). Continúa el FESTIVAL DE TEATRO OBSTÁCULO: 20 AÑOS DE TEATRO EXPERIMENTAL. Este fin de semana presentan Cuba Material, en fin el Mar, Paisaje Descartable. No se pierdan el banquete teatral que esto no se da a menudo. A mí me encantó cuando la vi en diciembre porque es una obra llena de personajillos de muñequitos, candor e inteligencia. Esta es la sinopsis: Con la ayuda de José Martí, el café y la magia del teatro, cuatro actores encarnan una serie de personajes que se colocan a ambos lados de un debate, cuyo eje es las restricciones de viajes y remesas a Cuba. Un tour de force interesante entre la familia y latiranía. Los actores son Bárbara María Barrientos (actriz con recursos insospechables), Yaima Mena, Steven Pérez, Vivian Rubio y como autor y director Víctor Varela. Hoy viernes 6 y mañana sábado 7 de mayo. Las funciones del festival siguen hasta el sábado 28. Hora: 9 pm. Para reservaciones por teléfono al 305.573.3873 o www.ticketweb.com. El domingo es Día de las madres por lo que me voy a Navarro a comprarle una olla de presión a mi viejita. Pásenla bien.
En Hungry for you (J’aurais toujours faim de toi) los personajes de Betty se van a Paris. Beatriz Monteavaro exhibe en Fredric Snitzer Gallery en Windwood, 2247 NW 1st Place (una cuadra al este de NW segunda avenida). Ella es una artista importante de Miami,con una narrativa visual que involucra a Adam Ant, Picasso, el Planeta de los Monos y Susie Sioux, entre otros, generados por un humor y dibujo exquisitos. Cuando vayan asegúrense que Betty les haga el cuento y no olviden dejar sus señas en el mailing list. El Centro Cultural Español conjuntamente con el Presidente del Gobierno de La Rioja, tienen el placer de invitarles a la exposición La Rioja y la palabra: luz en el Medievo. La actividad tendrá lugar en el Centro Cultural Español desde este jueves 5 de mayo, hoy viernes 6: 10 am - 5 pm / 7 pm - 9 pm. Los manuscritos iluminados podrán verse y tocarse...obras únicas consideradas, como ya dijo Alfonso X el Sabio (Rey de Castilla), son "privilegio de reyes". Dirección: Centro Cultural Español, 800 Douglas Rd, suite #170, Coral Gables (305.448.9677). Continúa el FESTIVAL DE TEATRO OBSTÁCULO: 20 AÑOS DE TEATRO EXPERIMENTAL. Este fin de semana presentan Cuba Material, en fin el Mar, Paisaje Descartable. No se pierdan el banquete teatral que esto no se da a menudo. A mí me encantó cuando la vi en diciembre porque es una obra llena de personajillos de muñequitos, candor e inteligencia. Esta es la sinopsis: Con la ayuda de José Martí, el café y la magia del teatro, cuatro actores encarnan una serie de personajes que se colocan a ambos lados de un debate, cuyo eje es las restricciones de viajes y remesas a Cuba. Un tour de force interesante entre la familia y latiranía. Los actores son Bárbara María Barrientos (actriz con recursos insospechables), Yaima Mena, Steven Pérez, Vivian Rubio y como autor y director Víctor Varela. Hoy viernes 6 y mañana sábado 7 de mayo. Las funciones del festival siguen hasta el sábado 28. Hora: 9 pm. Para reservaciones por teléfono al 305.573.3873 o www.ticketweb.com. El domingo es Día de las madres por lo que me voy a Navarro a comprarle una olla de presión a mi viejita. Pásenla bien.
jueves, 5 de mayo de 2005
La nueva cultura peatonal
Por Alfredo Triff
Miami se transforma. La ciudad crece, hay más construcción. Los cambios vienen asociados a los intereses bajos, la infusión de clase media de la América Latina y sobre todo, el espacio limitado (Miami no puede crecer más horizontalmente). Sí, el mundo entero quiere un pedazo de nosotros. Léase: Condominitis. No te preguntes de dónde sale tanto dinero, no es de aquí. Lo que quiero comentarles es una nueva tendencia en el planeamiento urbano. Somos todavía una ciudad de autos, pero creo que hemos aprendido que no puede haber renacimiento sin que la gente camine. Se trata de un cambio cultural: la calle se convertirá en nuestra "probreta" social. El auto no es lo que era hace veinte años (y la gasolina sigue subiendo... imagínate $5 por galón). No elucubres un Village en la "gran manzana". Lo que vienen son "bolsillos" peatonales: aglomeraciones de cafés, restaurantes, boutiques, galerías de arte cada cinco o diez cuadras. Parqueas... y a caminar se ha dicho. Además de Biscayne, ahora se habla de un boulevard para Miracle Mile (parecido al de Lincoln Road). Ya Wynwood está en revolución. En diez años, Miami será muy distinta a la ciudad que hoy vivimos. ¿Un Mónaco del sur? Que vengan los cambios... pero porfa, déjame a Sarita (con su peinado desafiante a la gravedad) en el Versailles.
Miami se transforma. La ciudad crece, hay más construcción. Los cambios vienen asociados a los intereses bajos, la infusión de clase media de la América Latina y sobre todo, el espacio limitado (Miami no puede crecer más horizontalmente). Sí, el mundo entero quiere un pedazo de nosotros. Léase: Condominitis. No te preguntes de dónde sale tanto dinero, no es de aquí. Lo que quiero comentarles es una nueva tendencia en el planeamiento urbano. Somos todavía una ciudad de autos, pero creo que hemos aprendido que no puede haber renacimiento sin que la gente camine. Se trata de un cambio cultural: la calle se convertirá en nuestra "probreta" social. El auto no es lo que era hace veinte años (y la gasolina sigue subiendo... imagínate $5 por galón). No elucubres un Village en la "gran manzana". Lo que vienen son "bolsillos" peatonales: aglomeraciones de cafés, restaurantes, boutiques, galerías de arte cada cinco o diez cuadras. Parqueas... y a caminar se ha dicho. Además de Biscayne, ahora se habla de un boulevard para Miracle Mile (parecido al de Lincoln Road). Ya Wynwood está en revolución. En diez años, Miami será muy distinta a la ciudad que hoy vivimos. ¿Un Mónaco del sur? Que vengan los cambios... pero porfa, déjame a Sarita (con su peinado desafiante a la gravedad) en el Versailles.
miércoles, 4 de mayo de 2005
Corrupción a galope
Por Alfredo Triff
Buenos días, Miami. Si esto de Toledo es cierto, es una pena. Me gustaba el tipo, su programa, sus orígenes humildes. Parecía una esperanza para el Perú. Pero Toledo no está solo; en la América Latina estamos acostumbrados a "meter forro". De ahí nuestro aciago panorama político y social. Se ha dicho que la corrupción latinoamericana puede evitarse con instituciones más efectivas... pero las instituciones están dirigidas por seres humanos y volvemos al mismo ciclo vicioso. En nuestros países siempre queremos "inventar" y una vez que el invento se hace un hábito ya no hay remedio: todos pagamos las consecuencias. ¿Será acaso un vicio del poder? ¿Cómo combatir la corrupción?
Buenos días, Miami. Si esto de Toledo es cierto, es una pena. Me gustaba el tipo, su programa, sus orígenes humildes. Parecía una esperanza para el Perú. Pero Toledo no está solo; en la América Latina estamos acostumbrados a "meter forro". De ahí nuestro aciago panorama político y social. Se ha dicho que la corrupción latinoamericana puede evitarse con instituciones más efectivas... pero las instituciones están dirigidas por seres humanos y volvemos al mismo ciclo vicioso. En nuestros países siempre queremos "inventar" y una vez que el invento se hace un hábito ya no hay remedio: todos pagamos las consecuencias. ¿Será acaso un vicio del poder? ¿Cómo combatir la corrupción?
martes, 3 de mayo de 2005
Se me ha subido la marea
Por Laura Luna
Me he pasado la vida preguntándomelo todo. Me describen de chica como una niña de ojos grandes y boca cerrada (y expresión interrogante). Pensé que en algún momento durante mis 30’s se me iba quitar el maldito cuestionamiento sobre la vida, pero descubro ahora, de manera explosiva, que mis dudas son crónicas. No en balde siempre me han atraído las mentes inquisitivas y los retos imposibles (los que parecen tener respuestas). Es que cuesta trabajo aceptarnos como somos. Cuesta vernos desnudos ante un espejo de aumento, de cuerpo entero, y escudriñar los detalles lenta y descarnadamente. ¿Será que volverme “ser humano” o “adulta” implica reconocerme como un proceso inacabado, inmersa en la pasión por lo imposible?. Surgen más dudas. Hay quienes dicen que es bueno tenerlas, que es síntoma de genios (y locos), que las dudas hacen madurar... indagar, descubrir. Pero yo estoy cansándome de esta inquietud. Dicen que el que busca sin tregua llega un momento en que se siente harto de toda banalidad y encuentra las respuestas en sí mismo. Pero si ya sé, no hay salvación fuera de mí, el rollo es interno y eterno. Ser testigo ocular de mi vida; sé cuestionar mis experiencias por mucho dolor que hallan causado. ¿Soy masoquista? No sé. ¿Ven?... vuelven las preguntas. Sólo quiero confesarles que en ese devaneo en pos de lo no discernible me siento completamente perdida, pero muy viva. Poniéndome ahora en los zapatos de aquellos que me aman o han intentado hacerlo, me imagino que ha de ser frustrante lidiar conmigo. En fin, puede ser que me haya afectado la luna llena del otro día y como el noventa por ciento de mi cuerpo es océano se me ha subido la marea.
Me he pasado la vida preguntándomelo todo. Me describen de chica como una niña de ojos grandes y boca cerrada (y expresión interrogante). Pensé que en algún momento durante mis 30’s se me iba quitar el maldito cuestionamiento sobre la vida, pero descubro ahora, de manera explosiva, que mis dudas son crónicas. No en balde siempre me han atraído las mentes inquisitivas y los retos imposibles (los que parecen tener respuestas). Es que cuesta trabajo aceptarnos como somos. Cuesta vernos desnudos ante un espejo de aumento, de cuerpo entero, y escudriñar los detalles lenta y descarnadamente. ¿Será que volverme “ser humano” o “adulta” implica reconocerme como un proceso inacabado, inmersa en la pasión por lo imposible?. Surgen más dudas. Hay quienes dicen que es bueno tenerlas, que es síntoma de genios (y locos), que las dudas hacen madurar... indagar, descubrir. Pero yo estoy cansándome de esta inquietud. Dicen que el que busca sin tregua llega un momento en que se siente harto de toda banalidad y encuentra las respuestas en sí mismo. Pero si ya sé, no hay salvación fuera de mí, el rollo es interno y eterno. Ser testigo ocular de mi vida; sé cuestionar mis experiencias por mucho dolor que hallan causado. ¿Soy masoquista? No sé. ¿Ven?... vuelven las preguntas. Sólo quiero confesarles que en ese devaneo en pos de lo no discernible me siento completamente perdida, pero muy viva. Poniéndome ahora en los zapatos de aquellos que me aman o han intentado hacerlo, me imagino que ha de ser frustrante lidiar conmigo. En fin, puede ser que me haya afectado la luna llena del otro día y como el noventa por ciento de mi cuerpo es océano se me ha subido la marea.
lunes, 2 de mayo de 2005
Entre Galloway y la 88 St.
Por Amílcar Barca
En un semáforo cerca del Baptist Hospital hay dos espejos que miran a una misma mujer. Una razón no desvelada aparece en su rostro. En los arcos de sus cejas se exhibe lo efímero y en la boca, imitando en el recorrido la rapidez de mi firma, el pintalabios resigue en rojo unas comisuras quebradas y frías. Son las ocho de la mañana y una luz verde ha cerrado una caja de polvos y una ilusión. Al levantarse en silencio el cristal ahumado de su van, todo el valor de sí misma se oscurece entre abril y la brevedad del encuentro. Antes de llegar a su destino todo lo etéreo de la ninfa se habrá eclipsado entre los bastidores del trayecto. Ella sabe que no conseguí alcanzar su gesto final en el retrovisor, aquél donde la mujer, bajo el ímpetu de su mano, se dirige a sí misma antes de guardar en su bolso los enseres de belleza. Pero ella ignora que allí donde la realidad nos llama cada día, un hombre, al cambiar de ámbar a rojo aquella luz, captó en el azogue de su mirada la pequeña vanidad de un gesto cotidiano. Desconoce, repito, que las notas tomadas en aquella fotografía pertenecen a las páginas en blanco de esta ciudad. Si alguna vez redescubro tu perfil en otro viaje, seré yo quien dirigirá mi rostro hacia el espejo para que sigas sin la prisa de aquel lunes, la novela sin palabras que iniciamos.
En un semáforo cerca del Baptist Hospital hay dos espejos que miran a una misma mujer. Una razón no desvelada aparece en su rostro. En los arcos de sus cejas se exhibe lo efímero y en la boca, imitando en el recorrido la rapidez de mi firma, el pintalabios resigue en rojo unas comisuras quebradas y frías. Son las ocho de la mañana y una luz verde ha cerrado una caja de polvos y una ilusión. Al levantarse en silencio el cristal ahumado de su van, todo el valor de sí misma se oscurece entre abril y la brevedad del encuentro. Antes de llegar a su destino todo lo etéreo de la ninfa se habrá eclipsado entre los bastidores del trayecto. Ella sabe que no conseguí alcanzar su gesto final en el retrovisor, aquél donde la mujer, bajo el ímpetu de su mano, se dirige a sí misma antes de guardar en su bolso los enseres de belleza. Pero ella ignora que allí donde la realidad nos llama cada día, un hombre, al cambiar de ámbar a rojo aquella luz, captó en el azogue de su mirada la pequeña vanidad de un gesto cotidiano. Desconoce, repito, que las notas tomadas en aquella fotografía pertenecen a las páginas en blanco de esta ciudad. Si alguna vez redescubro tu perfil en otro viaje, seré yo quien dirigirá mi rostro hacia el espejo para que sigas sin la prisa de aquel lunes, la novela sin palabras que iniciamos.
domingo, 1 de mayo de 2005
Última noticia desde La Pequeña Habana
Por Al Instante Come-Gofio, corresponsal de Diarrea de las Américas
Parte 1
Hoy a las 9:00 de la noche, al lado del Parque del Dominó y el Teatro Tower, "Demencia de la pequeña Habana" presenta su obra "El Romance de Tina Jones". El evento es gratis. La ínfama y talentosa "Demencia" rumbeará su danza-de-siete-velos (utilizando saco de yute) con música de Perez Prado. El baile culmina con Demencia encuera en pelota metida dentro de un tinajón.
Parte 2
¡Sensacional! Demencia ha sido arrestada por la policía de Miami por un acto público calificado de "obsceno". Al concluir su increíble baile sensual, Demencia aparentemente se trabó dentro del tinajón a la vista del Alcalde Manny Díaz y el comisionado Tomasito Regalado. En medio del gatuperio, el comisionado Joe Sánchez, a caballo, había comenzado a cantar la Guantamera y estuvo a punto de caerse de su montura. Una vez extraída del tinajón por el rescue, "Demencia" hubo de escapar brincando la reja del parque del dominó y desplomándose --de nalgas-- sobre el busto de Máximo Gómez. Casi sin conocimiento (y enredada con el bigote del general) Demencia fue transportada al Jackson Memorial Hospital. Al cierre de esta edición, se desconoce su estado mental y físico.
Parte 1
Hoy a las 9:00 de la noche, al lado del Parque del Dominó y el Teatro Tower, "Demencia de la pequeña Habana" presenta su obra "El Romance de Tina Jones". El evento es gratis. La ínfama y talentosa "Demencia" rumbeará su danza-de-siete-velos (utilizando saco de yute) con música de Perez Prado. El baile culmina con Demencia encuera en pelota metida dentro de un tinajón.
Parte 2
¡Sensacional! Demencia ha sido arrestada por la policía de Miami por un acto público calificado de "obsceno". Al concluir su increíble baile sensual, Demencia aparentemente se trabó dentro del tinajón a la vista del Alcalde Manny Díaz y el comisionado Tomasito Regalado. En medio del gatuperio, el comisionado Joe Sánchez, a caballo, había comenzado a cantar la Guantamera y estuvo a punto de caerse de su montura. Una vez extraída del tinajón por el rescue, "Demencia" hubo de escapar brincando la reja del parque del dominó y desplomándose --de nalgas-- sobre el busto de Máximo Gómez. Casi sin conocimiento (y enredada con el bigote del general) Demencia fue transportada al Jackson Memorial Hospital. Al cierre de esta edición, se desconoce su estado mental y físico.
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