Dolor de invierno

Por Amílcar Barca

Se narra con el matiz del invierno en un poema. Bajo un ceño fruncido, se desplaza con una mirada hacia mí y me descubre sin ropa: con la piel blanquecina... abierto, fugaz. Cuando el muro de lo personal se agrieta, aparece informe y sin-aire a orillas de mi vientre. Ocupa el verbo y la dicha de este ahora. Se postra en la ventana como un pájaro negro y me anuncia los nimbos de esta tarde. En los planos de mi arquitectura, se esconde y me quiebra como una caña amarilla. Aparece su sal en mi rostro y mi memoria es un pretérito constante y repetido... “hoy no sé si nos podremos ver y además, tendríamos que hablar en serio... Ya sabes a qué me refiero". No hubo más encuentros que los que la noche sugiere a la almohada. Más imágenes que aquella fotografía donde, apoyados en una Ceiba del Grove, las agujas de aquel árbol nacieran enervadas para siempre. El dolor sigue su curso: tropieza con la felicidad de un infeliz y se esparce entre las piedras de mi papel electrónico. Es un dolor de domingo, con su Aguas de Marzo en la radio pública, bajo el hechizo de Vincius, un trozo de chocolate amargo, y un vasito de ron de Haití. La sombra de Schopenhauer me acompaña casi dos siglos después: "Las alegrías excesivas y los más vivos dolores se suelen encontrar en una misma persona, pues aquéllas y éstos se condicionan recíprocamente y tienen en común una gran vivacidad de espíritu". Mientras escribo bebo agua... sorbos de agua clara... litros de azul... bebo.