Relieve jurásico

Por Alfredo Triff

La mente alza el vuelo. Las cosas tienen un sigilo, como cuando se mira cara a cara lo otro. Mirada próxima y convulsa desde la goma de mi auto, de donde un relieve jurásico me observa con escueta frialdad. Verde artero que se aventura en la tierra de los gatos. Vigilancia extremante, de ojo a ojo. Imagino que por primera vez en mucho tiempo, alguien no disimula. ¿Qué somos? Acechamos absortos, con el universo a las espaldas. Él y yo. Luego, el nervio del análisis pausa, aunque no lo parezca. Sus ojos juegan con el latido del verbo, como quien coteje el hueco del chance. Un viso de antipatía me llega desde lo inevitable de su especie. De repente, un felino se interpone entre los dos... sigilosamente. No el reptil, que figura tan cerca del zarpazo. Pero nadie podrá verlo, pues nunca se mata lo inerte. El gato se aproxima y casi lo toca con su aliento. Gato receloso, mesurado, sagaz. Cada segundo es una eternidad, y todo se funde en el pulso de la nada. La presa se petrifica en sí misma, se convierte en caucho negro. Y admiro su estoicismo frente a la faz hambrienta de la muerte. Su ojo basáltico nada siente, nada mira. Hasta su miedo se ha muerto. Y el felino le pasa de lado y roza con su dermis peluda esas escamas remotas y callosas. Nada se inmuta, excepto ese ojo oblicuo que lo sigue, en sístole, hasta la misma esquina de su cuenca. Ojo a ojo dentro del saurio universo. Las cosas tienen ese sentido refractario... y en su perspectiva entran a galope: a las doce del día de un cielo sin nubes y un sol que raja las piedras.