Catarro y trucutú

Por Rosie Inguanzo

Época de catarros. De flu, de resfríos, de virus. Mala noche, tos pertinaz y subrepticia. Inexplicables estornudos: caja pectoral supeditada a estruendosas sacudidas. Vienen monstruos de visita y uno tose que tose, escupe que escupe. Si me tapo me ahogo y si no me tapo me da más tos. Dolor de garganta, de pecho, de articulaciones, de estómago... Dolor de alma. Nariz tupida, congestionados airways, nariz exageradamente agrandada. Enfrento la visión negroide en el espejito del baño: efecto Breathe Right Nasal Strips. Ojeras purpúreas y fantasmales, pelos parados, ojos rojos de lagartijo atropellado. Que no me vea mi consorte asexuada y disfrazada de vagabunda haciendo pipi. Estudio las grotescas secreciones para seguirle los pasos a la infección y omito los detalles. Jarabes a granel: verde fluorescente con sabor a rayo encendio, rojo codeínico, anaranjado malaza. Cocimientos de tomillo con una hojita de laurel, de jengibre con manzanilla, toneladas de limón y miel. Nada será tan efectivo como un buen palo en la cabeza otorgado por la maternal Hattie McDaniel (Gone with the wind). Miami es sudoroso desperdicio de extenuadas fiebres que apunto en mi entropía. Catarro y trucutú. Saco un librito y leo: “Exprima usted entre el pulgar y el índice un pequeño limón verde/ traído de la Martinica. / Tome el zumo de una piña cultivada en Barbados por brujos mexicanos. / Tome dos o tres gotas de elixir de maracuyá, y media botella de un ron fabricado en Guyana... / Luego procure que la mezcla sea removida / por un sirviente negro con ojos de color violeta. / Sólo entonces añadirá, discretamente, dos gotas del licor seminal de un adolescente, / y otras dos de leche de cabra de Surinam.” Hurgo en la cura incorpórea de Gastón Baquero y sus Poemas invisibles.